В последнее время я часто пишу письма, которые не имеют адресата. Порой руки сами тянутся к красной ручке (люблю писать красной пастой) и листку бумаги чтобы написать кому-то письмо, отлично зная, что никто его не прочитает. 

Сегодня на автомате было написанно такое письмо.

"Сегодня я поняла, что я мазохист.

Работать там, куда всю жизнь клялась не идти работать. Терпеть то, что не должна.

Сегодня у меня появился новый вид мазохизма - ждать звонка.

Позвонят? Не позвонят? Зачем ты им нужна? А так хочется...

- 1 день. Что то внутри меня хрустнуло и стало немного все равно. если позвонят, никто моему счастью не порадуется.

В воскресение увидела милый рецепт. Хотелось бы попробовать, но не хочу готовить им.

Знаешь, порой хочу напится и уснуть. Все мне кажется затянувшимся кошмаром.

Я сомневаюсь в том, что есть что-то, что станет для меня жизнью.

Я почти разучилась улыбатся.

Хочется уехать, увидеть море и ощутить, как волны бьют ноги, облизывая их пеной.

Хочется разрыдатся, но слезы-предатели не идут.

Я слышала, что если держать все в себе, то сердце не выдержит.

Моя Родная, если я умру от инфаркта слишком рано, я надеюсь, ты не удевишься."