Цитата сообщения София_Индиго все мы испытываем эти ощущуния, но только она сумела настолько ярко и образно выразить любовь и все ее проявления словами...

Без заголовка

Это, наверное, одна из тех извечных раковых опухолей, которая сжирает нас всех изнутри - время от времени.
Когда мы падаем в бездну чувств, летим без оглядки..ловим кончиками пальцев капли любви с ресниц того, кому готовы отдать всего себя в этот миг... но где-то между двеннадцатым и пятым этажами с нами случается ЭТО.
Как чуден этот дом, вдоль которого полет столь совершенен! А не заглянуть ли мне на часок-другой, не побродить ли в закоулочках коридоров, не потрогать ли канделябры в гостинной, не сосчитать бы сердечки-цветочки на шелковом постельном белье?..
И мы, одухотверенные поначалу, делаем первый шаг к необратимому всепоглощающему нас пиздецу. Ибо каждый из нас где-то в седьмом или пятом колене имел такого замечательного родственничка, как Синяя Борода. Со всеми вытекающими последствиями.
Да есть эта комната, есть. В которую лучше не соваться. Но мы-то, сука, умные, поэтому про себя точно знаем - нихуя. Это не про меня. И дотрагиваемся до ручки...
Я помню, какое это ноющее желание - открыть. Практически неуправляемое. Посмотреть, потрогать, понюхать... Чем же он жил до меня? Оооо... эти головы, висящие на стене... Эти сердца, заспиртованные в банках...
И ведь каждое стучало для него по своему.
О! А это у нас что?.. Хм... Интересненько... Какие-то мешочки. Че там у нас?.. Бля, ну не открывай!.. Ну какого ты лезешь???.. Нееее... Ноющее в груди уже неостанавливаемо ничем. Какой там здравый смысл!..
Разворачиваешь. А там несметное количество бабочек... прекрасных, нежных, воздушных... Кому-то, для кого-то из тех, чьи головы на стене уже давным-давно со стеклянными глазами...
Зыришь на порхающих. Красива.... Но че ж тебе так нерадостно-то, епта?
И тут чуиш, че-то трепещет в твоем солнечном сплетении. Нырк туда - хехе))) Вытаскиваешь бережно... еще одну легкокрылую. Прекрасную-распрекрасную. Сиамку-пачти-што-близнеца той сотне-тысяче шоколадниц. Сверяешь. Мда... Узорчики узнаваемы, ибо художник-творец един!
Стоишь, как истукан и пялишсо на это действо. И вот как раз в этот момент - обычно сзади, неожиданно - настигает тебя этот неотвратный пиздец.
Шум у ушах, темнота в глазах, дрожь в чреслах и всякая подобная поебень - априори.
Мир сука умер в этот миг.

Твой, такой нежный, такой трогательный мир...который ты бережно хранил у себя за пазухой... он умер.

Наше желание узнать любимого человека до самой глубины его - бесконечно и оправдано небесами. Именно любимого. Именно того, чьи слезы мы готовы слизывать языком... Именно того, в ком наше отражение... отражение души. Мы хотим пощупать книги, которые остались в нем отпечатками ощущений и чувств. Мы хотим попробовать на вкус музыку, которая трогала его самые тонкие ниточки... Мы хотим прочитать всю его книгу жизни, которая под названием "ДО.."
ДО нас. Каким он был? Чем он жил? О чем тревожился? Кому говорил слова любви?...
И все бы ничего, если бы ни одно НО.
Просто задать себя два вопроса. Первый - зачем? И второй, при условии, что ответ на первый неверный - готов?
По закону жанра соблазн на то и соблазн, что ответ на первый вопрос всегда неверный, а второй мы просто себе не задаем.

Любые "ДО.." имеют свою историю, свой вкус, свой цвет и фактуру. Но самое банальное в том, что независимо от всех этих внешних признаков, нам каждый раз кажется, что это самое яркое, самое красивое, самое божественное и ахуетительно-прекраснейшее, что мы когда-либо познавали в своей сладости.
И самое интересное, что абсолютно искренни в этом своем порыве.

Всё, что существует - существует только здесь-и-сейчас. Нет никакого прошлого. Будущего. Только здесь-и-сейчас. И можно было бы зацепиться за эту мудрость, благость и философски дожать-таки свой бред до микроскопической фигнюльки. Чтоб взять да и выкинуть. Вот так вот просто - фьюююю-ииить!
Да нихуя подобного.
Фьюить как раз делает эта вся хуета философического порядка! Ибо наше возлюбленное эго шепчет нам - бля... позырь на все эти баночки... на эти бошки... на этих легкокрылых, беснующих помеж голов мертвецких. Он же им говорил то же самое. И скорее всего даже теми же словами. Ибо как бы ни был могуч русский язык........... на любом другом все равно те же оттенки и переливы. И ведь наверняка дыхание глотал их вожделенно, и соки пил нежнейшие из их уст... Вот же ж блять!!! А местечко для моей башки уже приготовлено или как? Беснуешься в поисках баночки... куда захерачат твое сука такое трепещущее сердце!

Да хуйня все это, на самом деле. Самая обычная нормальная хуйня. Житейская, можно сказать. Все мы тупо лезем в эту комнату, как бараны. И я лезу. И многие лезут. А кто не лезет, тот нещадно врет. Хоть мыслишка какая гадостная, но присосется, бывает.

Ну, зашел, ну посчитал баночки, пересчитал поголовье, порыдал над бабочками. Сядь. Там же, в этой комнате. Вишь, там в уголочке - темно, тихо. Сядь вон там и посиди. Прийми то, что эта жизнь "ДО.." существовала.
Страшно, сука. Страшно. Кому? Че, никому? Ну тада ладна. Мне - точно страшно. Когда сидишь в этом галимом углу, и мозк рьяно телеграфирует всякую хуету.
Как легко слетает с губ его надежда ТЧК Ты небесна ЗПТ целую нежно ТЧК
Все слова любви ТИРЕ лишь в паре строчек ТЧК Сколько женщин ЗПТ и ты лишь многоточье ТЧК

А так отчаянно хочется быть точкой. Правда?

Любовь - это ...
... а разве нам с тобой нужен словарь Даля?
Ведь наши бабочки особые. И это мы их делаем такими...

Я захлопываю все книги. Ставлю их на полки.
Я отпускаю все мысли. Я живу сердцем.
Каждый миг особый именно потому, что он - неповторим.
Ты особый тем, что ты - неповторим.
Я особая тем, что я неповторима.
Ни больше, ни меньше...
С глубоким уважением к твоему и моему прошлому.
Я.