стынут краски седые
на холсте дождевом,
мы немного иные -
по-иному поём.
жизнь на ветер похожа -
рвётся , бьётся, трубит..
ты сегодня хороший,
и наверно, небрит.
света самая малость -
ночь ворует у дня..
ты сегодня усталость,
и наверно, моя.
и вот это - едино -
что есть в мире - моё -
в небесах журавлиных
житиё-бытиё,
да печали - особы,
здесь они солоней,
наивысшая проба
у печали моей.