Все на свете идет своим чередом
Тут хоть вой, хоть кричи, все равно не услышат
Только кто то всю боль ощущает нутром...
Тот, кто Видит и Чувствует, Дышит и Пишет...

Разрывается сердце его на куски
Ненавидит и любит, стоит убегая.
Его строки Поют от душевной тоски,
Он рыдает при всех, от души не страдая.

Он такой, каким создал его этот мир.
Он теперь его раб, но любим им навечно.
Я о Тютчеве, Пушкине? нет, не о них...
О тебе, мой любимый Алякин, конечно!