«Если бы я мог вернуться назад и начать все сначала, я бы начал питаться здоровой пищей и заниматься спортом без остановки. Тогда я находил себе оправдания, но не представлял последствия». Писатель и предприниматель Марк Мэнсон обратился к подписчикам своего блога старше 37 лет с просьбой поделиться своим жизненным опытом, добытым в период с 30 до 40 лет. Совместив все полученные ответы, Марк получил впечатляющий образец коллективной мудрости:

ГАБРИЭЛЬ ГАРСИА МАРКЕС -13 ФРАЗ О ЖИЗНИ-

1. Я люблю тебя не за то, кто ты, а за то, кто я, когда я с тобой.

2. Ни один человек не заслуживает твоих слез, а те, кто заслуживают, не заставят тебя
плакать.??

3. Только потому что кто-то не любит тебя так, как тебе хочется, не значит, что он не
любит тебя всей душой.

4. Настоящий друг ? это тот, кто будет держать тебя за руку и чувствовать твое сердце.

5. Худший способ скучать по человеку ? это быть с ним и понимать, что он никогда не будет
твоим.

6. Никогда не переставай улыбаться, даже когда тебе грустно, кто-то может влюбиться в твою
улыбку.

7. Возможно, в этом мире ты всего лишь человек, но для кого-то ты ? весь мир.

8. Не трать время на человека, который не стремиться провести его с тобой.

9. Возможно, Бог хочет, чтобы мы встречали не тех людей до того, как встретим того
единственного человека. Чтобы, когда это случится, мы были благодарны.

10. Не плачь, потому что это закончилось. Улыбнись, потому что это было.

11. Всегда найдутся люди, которые причинят тебе боль. Нужно продолжать верить людям,
просто быть чуть осторожнее.

12. Стань лучше и сам пойми, кто ты, прежде чем встретишь нового человека и будешь
надеяться, что он тебя поймет.

13. Не прилагай столько усилий, все самое лучшее случается неожиданно.

   
  13


Не изменяйся, будь самим собой.
Ты можешь быть собой, пока живешь.
Когда же смерть разрушит образ твой,
Пусть будет кто-то на тебя похож.

Тебе природой красота дана
На очень краткий срок, и потому
Пускай по праву перейдет она
К наследнику прямому твоему.

В заботливых руках прекрасный дом
Не дрогнет перед натиском зимы,
И никогда не воцарится в нем
Дыханье смерти, холода и тьмы.

О, пусть, когда настанет твой конец,
Звучат слова: "Был у меня отец!"  

Лица

Бывают такие лица,
В которых даже за полночь
В глазах остаются блики
От восходящего солнца.
Шагаю дорогой пыльной,
Гудят усталые ноги.
Но верю я в эти лица,
И делают их не боги.
(1983)

Эти стихи я выписывала еще подростком себе в блокнотик ( раньше наверно у всех девченок были песенники и всякие там дневнички). И вот недавно наткнулась на записи, стихи нравятся до сих пор; к сожалению не знала кто автор стихов, но интернет великая сила. Автор некая Марианна Ясемчик, но кто она такая  я так и не нашла. Вообщем, читаем...

***

Нашёптывает жизнь: зря.
Всё то, что ты любил, - сон.
Пора тебе иных стран 
Искать за мутным стеклом.

Баюкает судьба - спи,
В осенний дёрн лицом ляг.
Смелее! Перейди Стикс,
К которому один шаг.

Кривляется любовь - вот.
Осколками у ног - мир.
К оконному стеклу льнёт
И рвётся улететь крик.

Ушла любовь

***

Равнодушно пожал ей руку

Отвернулся от глаз влюбленных

Ночь прислушалась к перегулку

Каблучков её отдаленных

Он стоял и смотрел устало

И от сырости кутал ворот

А она в темноте рыдала

И её слышал целый город

      Разлука

С порога смотрит человек,
Не узнавая дома.
Ее отъезд был  как побег.
Bезде следы разгрома.
Повсюду в комнате хаос.
Он меры разоренья
Не замечает из-за слез
И приступа мигрени.
В ушах с утра какой-то шум.
Он в памяти иль грезит?
И почему ему на ум
Bсе мысль о море лезет?
Когда сквозь иней на окне
Не видно света божья,
Безвыходность тоски вдвойне
С пустыней моря схожа.
Она была так дорога
Ему чертой любою.
Как морю близки берега
Bсей линией прибоя.

Как затопляет камыши
Волненье после шторма,
Ушли на дно его души
Ее черты и формы.

В года мытарств, во времена
Немыслимого быта
Она волной судьбы со дна
Была к нему прибита.

Среди препятствий без числа,
Опасности минуя,
Волна несла ее, несла
И пригнала вплотную.

И вот теперь ее отъезд,
Насильственный, быть может.
Разлука их обоих съест,
Тоска с костями сгложет.

И человек глядит кругом:
Она в момент ухода
Все выворотила вверх дном
Из ящиков комода.

Он бродит и до темноты
Укладывает в ящик
Раскиданные лоскуты
И выкройки образчик.

И, наколовшись об шитье
С невынутой иголкой,
Внезапно видит всю ее
И плачет втихомолку.

 ЛЮБОВЬ (1922-78)

У нас говорят, что мол любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, соседка старуха, короче,
Как в старь в деревнях говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Который не мог на неё насмотреться.

Поедет он смолоду, помнится, в город,
глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего мол управился скоро?
Не скажет, но знаю: ему меня жалко...

Зимою мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет в ногах половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек,
Дай бог ему отдыха в царстве небесном,
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссорится с нею.

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла,
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка,
Как верно она про любовь говорила...

Клен ты мой опавший, клен заледенелый,
Что стоишь нагнувшись под метелью белой?

Или что увидел? Или что услышал?
Словно за деревню погулять ты вышел.

И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,
Утонул в сугробе, приморозил ногу.

Ах, и сам я нынче чтой-то стал нестойкий,
Не дойду до дома с дружеской попойки.

Там вон встретил вербу, там сосну приметил,
Распевал им песни под метель о лете.

Сам себе казался я таким же кленом,
Только не опавшим, а вовсю зеленым.

И, утратив скромность, одуревши в доску,
Как жену чужую, обнимал березку.

28 ноября 1925