Жил когда-то на свете человек. Ну человек, как человек: две руки, две
ноги, вьются русые кудри, задорно блестят голубые глаза. И казалось ему,
что все на свете, все, что его окружает улыбается ему. Что мир
прекрасен, и нет ничего лучше этого солнца, высокого неба, пушистых
облаков и благоухания роз в его саду. И хотел Человек чтобы все вокруг
увидели и поняли, как прекрасен этот мир вокруг нас. Чтобы люди
научились ценить его и радоваться каждому прожитому на этой земле мигу.
И стал он писать стихи. И вкладывал он в эти стихи всю душу свою. И
кричала душа, и плакала, и взывала, и молила - показывала людям, как
хорошо жить на свете. Но людям не нужны были его стихи. К чему? Зачем?
Что дают нам твои стихи? Разве учат они, как денег можно заработать,
много и без труда? Или может говорится в них о том, как хорошо в теплом,
уютном доме у камина, под теплым пледом? Кому нужны твои цветы и облака?
Облака на хлеб не намажешь!
Но Поэт не унывал. Он верил. Верил, что однажды люди прозреют и поймут,
ЧТО он хочет сказать им.
Он не ел, не спал, все писал и писал свои стихи. Но люди уже открыто
смеялись над ним. Никто серьезно к нему не относился, а стихи его не
стесняясь, высмеивали и ругали последними словами. Отчаялся Поэт. Собрал
он все свои бумаги и бросил их в огонь. Охватило пламя тонкие бумажные
листы, превратились они в горстку пепла... И смотрел он на огонь, и ярко
блестели от слез его глаза. Когда догорела последняя тетрадь, когда
дотлели угли, встал Поэт, вышел из дома, прикрыл за собой дверь и пошел
на Самый Высокий Утес. Встал Поэт на Самом Высоком Утесе и совсем уже
попрощался с жизнью, и готов был сделать свой самый последний шаг... Как
вдруг...
-Постой, Человек! Не делай этого! Зачем? Почему ты хочешь лишить себя
жизни, разве не видишь ты, как прекрасна Земля, на которой мы живем, как
чисто это утреннее небо над головой, как поют птицы и шумит прибой?
Оглянись вокруг!
Оглянулся Поэт. Стоит перед ним Девушка. Тонкий стан, внимательный
взгляд, медно-золотистые кудри. Таких он еще не видел. Никого в мире нет
прекраснее нее.
-Я тоже так думал. Долго. Но я не хотел наслаждаться этим один. Я
старался показать другим, какое это чудо - ЖИЗНЬ. Но, видимо, плохо у
меня это получается. Не нужны людям стихи мои.
-Неправда! - отвечала Девушка.
-Ты судишь только по тем, кто не хочет ничего видеть. А значит, и нечего
для них стараться! Есть и другие. Они ждут твоих стихов. Когда им плохо,
они просто читают твои стихи, и им становится легче. Они верят в то, что
ты пишешь. Они знают, как прекрасен мир.
А если ты сам разуверился в том, во что ты верил, и о чем писал, то что
же им останется?! ты должен жить. Ты должен творить.
-Ты права. Спасибо, тебе, помогла ты мне. Открыла мне глаза. Без тебя
совершил бы я по малодушию своему ужасное. В конце концов, я верю. А вот
оказывается и ты веришь тоже. И с этой минуты я буду писать и о тебе. О
тебе одной.
В закатном зареве шли рука об руку Поэт и Девушка. Шли, держась за руки,
и тихо разговаривали о чем-то...
С того дня стали стихи Поэта еще лучше, еще нежнее, еще красивее. Теперь
была в них не только красота мира и гармония, - теперь была в них
Любовь. Лилась из каждой строки. И говорила людям, что даже в самый
страшный миг нельзя предаваться отчаянию. Нельзя терять Веру. И
наедятся. Всегда. Только на лучшее.
Много было стихов, и в каждом - частичка души Поэта. Но сердце его не
выдержало этого. Разорвалось однажды сердце Поэта. В тот день, когда
написал он свое Самое Прекрасное Стихотворение. "Они тоже должны
прочесть его" - сказал он Жене перед тем, как уйти. Прочла Жена
стихотворение, поцеловала Поэта в лоб, вытерла слезы, взяла бумагу.
Много бумаги. Тысячу раз переписала она Самое Прекрасное стихотворение.
На следующий день каждый житель Города нашел в своем почтовом ящике
Стихи.
И случилось чудо. Люди, забыв о теплом пледе и достатке, читали эти
стихи и плакали. И очищали свою душу. И легко становилось на душе. И
стыдно им было, что не понимали они Поэта. Не хотели понимать. Теперь
они были ему благодарны.
Он научил их любить...