Я люблю тебя, и часто веду с тобой длинные диалоги сидя в пробка по дороге домой. В то же самое время ты едешь к себе домой и наши пути, как параллельные прямые не пересекаются, а могут? Я задаю тебе вопросы и сама отвечаю на них, а ты бы ответил также? Я люблю твои руки и седые прядки у виска и глупую стрижку и особую, ни на кого не похожую походку, которую видно издали. Я хочу сидеть на террасе и слушать дождь и ждать тебя, промокшего, пахнущего дождем и чем-то особенным, свежим.

Раньше ты приходил часто, а теперь перестал совсем, почему?

Я хочу печь тебе любимые пироги, укрывать проснувшись ночью, заниматься любовью и родить сына, а может дочь. Хочу вдыхать тебя полной грудью и жить по-настоящему, а не исподтишка. Звонить в квартиру и слышать расдостный топот детских ножек, бегущих навстречу, а не открывать ее ключами.

а еще я хочу по вечерам бродить с тобой по засыпающему Амстердаму, или Гиссену - это не имеет значения и пить горячий глинтвейн, или ледяную колу и замирать каждый раз, когда ты взглянешь на меня.