(и еще 1039662 записям на сайте сопоставлена такая метка)
Другие метки пользователя ↓
КРИК ДУШИ Тоска ангелы апатия безумства бред весна волгуша волшебство выходные дела дом дорога жизнь зарисовка зарисовки концерт лес луна люблю маленькие радости музыка мысли настроение не мое неадекват осень отдых песни позитив покупки праздник приключения природа путеводные заметки путешествия путь радость рутина сказка смехаха стихотворение счастье творчество тест учеба учитель фрязино хандра чудеса
Возвращаясь домой |
Дневник |
|
Метки: стихотворение дом Тоска дорога |
Дорога к дому |
Дневник |
Он помнил – Дом на границе Миров. Нестареющие взрослые, невзрослеющие дети. Граница Путей. Как трава у дороги, как кромка воды, как краешек волны. Не здесь и не там. Так ему представлялось, он не знал наверняка. Он был там всего однажды. А помнил – всю жизнь.
Белый аккуратный дом у дороги, на небольшом подъеме. За ним полоса деревьев, простор и солнечные лучи. Только силуэты стволов темнеют. Светлые стены, темный проем двери, небольшое крыльцо. А крыша изогнута волной, приподнята тремя полукругами окон. И ни одной неровной линии, ни одного колючего угла. Прутик к прутику. Вокруг дома разбит сад, а левее - виноградник, в нём живет пугало. Довольно доброе и смелое, одето не в лохмотья, а в добротную стёганку. Охранник, как никак. Ни одна тропинка не вела к дому от дороги. Он стоял обособленно, весь светясь на солнце, такой складный, теплый, от него веяло уютом, добротой, сказками и чердачными секретами. Дом на границе Миров.
Кто приходит к тебе? Кто гостит? Как встречают гостей? Не перестают ли удивляться? Дом на границе Миров никогда не пустует, но и хозяев у него нет. Он цель и мечта, но никогда – награда. Он пуст и одинок, он полон гостей и весёлого смеха, он один и бесчисленное множество, он хранит тайны и открывает секреты. Его можно найти, в него можно попасть. Но нельзя найти его, чтобы в него попасть. В него попадают тайком, случайно; он попадается на пути к цели, он даёт ночлег, он – это место случайных встреч, неожиданных знакомств, занятных бесед, печальных новостей. В него не приходят дважды, в него приходят, чтобы идти. Дальше. Выше. Возвращаясь или сворачивая с пути. Тот, кому посчастливится вернуться сюда, никогда не узнает об этом; тот, кто покинул его, будет помнить всегда .Тот, кто найдёт его, не запомнит дороги назад.
***
Они вышли к нему из-за темноты стволов. Поднялись на гребень холма. Мальчик и девочка, погодки, с деревянными посохами в руках, в кожаных башмаках с медными пряжками. Теплые гольфы, походный наряд, котомки за плечами. Их глаза были лучиками солнца сквозь серый предрассветный туман. Их голоса – нежное касание, когда бережно гладишь по макушке зверя.
Он помнил дом и детей, зашедших внутрь по тропинке из круглых желтых камешков. А в лед за ними пришел вечер, и окна белого дома из серых зеркал превратились в медовые соты. Смутные силуэты сидящих детей, кружки с чаем и вроде бы самовар. Хотя те, что приходили до них, грели воду в котелке у костра в саду. Ему с дороги было хорошо видно. Отчего так происходит и что он всё это видит, он не знал, но верил, что рано или поздно его заметят и укажут тропинку к дому, или пригласят внутрь.
Ближе к ночи ,когда небо стало наливаться темной синевой, как сливы в саду, и показались первые звездочки, в одном из окошек на крыше появилась детская мордашка. Таких глаз он не видел никогда. Они манили не внутрь, а вовне, звали посмотреть на мир вокруг, и при этом в них можно было разглядеть отпечаток души. То был мальчик. А девочка в это время зажгла настольную лампу, погасила весь остальной свет и следила за игрой теней трёх мотыльков и одной ночной бабочки. Мальчик нашарил рукой задвижку, распахнул окно, примостился на подоконник, свесив одну ногу вниз, а другую согнув в колене. И достал свирель. Простую деревянную, не как у эльфов, что приходили в дом три дюжины дней назад.
