Когда давит рефрен историй, когда хочешь бежать от боли, от обид и раздоров мелких или попросту от себя – ты садишься на скорый поезд, ибо город Петра достоин быть любимым тобой навеки просто так: вопреки, не для.
Там другое, там всё другое. Там до неба подать рукою, пусть и серого, пусть и с хмарью, пусть лежащего на плечах. Там атланты несут колонны, оживающие грифоны меж мирами стирают грани, вековая на всем печать. Там не важно, дождит иль солнце. И тонуть во дворах-колодцах до того ни на гран не страшно, что, забывшись, летишь, летишь. Там коты величаво бродят, спор негласный, что нынче в моде: черный, серый иль рыже-красный – всё ведут. Там струится с крыш теплый свет, или дождь промозглый, или просто седая роздымь. Там играет лучами солнце на начищенных куполах, вмиг сменяясь грозой весенней, и в попытках найти спасенье от назойливых капель зо’нты раскрываются во дворах. Там с Невы дует влажный ветер… Катерки, пароходы, дети – все гудят, и очнуться трудно от нахлынувших чудных дум…

Едет поезд. Стучат колеса.
Убежать от себя непросто.
Но ты знаешь, что завтра утром
Будешь слушать Фонтанки шум…


© Copyright: Аномаль, 2013
Свидетельство о публикации №113041208199