Без заголовка |
за окном разгорался закат... ловкая кисточка художника легкими мазками превращала вечернее небо в волшебное полотно... мягкие переливы красок... и сочные размывы крови...
нечего нельзя было сделать.. ему просто хотелось стать птицей... хотя бы на мгновение стать свободным.. чтоб ветер стер все мысли, чувства.. и... боль...
он просто искал ту... в чьем сердце ветер поет ту же песню, что и в его...
нашел... жаль, что чаще всего это..
смерть...
догорел закат... ночь накрыла его распахнутые глаза погребальным саваном...
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |