В КРАЮ, ГДЕ КУКУЮТ КУКУШКИ
В краю, где кукуют кукушки,
Ростками, как тысячей рук,
Сплелись на чудесной опушке
Однажды береза и дуб.
Берёза была добродушна,
Открыта и так влюблена,
Что солнце и прелесть опушки
Она б за любовь отдала.
Она так хотела ответной,
Действительно сильной любви.
И каждое утро, с приветом,
Бросала свои лепестки.
И дуб отвечал чем-то нежным,
Возможно, была и любовь,
Но ветви кидал он небрежно,
Берёзу царапая вновь.
Была ли прекрасной погода,
Был дождь, а, быть может, с грозой,
Дуб лишь наслаждался природой
И так любовался собой.
А ветер хлестал хоть не сильно,
Но страшно гремела гроза,
Берёза, как прежде, наивно
От дуба защиты ждала.
Но дуб защищать не стремился,
В ответ только ветки кидал.
Хотя он когда-то влюбился
И счастье дарить обещал…
Стараясь не видеть плохого,
Берёза мечтами жила,
Порою приятного слова
Не слышала долго она,
Всё чаще сварливые речи
На нежные строки в ответ
Берёзе летели при встрече,
Но где же тот солнечный свет,
Который дарил по началу
Красавец раскидистый ей?
Берёза порой не молчала,
Но дуб отвечал всё грубей.
Не слушал он тихое слово
Той, что так любила его.
И грубостью снова и снова
Он так ей платил за любовь.
В краю, где давно нет кукушки,
Теперь топора слышен стук,
На старой и ветхой опушке
Погибли береза и дуб.
И нет, их отнюдь не срубили,
Дуб, ветки раскинув свои,
Рассохся от уличной гнили,
Берёза сгнила от любви.
(Автор не известен)
