Стремительно теряю очки в бессмысленном беге.
Падают мои рейтинги, забиваемые тысячами ботов.
Я отдаляюсь? Скорее я даю фору.
Остается лишь надеяться на то, что ты найдешь меня на тысячных страницах.
Только не пожалей трафика.

Чем можно измерить счастье?
Есть ли общие критерии?
Записаны ли они на бумаге?
Задумалась о том, что счастье - не видеть потолка. Нет, это не буквальное понятие.
Просто, когда строишь планы на будущее, не ставишь себе цели, достигнув которой сможешь успокоиться.
Когда не видишь точки остановки, после которой стоит перестать искать.

Счастье - в поиске. И в горизонтах, которые открываются.

Иногда все замещается странным словом "хочу".
Но ведь есть пресловутые "не хочу".
Я не хочу быть учетной записью, мимолетным желанием, короткосрочной целью, достигнув которой ты забываешь о том, что ты когда-то этого так хотел.
Не хочу быть утренним хлопком двери, когда постель хранит еще запахи.
Не хочу быть пропущенным вызовом, не отвеченным сообщением в полуночном ожидании.
Не хочу быть галочкой в чьем-то списке.

Не хочу быть контактом в чьей-то телефонной книге, вызывая который никогда не услышишь "The subscriber is not recive at the moment...".

Косыми стрижками - да по летним депрессиям.
Роликами - да по морщинистым асфальтам.
Хорошим настроением - да по бездорожью.

Только поняла - не хватало лишь мороженного.
И тут же в голове: "Номального тебе надо, Пи, нормального, а не мороженного".

Мы - дети новых технологий.
Мы заточаем себя в капроновые и нейлоновые коконы.
Мы боимся непосредственного контакта.
Единственное место, где мы можем быть близки - тесные тоннели подземки, по которым оживленно протекает наша короткая жизнь.
Мы привыкли жить без солнечного света. Наше солнце - палящие лампы солярия, греющие наши немощные тела.

Музыка без шурупчиков и гаечек. Капюшон от дождя и дрожь по рукам от капель, медленно стекающих и остывающих на ветру. Среднее (от слова "среда") утро.

ХАТОБ.

Когда ложитесь спать, у ног сворачивается клубочком кошка и тоненько мурчит колыбельную.
У меня же в ногах устраивается и мерно жужжит мой лептоп.
Неразлучны.
_______________

А кошка все же мурчит. Где-то рядом.

Объемные задания и безрезультатные вечера.
Хотя... многое уже сделано.
Четыре часа утра - самое время.
Спать на кончиках ресниц до рассвета.

Почти засыпаю под The Doors.
Играю в он-лайн игры.
Дочитываю тексты на баночках и пачечках.
И вспоминаю про не_прослушанную Катамадзе.

Точки. Много в нашей жизни этих точек. Они складываются в причудливые узоры, рассыпаясь мириадами песчинок на бесконечном шелковом полотне. Точки - повсюду. И в каждый момент жизни мы оказываемся в определенной точке. Сейчас в моей точке - музыка. Уши разрывает от неудержимого потока звука, который, кажется, можно осязать.

19.04.2009.

За окном мелькают картины весенней Украины. Черные полотна полей перекроены еще голыми деревьями. В наушниках звучит Regina Spektor. В который раз перечитываю историю сообщений и вспоминаю пятничный вечер. Глупо улыбаюсь.

19.04.2009.

Крайне ранние утренние поездки в метро приностят массу положительных эмоций. И даже не удручает мое ночное отсутствие на коротких метражках. Мутный восход солнца и жемчужные облака за окном машины. Эстетика вынужденной бессонницы.

Да, я алчна. Я хочу, чтоб за мои чувства мне платили тем же. Хочу просыпаться не от холода, а от ощущения того, что меня греют. Не хочу получать глупых звонков. Не хочу расстояний - они убивают. "Доказано Zanussi" (с), собственным опытом и временем. И все те письма - откровенно ни к чему. Да, я алчна. Но что может быть более благородным, чем эта алчность?

В колонках играет - Zемфира - В метро

Дереш как-то странно сочетается с поездками в метро. Странно, но синие жетоны терминалы в метро не кушают. Подавай им зеленые. Желтые страницы расписания катастрофически заполняются событиями. Не спасают даже пятницы. Только вот чего-то не хватает. "По условиям жизни в этой задаче два неизвестных..." (с)

Записываю мысли в черновики. Оставляю за собой права. Даю фору и забираю ее. Переживаю события в воспоминаниях. Проваливаюсь на минуту и возвращаюсь через полчаса. Сплю. Иногда просто сплю.

Звонки телефонные под луной Границы условные - я с тобой." (с) Земфира Вечерние прогулки через чужие, но такие свои города. Телефонные вонки невпопад, мысли о глупостях. Алкогольные напитки в тему и не очень. Празднования дня поэта и шумные компании на балконах. Вот так и стают чужие города своими, когда слушаешь пьяных поэтов перед Золотыми воротами, сидя на асфальте.