Ты забрасываешь свою бедную душу в разные страны. Ты бежишь, боясь обернуться. Без остановки, боясь, что ступни твои завязнут в трясине, едва ты позволишь себе перевести дух, остановиться всего на один миг. Ты бежишь в агонии, не понимая куда и зачем. Быстро, как только можешь. Ты знаешь, что должен.
Ты бежишь так стремительно, что ветер осушает слезы, не давая им успеть поиграть блеском в лучах солнца на твоих прекрасных, видавших так многое глазах. У тебя все хорошо.
...А если ты все-таки прервешь свой марафон? А если ты упадешь бездыханно на эту сырую ноябрьскую землю? А если позволишь себе не пытаться встать?
Ты бежал от себя.
Разве твоя персональная смерть не была бы слаще гнусного, трусливого побега?

мертво, пусто, одиноко.
сочельник

так получается, что каждый раз меня заносят сюда вовсе не крылья радости, не счастливые ветра, не день.
ночь. все эти мрачые записи отличаются лишь по одному признаку - по дате написания. в остальном - все та же свалка тяжелых, темных мыслей. все та же безнадежность, все та же слабость. все то же "не то" и "не так", широкими шагами следующее за мной по пятам.

15 апреля
отрывки из дневника

ветер, холодный и порывистый, набрасывается, будто жаждя сдуть былое, вдохнуть в нас новое своей несокрушимой силой. стереть налет печали с отчаившихся и угрюмых лиц, нарисовать на них улыбки, или что-то вроде.
небо темно. сквозь серую дымку лишь самую малость бледное солнце обнажает нам свой свет, дразня, внушая надежду... на то, что Воскресенье возможно не только на листах календаря - но и в душе.

...but it's a long hard road out of HELL.

— Да что с тобой, Цинциннат?
Тогда Цинциннат брал себя в руки и, прижав к груди, относил в безопасное место.
С течением времени безопасных мест становилось все меньше, всюду проникало ласковое солнце публичных забот...

зачем?
звук мотора, сигналы авто за окном, пыльным, грязным окном в пасмурный, дождливый мир.
двигаться по тому же самому маршруту изо дня в день, спешить.
куда?
где ждут. или нет. где надеешься, что ждут.
без тени улыбки на лице, без лица. безликие. одинаково-несчастные.
а дальше?
все то же. холодные дни, холодные души, автобус, весна...лето...осень...зима.
все то, что называется "жизнью"

кровь бродит, как вино в закупоренном сосуде, жаждущее выплеснуться наружу. из глаз, с привычным взглядом безразличия, будто уставившихся куда-то вдаль, сквозь стену, не ловящих фокус - ненависть горячими потоками. мелкой дрожью по всему телу - тот ураган, что внезапно настиг тихую гавань. сжимаю его в кулаках, натягиваю улыбку. у меня все... хорошо, отлично. 

"Я встал ночью с постели... Мне показалось, что кто-то позвал меня по имени... там, за темным окном.
Я прижался лицом к стеклу, приник ухом, вперил взоры — и начал ждать.
Но там, за окном, только деревья шумели — однообразно и смутно, — и сплошные, дымчатые тучи, хоть и двигались и менялись беспрестанно, оставались всё те же да те же...
Ни звезды на небе, ни огонька на земле.
Скучно и томно там... как и здесь, в моем сердце.
Но вдруг где-то вдали возник жалобный звук и, постепенно усиливаясь и приближаясь, зазвенел человеческим голосом — и, понижаясь и замирая, промчался мимо.
«Прощай! прощай! прощай!» — чудилось мне в его замираниях.
Ах! Это всё мое прошедшее, всё мое счастье, всё, всё, что я лелеял и любил, — навсегда и безвозвратно прощалось со мною!
Я поклонился моей улетевшей жизни — и лег в постель, как в могилу.
Ах, кабы в могилу! "

Июнь, 1879

"А теперь хочу изложить следующую мысль. В возрастных пределах между девятью и четырнадцатью годами встречаются девочки, которые для некоторых очарованных странников, вдвое или во много раз старше них, обнаруживают истинную свою сущность - сущность не человеческую, а нимфическую (т.е. демонскую); и этих маленьких избранниц я предлагаю именовать так: нимфетки.

 Читатель заметит, что пространственные понятия я заменяю понятиями времени. Более того: мне бы хотелось, чтобы он увидел эти пределы, 9 - 14, как зримые очертания (зеркалистые отмели, алеющие скалы) очарованного острова, на котором водятся эти мои нимфетки и который окружен широким туманным океаном. Спрашивается: в этих возрастных пределах все ли девочки - нимфетки? Разумеется, нет. Иначе мы, посвященные, мы, одинокие мореходы, мы, нимфолепты, давно бы сошли с ума. Но и красота тоже не служит критерием, между тем как вульгарность (или то хотя бы, что зовется вульгарностью в той или другой среде) не исключает непременно присутствия тех таинственных черт - той сказочно-странной грации, той неуловимой, переменчивой, душеубийственной, вкрадчивой прелести, - которые отличают нимфетку от сверстниц, несравненно более зависящих от пространственного мира единовременных явлений, чем от невесомого острова завороженного времени, где Лолита играет с ей подобными. Внутри тех же возрастных границ число настоящих нимфеток гораздо меньше числа некрасивых или просто "миленьких", или даже "смазливых", но вполне заурядных... Если попросить нормального человека отметить самую хорошенькую на групповом снимке школьниц или гэрл-скаутов, он не всегда ткнет в нимфетку. Надобно быть художником и сумасшедшим, игралищем бесконечных скорбей, с пузырьком горячего яда в корне тела и сверхсладострастным пламенем, вечно пылающим в чутком хребте (о, как приходится нам ежиться и хорониться!), дабы узнать сразу, по неизъяснимым приметам - по слегка кошачьему очерку скул, по тонкости и шелковистости членов и еще по другим признакам, перечислить которые мне запрещают отчаяние, стыд, слезы нежности - маленького смертоносного демона в толпе обыкновенных детей: она-то, нимфетка, стоит среди них, неузнанная и сама не чующая своей баснословной власти."

 

Спасибо за столь лестное сравнение, Лариса Григорьевна. УМЕЕТЕ УДИВЛЯТЬ.

в те дни, когда так хочется тепла
и сердце гложет жажда вдохновенья,
когда не мучат - точно жгут дотла
беспочвенные думы и сомненья
о жизни этой,
сложной и простой
одновременно,
войди в мой сон, Просвет !
войди и подари покой,
развей души моей больной тоску мгновенно.
под утреннее щебетанье птиц
открой мои глаза.
открой глаза на мир, не знающий границ
любви и счастью. чистая роса
блестнет в лучах весны. забуду о ненастьях
и жизни новой ветерок вдохну.
ворвись в мой сон, Просвет !
я, кажется, иду ко дну...

светило бы солнце круглый год !
так приятно дарить и получать подарки, даже самые скромные. хранить частичку тепла у себя на полке или в "ностальгической" коробочке под письменным столом и, всякий раз туда заглядывая, погружаться с головой в тот или иной период жизни, с коим связана каждая из мелочей: открытка, брелок, леденец... воспроизводить в памяти старые чувства, видеть цвета и даже слышать звуки, фразы, выхваченные из прошлого по чистой случайности.
каждый журавлик, кораблик, ириска, каждая записка, каждая роза и даже случайный желтый тюльпан на коротком стебле... я помню и ценю, спасибо.
согревают. как бы хотелось, чтоб и мои подарки, пусть даже тем, с кем нам в жизни больше не по пути, были чем-то больше, чем просто хлам, пылящийся где-то в самом холодном и дальнем углу.