Быть сильной женщиной по жизни нелегко…
Уметь прощать порою больно, да и сложно…
Порхая в огненных объятьях мотыльком,
Быть сильной тяжко… и порою невозможно…

Есть в сильной женщине спокойствие и честь,
Она себя мужчинам в дар не обещает.
Дань благородства и терпения в ней есть,
Её слащавой лестью фразы не прельщают…

Сильна та женщина, что ласково-нежна,
Что быть умеет и опорой и поддержкой.
Шагнёт воздушною походкой от бедра,
Скользнёт меж грубости волшебной белоснежкой.

Где больно – стерпит, где обидно – промолчит,
Без укоризны взвалит всё себе на плечи…
В интрижке - мужа сгоряча не обвинит,
А раны рваные – молитвами залечит…

Она умеет быть горячей в холода,
И страх замёрзнуть в жизни точно не покажет…
Переживёт, когда обидела судьба
И местью грубою другого не накажет…

Она сильна, хоть и рыдает по ночам,
Её не купишь за подарки дорогие…
Прижмётся с робостью к родным,мужским плечам,
Пусть чуть с грустинкой, но… с приятной ностальгией…

Быть сильной женщиной по жизни нелегко –
Ведь от природы мы слабее, чем мужчины…
Нас даже словом можно ранить глубоко,
Не от того ль на лицах женщин есть морщины?…

Спешим быть сильными судьбе наперекор,
И проявлять хотим повсюду силу воли…
Быть сильной женщиной?

– Поверьте, это – вздор…
Ведь в глубине – мы все… ранимые до боли…

взято http://www.liveinternet.ru/users/lena42/blog/#

Лица

Бывают такие лица,
В которых даже за полночь
В глазах остаются блики
От восходящего солнца.
Шагаю дорогой пыльной,
Гудят усталые ноги.
Но верю я в эти лица,
И делают их не боги.
(1983)

Эти стихи я выписывала еще подростком себе в блокнотик ( раньше наверно у всех девченок были песенники и всякие там дневнички). И вот недавно наткнулась на записи, стихи нравятся до сих пор; к сожалению не знала кто автор стихов, но интернет великая сила. Автор некая Марианна Ясемчик, но кто она такая  я так и не нашла. Вообщем, читаем...

***

Нашёптывает жизнь: зря.
Всё то, что ты любил, - сон.
Пора тебе иных стран 
Искать за мутным стеклом.

Баюкает судьба - спи,
В осенний дёрн лицом ляг.
Смелее! Перейди Стикс,
К которому один шаг.

Кривляется любовь - вот.
Осколками у ног - мир.
К оконному стеклу льнёт
И рвётся улететь крик.

Ушла любовь

***

Равнодушно пожал ей руку

Отвернулся от глаз влюбленных

Ночь прислушалась к перегулку

Каблучков её отдаленных

Он стоял и смотрел устало

И от сырости кутал ворот

А она в темноте рыдала

И её слышал целый город

Клен ты мой опавший, клен заледенелый,
Что стоишь нагнувшись под метелью белой?

Или что увидел? Или что услышал?
Словно за деревню погулять ты вышел.

И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,
Утонул в сугробе, приморозил ногу.

Ах, и сам я нынче чтой-то стал нестойкий,
Не дойду до дома с дружеской попойки.

Там вон встретил вербу, там сосну приметил,
Распевал им песни под метель о лете.

Сам себе казался я таким же кленом,
Только не опавшим, а вовсю зеленым.

И, утратив скромность, одуревши в доску,
Как жену чужую, обнимал березку.

28 ноября 1925