О проблеме Незнайки, которая была свойственна и мне при написании стихов, я, кажется уже говорил. Потому я предпочитаю не пытаться "подогнать рифмы к идеям", я люблю, самоустраниться и ждать, пока стихи напишутся сами. Предыдущий мой стих не был примером такого подхода. Его я более менее сам задумал и сочинил. От такого рода поведения я обычно стараюсь воздерживаться ("чтобы энергия не выходила туда, куда не надо" - это мудрствует лукаво мой внутренний эзотерик). Однако, когда я писал предпоследний стих, мне явно требовался "сброс впечатлений". Именно от этого я и позволил себе подобные вольности. А на самом деле, не люблю стихов "о личном", или, иными словами, "о человеческом" (разумеется, в моём собственном понимании этих слов, а то о понятиях можно дискутировать бесконечно), особенно подобных стихов в моём исполнении. И вот наконец-то у меня написалось нечто иное.

А дело было так. Я приехал в Белгород, за пару дней уладил свои дела по восстановлению в универе, а на тетий день мы встретились с Яром, отлично погуляли на меловых холмах. Потом я сидел дома и томился от каких-то неясных ощущений. И вот перевалило заполночь, я разбирал свои подростковые рисунки, рассказы и дневники, и тут наткнулся на старый набросок, сделанный красной ручкой на оборотной стороне палитры (просто неровно оторванный кусок акварельной бумаги). Нарисовал персонажей своего древнего рассказа, магов, которые сидят за столом в совете, взявшись за руки, будто у них спиритический сеанс. И тут как меня переклинило. Я сел на пол, взял институтскую тетрадку, и на последней странице, совершенно не думая, доволно быстро написал основную часть этого стиха. Действие переживалось, как будто я не автор, а стенографист, присутствующий в театре и описывающий постановку. Однако через какое-то время я устал от этого переживания. Отложил всё это и завалился спать. Следующие пару дней я мотался между Белгородом и Осколом, мне было некогда. Окончание я написал утром в поезде, уже подъезжая к Москве. А вот и то, что из этого получилось.

Новый дом магов

Маги построили новый дом
И вот они в нём
Сидят за столом
В их сердцах нет страха
Они ожидают однозначного знака
О минуте, когда начнётся атака.

Но вот слышен бой часов,
На дверях сам собой
Отодвинут засов,
И входит гость из старых снов.

Он держит ключ в руке
От осуществления их судьбы,
Он читает буквы на потолке,
Возлагая руки им на лбы.

Но они говорят: «Кто ты такой?
Не должны ль мы сразиться с тобой?
Если так, тогда вызывай нас на бой!»

Он отвечает: «Меня назвать нельзя,
Потому что я – человек без лица,
Тот, кто был до начала и пребудет после конца,
И у меня на ладонях глаза.

Я – смущающий сердца и умы,
Я создатель и поглотитель миров,
Я – извлекающий свет из тьмы,
Я – изгоняющий и дарующий кров.

Я покровитель путников и дорог,
Я лежачий камень, под который не течёт вода,
Я – тот, кто разделил вечность миров
На минуты, часы, дни и года.

Я хозяин змеи и пса,
Я тот, кто посетил все небеса,
Это я дал вам силу творить чудеса.

Тот, кто сразится со мной,
Будет порабощён,
Тот, кто не примет бой,
Никогда не будет прощён!»

А маги внимают, забыв про страх,
Улыбка в их сердцах и глазах,
Они знают, что всё должно быть именно так.

Для того они построили дом,
Чтобы в нём ночью и днём
К ним являлся гость из старых снов,
С никому неизвестным лицом,
Чтобы он и ними сидел за столом
И похвалялся перед ними ключом,
Который не откроет ни одну из дверей,
Но позволяет читать в сердцах зверей,
Ходить по воде, и свергать с престолов царей.

Буду признателен, если мы с вами сможем поговорить об этом :))

Вчера по недавним впечатлениям написался вот такой стих. Как обычно бывает, я придумал ему ещё одно название, но счёл его слишком пафосным и малопонятным для такого незамысловатого стиха, так что оставил первое, которое было. А второе название было таким: "Разговор на кухне о страстях, граничащих с откровением". Ну а теперь, стих :)

Темные дела

- Какие нынче темы у вас?
- Да вот, мы о темах и спорим как раз.
Может быть вы рассудите нас:
Я люблю джаз, а он любит вальс,
А вы? – Не о музыке я сейчас.

- Какие нынче темы у вас?
- Рассказ написал, значит, ночь удалась.
Не спал я. Звезда на небе зажглась.
И, знаете, проза сама полилась…
- Да я не о том, но… прочту ваш рассказ.

- Какие нынче темы у вас?
- Мы говорили про чистую страсть.
Нас угнетает пошлость и грязь.
Её привлекает лесбийская связь,
А вас? – И меня, но здесь я пас.

- Какие нынче темы у вас?
Мне кислород, как отравленный газ.
Мне бы другое вдохнуть хоть раз.
Есть что-то? Я вижу по блеску глаз.
Вы в теме? – Нет, это тема в нас.

Точки над Ё
Изначально к этому стиху планировалось ещё и небольшое пояснение, но из-за лени я не стал писать его сразу. А вот теперь всё же возвращаюсь к этому. Причём здесь "ё"? Потому что оно фигурирует в названии, а точнее, там его нет, но оно могло бы там подразумеваться. Вот это и напрягает. Понятно, что в книгах "ё" заменяют на "е" из-за каких-то типографских заморочек, фиг бы с ними. Но мне не нравится, что эта прекрасная буква алфавита нами незаслуженно забыта и подвергнута дискриминации (вот что меня реально бесит, так это то что всякие "проверки правописания" в интернете подчёркивают слова с "ё", как ошибку), хотя использовать её при общении в интернете не составляет никакого труда. А не нравится мне это не само по себе, а из-за всякого рода недопониманий, неправильных ударений и прочих глупостей, которые возникают при использовании "е" вместо "ё". Давайте ещё "й" уберём, и будем вместо него "и" писать, от чего бы нет, так же проще, только кто тогда что поймёт?! Короче, ладно, тут не место для моих возмущений.
Сответственно, весь стих и сочинился на сопоставлении слов "темный-тёмный", хотя нигде кроме названия это не отразилось.
Словом "темный" я в жизни не пользуюсь. Не смотря на то, что моя речь прямо-таки изобилует разнообразными жаргонизмами, именно это слово почему-то мне не нравится. Более того, ужас как я его не люблю. А вот слово "тема", в качестве жаргонного словечка, откуда-то ко мне пришло. Хотя раньше, помнится, я использовал его только в прямом смысле, ну и чтобы не называть музыкальную композицию какой-нибудь группы песней, как любят делать попсовики-затейники :))) А потом постепенно как-то оно ко мне и прицепилось, и теперь я могу сказать "он в теме или не в теме" или что-то вроде. И в этом смысле "тема" может означать не только какое-то определённое занятие, но и связанный с этим занятием предмет. Мой друг Доктор иногда может сказать такое: "И вот тогда взял я эту тему и поехал к вам" :)).
А вот тема, как известно, у каждого своя. И в многообразии этих "тем" я по сей день не устаю убеждаться. Вот, собственно, об этом и стих, о непонятках со словом "тема".

Очень уж давно я не писал стихов. Не писал, но очень хотелось, поскольку раньше я всё время их писал (с тем или иным успехом). Но очень долгое время ничего не получалось. Меня мучала проблема Незнайки (ну, вспоминаем: "смысл есть - рифмы нет, рифма есть - смысла нет") и большинство моих стихотворных попыток оканчивались, не начавшись. Но я с удовольствием сочинял пародии, и ждал. И вот. Наконец-таки я вдохновился настолько, что что-то получилось. Естественно, такой исключительный случай не может быть в моём дневнике не отмечен. Сам я вижу в этом стихе определённую "корявость", но с другой стороны, я совершенно не представляю, как сказать об этом какими-то другими словами. Так что получилась какая-то немного "инопланетянская речь".
А вот он и стих. Названия пока нет, но, может, оно и ни к чему.


