В музее А. Ахматовой прошёл очередной литературный вечер. На сей раз встреча была с поэтом, художником, музыкантом Евгением Павловичем Тепляковым.
Как сказала пришедшая на встречу украинская журналистка Ольга Гула "поэт рассуждает о трансформации понятий и образов во времени, о ежедневной жизни. О жизни, какая она есть. О возрасте, уходе друзей и близких... Все родное, больное, но при этом чистое и светлое". А я сидела со слезами на глазах: жаль уходящее время, людей, которых так легко потерять....и к сожалению не вернуть. И ты мучаешься,перебирая фото, подбирая слова, которые горьким комом застряли в горле.И если женщина может выплакать своё горе, мужчины наверно пишут вот такие стихи.
***
В конце октября на покойников щедрого года,
в пору тихого влажного листопада,
после мучительного в небытие перехода,
она ушла из земного ада,
не читая стихов моих ей посвящённых –
опоздала книжка «самиздата» -
не услышав признаний моих потаённых.

Простое число стало траурной датой
ранней смерти её. И как в отрицанье
самой себя, для меня превратилась
в туман и полуночное мерцанье
новорожденного светила,
в отдалённые громы грозы истощённой,
в шелест дождя за окном на рассвете,
в биение сердца и пульс учащённый.
когда перечитываю письма её в конверте.

Усохла трагическая короста.
Почему жизнь бесценная подешевела?
До зубного скрежета стало просто.
Душа утомлена, будто замшела.
Просто, как сделана погремушка,
Как деревянная табуретка.
Муки совести, а теперь уже мушки,
Не больно жалят, терзают редко.

Не поеду в далёкий, и без неё опустевший город,
не положу на могилу две хризантемы,
не обожгу поминальным напитком горло.
И решать эту нравственную теорему
Недосуг. И финансы хвостом не виляют.
Полуслепой, по утрам гуляю вдоль речки:
Падают листья, клён-ветеран облетает.
Ветер шепчет: возможна горняя встреча.