В колонках играет - "Скоро кончится лето...."
Лето кончается, начинается "новый этап жизни", а нихрена на самом деле не начинается, только усталость и какая-то невозможно сильная тревога. Как будто нужно было сделать что-то важное, что-то такое, от чего зависит вся жизнь, больше, чем жизнь, а ты об этом забыл. Причем забыл напрочь. Осталась только внутренняя тревога, которая никуда не уходит. И вечно стучит отбойным молотком по мозгам.
У меня снова напрочь нет времени, спустя четыре дня времени не будет совсем, а заниматься хочется всем... Реконструкция. Танцы. Очень хочу танцевать. Просто безумно. И много-много-много всего. А время как будто уходит сквозь пальцы, но одновременно тратится на очень-очень важное, но и на важное его не хватает. Вечная проблема.
Был отдых. Отдых был не отдыхом, а перманентным геморроем. Чего, собственно, и следовало ожидать, но чего я очень и очень хотела избежать. Не получилось. Жалко-жалко. Хотя в отдыхе были и свои прекрасные моменты, которых он стоил. Прекрасно снова и снова перечитывать "По ком звонит колокол", медленно, почти по буквам прочитывая каждое слово и наслаждаясь им, его звучанием и смыслом. Пожалуй, только на отдыхе можно так читать книги. Это было прекрасно. Что-то из ряда светящейся материи и вечности. Вообще, как мне кажется, в моей жизни стало много соприкосновений чем-то из ряда вечности. Даже, быть может, слишком много. Но не мне судить.
Проблемы наваливаются, увеличиваются в размерах и количестве и постепенно погребают меня под собой. Вместо меня остается куча проблем. Они копошатся, движутся, живут своей жизнью. А я - своей. Под ними. Противно.