Мальчик заиграл, и мелодия нежным сиреневым туманом растеклась по саду, оседая на листьях капельками ночной росы. Девочка вышла из дома, распустила волосы, прошлась по саду, собирая одной ей ведомые травинки и колоски, а потом уселась прямо на ступени и стала вплетать травы в косы, укладывая непослушные волосы на ночь. Через час дети вернулись в дом, погасили свет и уснули. Наутро их позвал лес и они ушли.
Он до рассвета просидел на обочине дороги, мелодия, услышанная вечером, всё звучала и звучала в его голове.
Он верил в чудеса, сколько себя помнил. И они не раз происходили в его жизни.Но в доме у тётки, куда его привозили на две недели лета, чудес не случалось Никогда. Потому что её дом стоял не абы где, а по соседству с Белым домом с волнистой крышей, Домом между мирами, и ясное дело, что все чудеса случались там. Загвоздка была в том, что к дому никак не получалось пройти. Тётка прожила здесь всю жизнь и её ничуть не удивляло, что к Дому наверх не ведет ни одной тропинки от большой дороги. По ней редко проезжали велосипедисты, также часто – автомобили. Иногда повозка, запряженная лошадьми. Самыми обычными, из соседней деревни.
Больше всего на свете он мечтал попасть в этот Дом. Поселиться в нем, познакомиться с его обитателями - часами с ухающей совой, старым заварным чайником, камином или печкой; подергать пугало за край одежды и внимательно рассмотреть оставленный в доме большой двуручный меч.
Каких только гостей не видел этот Дом. Он же мог запомнить лишь тех, кого видел пока жил у тётки, а в остальное время он мечтал и грезил, во сне и наяву, найти дорожку к этому дому. Он часами бродил вокруг, но лишь успел как следует изучить окрестный лес, да просидеть много маленьких вечностей у дороги. А тропинка так и не находилась.
Однажды, в то лето перед войной, неунывающий старик, частый гость этого дома, заметил его, юношу, замершего, как солдат у вечного огня, у дороги. Усмехнулся в усы, прикрыл глаза и покачал головой. Старичок помахал ему рукой и указал на балку над крыльцом. Кряхтя, достал из-за пазухи кисет да и запрятал его куда-то наверх. Подмигнул и скрылся в доме. А через пять минут появился снова ,сел на лавочку и принялся что-то строгать. Спустя какое то время старик поднялся, в руках он держал рогатку. Вложив туда камень, обернутый бумагой, он выстрелили в сторону дороги.
Он смотрел заворожено за полетом камня…вопреки опасениям, тот не исчез и упал на полотно дороги. Сердце трепыхалось в груди, руки вспотели. Он кинулся на дорогу, схватил камень и дрожащими руками развернул то, что считал приглашением… В записке ровным витиеватым подчерком была написана всего одна фраза:
Твоя дорога начинается не здесь
Он, помнится, долго плакал, от обиды и безысходности и тяжести рухнувшей мечты. Он ожидал увидеть карту, приглашение, а нашёл лишь глупую записку, в которой какой-то старик посмеялся над ним.
Той осенью началась война. За район, в котором стоял тёткин дом развернулись нешуточные бои, одни деревни сгорели, другие исчезли под бомбежкой.
Он вернулся туда через 5 долгих лет. Ходил. Искал. Сопоставлял. Снаряды перелопатили землю так, что ни леса, ни холма не осталось. Он так и не нашёл следы дома. Ни своего, ни того.
Через год на месте бывших деревень заложили новый посёлок. Больше он не возвращался в те края.
***
Он закончил военно-морскую школу и пошёл в моряки. Быть подальше от берегов, где… Он ходил на огромных судах и рыбацких баркасах. Когда число портов, в которые он заходил, перевалило за семьсот семьдесят семь, он перестал считать. Он выучил названия тех стран и островов, которые в атласах стоят под сносками 64, 79, 126… Он говорил на многих языках и никогда не проводил на берегу больше месяца, никогда не ночевал в домах у дорог. Он вверил свою жизнь парусам, кочегарным печам, волнам, океану и ветру. И они не разочаровали его. В его жизни частенько случались чудеса, а в мелодиях дальних стран, в крике чаек, в шуме ветра ему порой слышались мелодии из детства, подслушанные там, у дороги. Он чувствовал это, но не понимал, почему они так тревожат его сердце. Он стал прекрасным рассказчиком и завёл себе привычку курить трубку, коллекцию которых возил с собой в специальном ларце. И к каждой истории он умел подобрать свою трубку.
