Последними рывками декабрьские дни скачут через ступеньки жизней. Дед Мороз уже спешит к нам в головы с огромным красным мешком за плечами, морозильная камера старого дребезжащего холодильника уже переполнена моими письмами, которые пахнут рядомлежащей говядиной и моими желаниями. Желаниями, желаниями, желаниями. Скорые праздники звуками улетающих в ночное небо пробок вскроют новые главы книг, что шелестят пустыми листами в ожидании своего редактора.

Мы достаточно шикарны для того, чтобы соответствовать друг другу. Ты фантастична, твой потенциал огромен. Я эксцентричен и агрессивен, слишком нетерпелив и, возможно, слишком дурак. Зачем сочинять новые оболочки, если всё можно назвать своими именами? Точка невозврата со свистом пролетела мимо, пёстрым бликом мелькнув в зеркалах заднего вида. Впрочем, я не стану продолжать - все эти разговоры преждевременны даже для этого места.

Это не город впал в спячку, не погода, не температура и не влажность воздуха остудили кровь в ваших жилах, загнав в подкорку мозга страсть и пылкость. В спячку впали вы, те, кто сетует на прогнозы, хуёвость праздников и говёную жизнь, те, кто лжёт себе, убиваясь без причины литрами алкоголя в надежде, что жизнь сжалится, да и подкинет подарочек к рождеству. Славная у вас будет пьянка, ребята.