Юпи.
У меня есть работка!
С зарплаткой в 3 раза больше, чем было на прошлом месте. В уютненьком книжном магазинчике. Аняня. Щясте и радасть по этому поводу. Мне выдадут цветастый галстучек и позволят попользовать микроволновочку в обеденный перерывчик. Но есть вещь еще лучше... По два дня через день мне можно будет по 12 часов не видеть свое семейство, это ли не истинное наслаждение?
Такими темпами я мб перестану жаловаться на жизнь. Хотя... кого я обманываю?
Я все еще не хочу в Москву. Катастрофически. Моя непрочно прибитая крыша сорвется и улетит в небеса, как только я сойду с поезда.
Я ищу отговорки. Здоровье, отсутствие денег, не тот характер, кому аще нужна эта аспирантура, не проеду и всьо, пошли на хуй... аргументы проистекают из аргументов, а я все чаще поражаюсь собственной логике. Вот только... я ведь могу. И это хуже всего. Я уже раз наплевала на здоровье, отсутствие денег, характер, бесполезность затеи, угрозы родственников и прочий бред. Может, жизнь дает мне второй шанс? А я с ним вот таким вот нехорошим образом поступаю.
Сколько раз я нехорошо поступала с людьми? Ох, проще не вспоминать. Хотя и люди со мной - примерно столько же, если не больше. Я ведь плохой человек. Мстительный. Злопамятный. Пусть не говорят, что их не предупреждали. Пусть не пишут. Пусть не звонят. Я не хочу никого.
Или все-таки?..
~don't let it stop~
Я ведь готова умолять. Правда.
Я не могу спать ночами, опять не могу после того раза, после того очередного прощания. Меня снова рвет на куски и выворачивает наизнанку. Я не способна успокоить себя. Ты можешь. У тебя получалось, по крайней мере в перерывах между тем, когда из-за тебя агрессивно прогрессировало мое помешательство.
Я хотела отказаться от тебя. Я знаю. И отказалась бы, если бы могла. Это чувство уже давно не чистое и не светлое. Это болезнь, хоть и из приятных. Может, когда-нибудь я стану серийным убийцей и буду убивать людей, которые похожи на тебя. Я никогда не забуду твое лицо.
Нужна ли я в твоей жизни?
Господи... почему ты так на меня действуешь?
Пиксели на мониторе. Десяток-другой слов, ничем не отличающихся от тех, что я вижу в газетах. Это жестоко, знаешь.
Жестоко осознавать, что когда-нибудь ты это прочитаешь.
Жестоко ждать этого больше всего на свете...
Я хочу напиться. Но послезавтра на работку. И мне нельзя.
Спаси меня.