Нашел на интернете страничку с песнями "Песняров" и Высоцкого. Господи, я так хочу писаать стихи. Не получается. Стыдно. Но слова какие. Алеся, Вологда. Это Россия. И вдруг мыскль осенила меня.
Когда-то в юности я был на целине, на уборке урожая. Это был 1978 год. Огромное село. Я помню начальника клуба села, Василия Васильевича.
Я знаю, я жлоб, просто жлоб. Это история любви.
Там, когда я еще был женат в первый раз, я встретил девушку. Мне было 23 года, и ей 22. Наверное мне нельзя так писать и говорить, но я не любил первую жену. Может она прочтет эти строки. Пусть она простит меня. Я очень ее об этом прошу. Мне не надо было тогда жениться. Это я сейчас понимаю. А тогда..... Молодость, сладкая пора. Так хочется все вернуть обратно. А нельзя. Закон жизни.
Да, я тогда влюбился. Она была волшебная девочка. В селе ее звали Галка Пугачева. Она пела в клубе на танцах. У нее был какой-то роман с руководителем их ансамбля. Но появился этот чертовлейтенант. Увидел хрупкую, нежную малышку. Я увидел ее на вечеринке, когда держал речь о комсомоле наших лет. И пытался доказать сельским пенсионерам, что мы не хуже Павки Корчагина. Она смотрела на меня так, что я понял, она слушает меня завороженно, так, как слушает ребенок сказки, которые рассказывает ему папа. Она слушала меня и я влюблялся в нее с каждым своим словом, я вростал в нее душой. Она не сводила с меня глаз, а я не знал, что же мне ей сказать, потому что не чувствовал ничего, только огромное чувство тепла, того тепла, которое потом никогда не отпускает человека, которое расстворяется в нем и жгет его всю жизнь, мучает, толкает на какие-то поступки и слов для обьяснения чувств не найдешь никогда ни в каких стихах.
Я был не просто поражен. Я был сражен. Я влюбился. Я втюхался, втюрился, влип. Меня жгло, терзало, мучило, толкало, тащило. Потом была ночь. Та самая любимая и любезная моему сердцу ночь, которую я не могу забыть всю мою жизнь. Мы любили друг друга. Я признался ей, что женат. Она ничего не хотела слышать об этом. Ее руки, я чувствую их до сих пор, они обнимают меня каждую ночь, они вьются вокруг затылка, гладят волосы. Ее губы все еще целуют меня. Ее горячие сладкие губы. Ее красивая шея. Малиш. Помнишь, мы пробыли в клубе всюноххь, до утра, лаская друг друга и не могли насытиться этими ласками. Мы были влюблены, нам было так хорошо. Все. Больше не могу. Та любовная лихорадка, та сладкая боль все еще пронзает меня насквозь.
Прости меня. Столько лет прошло. Я знаю, мы изменились, мы уже не те, что были 30 лет назад. Но та любовь просто так пройти не может. Та красавица, которую любило все село и тихо наблюдало за нашим романом, она все еще в моем сердце. И как описать это, я не знаю. Сижу, слушаю "Песняров" и думаю. Мы были так молоды. И нам было хорошо вдвоем. Наверное нам хорошо и сейчас. Трудно описать чувства людей. Трудно описать любовь. Да наверное и не надо. Это не о нас. Я всегда буду помнить тебя, твои руки, губы... всю тебя. И какой к черту комсомол, если мы любили???
Помните?
Все помните?
С любимыми не расставайтесь
С любимыми не расставайтесь
С любимыми не расставайтесь
Всей кровью приорастая в них.
И каждый раз на век прощайтесь,
............................
Когда уходите ... на миг.
Лучше и не скажешь. А надо.