Однажды ночью, в начинающийся шторм, капитан корабля принял решения не отходить от берега, а переждать бурю в какой-нибудь закрытой гавани. Возвращаться в порт – плохая примета, и якорь был брошен в небольшой бухте, укрытой от ветра и волн. Часть команды на лодках причалила к берегу. Ещё с корабля вахтенный заметил огоньки домов. Берег оказался обрывистый и крутой, почти без надежды подняться. На верху росли высокие прямые сосны, но за ними не было леса, похоже, начинался спуск и виднелись окна.
Он шёл по самой кромке воды, пока не уперся в камень. Так и не решив, с какой стороны его обойти, он встал на него и тут же увидел второй, чуть поодаль. Не стерпел и прыгнул. Как ребенок. Усмехнулся и решил проскакать по камням, на сколько хватит сноровки. Через несколько минут прыжков и акробатики, он обнаружил за соседним валуном тропинку, неприметную, но надежную, и что радостно, ведущую наверх. Окликнул товарищей и скоро моряки одолели подъем, вышли на свет.
На стук им открыла девушка, в походной одежде и с ежиком волос на голове. Сказала, что вроде это должен быть дом её знакомой, если она ничего не напутала в темноте. Знакомая в нём почти не живет, вот и разрешила девушке, раз уж та собралась в те края, заночевать в нём.
Девушка оказалась мастерицей заваривать чай. Убежала в сад вернулась с букетом листиков, цветов и трав, заварила их в большом медном чайнике и потребовала рассказов. Долго он не мог выбрать, что рассказать, всё крутил и крутил в руках трубку, пока один из приятелей не протянул ему кисет с душистым табаком. «Бери, не жалко»
В ту ночь он рассказывал историю за историей, выдыхая облачка душистого дыма и был очень доволен, сам не зная чем и чувствовал себя как никогда бодрым, но усталым и сонным одновременно.
Уходили они, стараясь не разбудить девушку, на рассвете, по холодной выпавшей росе, через заднюю дверь кухни, как и пришли. Он крути и крутил в руках кисет, гадая, что за табак такой и пытаясь понять, что же не дает ему покоя. Догнал приятеля и спросил, где тот его раздобыл, уж больно приятный. Тот ответил, что нашёл его в доме. «Обхожу дом, заходили-то мы с черного входа, вышел на крыльцо, дай думаю, пошарю над притолокой, вдруг что интересного хозяева там хранят. А там кисет с табаком. Решил тебя побаловать, ты у нас любитель диковинок, да и рассказов твоих хотел послушать…»
- Над крыльцом? Только и смог переспросить он.
- Ну да, на балке лежал. Чудно, а?
Он обернулся так резко, что на секунду потемнело в глазах. В утренней дымке он увидел его, белый Дом с крышей, изогнутой, как морская волна на детских рисунках. С этой стороны он выглядел иначе, чем он помнил с детства, но ошибки быть не могла, это был его сон, его явь. Белый Дом между Мирами.
Он опустил глаза. От его ног к дому вела тропинка, усыпанная белым мелким морским песком. Его дорога к дому и правда начиналась «не здесь». Он улыбнулся дому, ухмыльнулся пугалу и пошёл к морю, туда, где начиналась его тропинка, по которой, он знал это точно, придёт сюда вновь.
|
Метки: дом сказка творчесвто |
Выдох |
Дневник |
Метки: путешествия вена дом |
Город Чудес |
Дневник |
|
Метки: фестиваль сказка возвращение дом |
Москва- Хогвартс- Москва |
Дневник |
Метки: впечатления волшебство отдых путь учитель жизнь. приключения дом дорога покупки |
| Страницы: | [1] |
