Стена. Ты осматриваешься в поисках выхода. Приоткрытое окно. Дверь. Ключ на тумбочке. Спертый воздух разряженных молекул непонятно чего, давно непохожего на знакомый тебе газ. Разжижает мысли.
В углу – потертое кресло, в него вросла тень. Тень человека, утратившего суть, смысл, желание. Он не видит выхода из комнаты. Не потому что его нет – ему выход не нужен.
Уткнулось в стену нечто, теперь более похоже на подпорку, кривую колонну. Вдыхающую с остервенением, с упорством. Если прислушаться, то можно уловить отрывки фраз: «здесь где-то выход… знаю, точно… да-да, все именно так».
Еще один призрак спрятался у окна – первоначально ты принимаешь его за колышущуюся штору. На его лице застыл отсвет блаженства, ясности и правильности. Он нашел, понял, что за этой комнатой что-то есть. Он втягивает аромат свежего ветра. И смотрит в недоступную даль.
Нервно скрипит дверная ручка – это изуродованный кислотной желчью манекен автоматически дергает ее вверх-вниз, вперед-назад; а за его спиной дрожит как лист еще один, хрупкий и тонкий – вот-то рассыпется. Открывая время от времени рот, он протягивает руку в сторону тумбы (туда, где еще возможно разглядеть под слоем вековой пыли медный ключ), но тут же опускает, вновь обращая свой заостренный нос к не устающему коллеге по несчастью. И на белках стеклянных глаз бегущей строчкой: «А может это и к лучшему. И здесь не так уж и плохо».

И весь этот пейзаж, вся скверная картина, открывающаяся тебе, так полна, так и дышит неизменным безобразием, сухим принципом, трусостью, глупостью и упрямством. Ты чувствуешь, как внутри тебя вот-вот погаснет собственное «ты», если так и остаться смотреть на это.
Не стой в оцепенении. Хватай ключ. Беги! Этот пейзаж давно закончен. Так не дай его автору понять, что в нем есть место еще и для тебя…