Нет разума. Нет.
Нет разума. Нет.
Нет веры тебе, у тебя нет разума.
Не правильно. Бред.
Не правильно. Вред.
Ты делаешь всё во вред и неправильно.

Но всё же пойми,
Но всё же прими,
Без веры и мысли тебе я сочувствую.
Все ночи и дни,
Все ночи и дни
На этом пути тебе я сопутствую.

Нет выбора. Нет.
Нет выбора. Нет.
Меж верой и разумом нет предпочтения.
Я вижу их След.
Я чувствую Свет.
Владею я тайной Иного Прочтения.

Будь радостным. Будь.
Будь радостным. Суть.
Суть в том, чтоб всегда оставаться радостным.
Рассеется муть,
Раскроется Путь.
Сияющий путь без веры и разума.

Источник. Всего.
Источник. Его.
За вечными водами источник видим ли?
Из точки того,
Где нет ничего,
Источник меня назовёт по имени.

Вот я тут вещаю про "антиалкоголный клуб", но, как оказалось, музе не прикажешь. Муза уважает алкоголь.
Если бы было не так, не сочинилось бы ЭТО.
Как обычно... ничто не предвещало... Сидел я, сосредоточенно клеил всякую мелочь для солдата, и тут в голове возникают эти строки. Я поржал, нашёл стишок в интернете (со времён детского сада прошло немало лет, и весь стишок я забыл) и переделал его целиком. Теперь предлагаю вашему вниманию. И ладно бы, какая попса пострадала от моего поэтического вандализма (всё равно она не становится хуже), а то ведь в этот раз ни за что ни про что досталось Маршаку. Ну да и ладно, отбросим нездоровую щепетильность и просто посмеёмся над "моим" шедевром :))

-Где нажрался, воробей?
-Я не помню, хоть убей.
Вроде был я в зоопарке,
Тусовался у зверей.

Випил пива я сперва
За решеткою у льва.
Пил мартини у лисицы,
У моржа решил напиться.

Выпил спирта у слона,
С журавлем глотнул вина.
Погостил у нoсорога,
Выпил водки очень много.

Отрывался на пиру
У хвостатых кенгуру.
Проблевался на обеде
У мохнатого медведя.

А потом?? Я всё забыл…
Что я делал? С кем я пил?

Под катом невинный оригинал. Для тех кому интересно:
Читать далее

Как пусто стало в маленькой часовне.
Ничто не нарушает тишину.
И после дня, наполненного горем,
Её теперь оставили одну.

Почти темно, свеча едва мерцает,
Но мне не нужно света, чтоб понять,
Что жаркий воск, на пальцы что стекает,
Уже не может бледной кожи обжигать.

Я здесь один – пусть почивает рядом
Та, в жёны мне кого пророчила молва.
В цветах и в лентах, в свадебном наряде,
Она не спит в гробу – она мертва.

Она лежит безмолвно, бездыханно,
И я внимаю этой тишине,
И злое чувство медленно и странно,
Неотвратимо зарождается во мне.

Её краса ещё не потускнела,
Её черты ещё не тронул тлен.
Она мертва, но мне-то что за дело,
Я не хотел фатальных перемен.

Пускай всё это страшно мне зачтётся,
Когда исторгнут будет дух из тела вон,
Но нынче ничего не остаётся,
Как осквернить её посмертный сон.

Пусть пожалеет смерть, что отобрала,
Всё то, что я привык желать и получать,
Но то, что раньше мне принадлежало,
Мне будет и теперь принадлежать!

Флёр траурный сорву я без сомненья,
Я страсть свою не в силах побороть!
Она не может дать мне разрешенья,
Но я без спросу вторгнусь плотью в плоть.

Нет, я не телом мёртвым обладаю,
Пусть видит Ад – я так борюсь с судьбой.
О рок мой злой, тебя я презираю,
Почувствуй, что я делаю с тобой!