Ranin все записи автора
взял у
Ксанище и сохранил всё
про уют и философию
Настроение сейчас - уютноея поняла что для меня уют - это не важно где. сегодня для меня уют в офисе и только потому что я сижу с чашкой кофе и бутербродом ))) сегодня для меня уют - это тепло и запахи....
философское..
Мало кто любит осень. Особенно дети.
Осень это конец праздника. Окончательный и бесповоротный шаг к холоду,
ко сну в природе. Это период умирания. Медленный, растянутый на месяцы,
каждый из которых окрашен своими красками агонизирующей природы.
Снова серое небо, сырость, какие-то неяркие, тускнеющие цвета везде.
Такие же как и лица. Казалось, вот вчера еще только было лето, время
цветения, тепла и радости, когда достаточно накинуть ветровочку и
выбежать в теплый дождь ловить радугу и не опасаться возможности
подхватить насморк, промочить ноги, залечь с затяжной простудой. Вчера
еще солнце припекало и так часто показывалось на небе – украшенном
редкими облаками, или располосованном неясной дымкой. Еще совсем недавно было путешествие, поездка в лето. Лето счастья… Такое мимолетное и короткое лето одной недели радости и долгих месяцев ожидания.
А теперь… Теперь все умирает. Медленно агонизируя в такт природе, сменяя редкие периоды последних солнечных дней на постылые, утренние часы с первой наледью на, казалось бы, вечных лужах. Медленная, такая ласковая и нежная смерть, постепенная, неизбежная, неотвратимая гибель ярких красок, тепла, света, радости…
Зелень жухнет, окрашивается в желтые тона, а потом становиться грязной,
помятой и такой неимоверно тоскливой. Совсем как ощущения, воспоминания. А потом голыми остовами темных теней, словно ветками, резкими и угловатыми, остаются внутри рубцы. Страшные шрамы, как надгробные памятники тому, что умирало вместе с природой. И вроде бы есть надежда, что это не смерть, что это такой долгий и глубокий сон, надежда, которая оправдывается каждый год, сменяя зиму весенней капелью и раскрашивая жизнь яркими оттенками. Только вот сейчас эта надежда не приходит. Она была, еще совсем недавно была, но не теперь. Все, что виделось раньше, затянулось тяжелым, липким и холодным туманом, пробирающим до костей, до основания сознания. И не просто не рассмотреть что там, впереди. Нет возможности оглянуться назад. Приходиться ощущать всем телом, разумом, всеми пятью чувствами одновременно с сознанием, безнадежное умирание всего вокруг, и умирать внутри. Не сгорать, как когда то, а медленно тлеть, растягивая мучения и будто испытывая неимоверное наслаждение от мучительной боли, чувствуя, как умирают по очереди, корчась в судорогах чувства, былые ощущения, память осязания, как стираются запахи, нежно хранящиеся в каком-то укромном уголке памяти. Как гаснут образы, заполняя темнотой тяжелых ожогов видения, затягивая пеленой глаза и добавляющие морщинки от напряженных попыток вспомнить.
И в этом умирании нет места жалости по тому, что было, по тому, что все
так происходит, ровно как и нет надежды на будущее. Равнодушие, тоска,
все самые серые и скучные чувства – даже они не просто остаются, а
вместе с небом становятся потертыми, нечеткими контурами.
Наверное так умирает природа.
Наверное так умирает надежда.
Наверное так заканчиваются силы и становится все равно. И неважно, что
еще столько времени впереди. Совсем неважно, что будет снег, закроющий
эту серость и обновляющий холст, что будет весна с ее пробуждением.
Никогда не будет того, о чем так не жаль – не будет того, что было.
Того, что умерло вместе с этим летом.
Капли дождя падают слезами, ветер швыряет листву как последнюю дань.
кто-то сказал, что может быть дождь - это слезы ангелов...
Ranin все записи автора
Это цитата сообщения бесконечность_любви [Прочитать целиком + В свой цитатник или сообщество!]
Ксанище и сохранил всё
