Мир, как ни странно, не ветшает.
Он краски разные мешает
И, будто новенький, блестит,
И новый дождик шелестит,
И, птичье слушая коленце,
Мир засыпает сном младенца...

За тень былого ухватиться,
Идти сквозь лунные страницы,
Не веря больше ничему.
Шептать слова разгоряченно
И вглядываться обреченно,
В непроницаемую тьму.
Нет больше никакого дома,
Одна предзимняя истома,
Надежд далеких блеклый сон.
Душа из серого бетона,
Что гибнет гордо и без стона,
В пересечении времен.
Бегут нескладные фигурки,
Играют с жуткой болью в жмурки
Себя теряя навсегда...

Когда мое сердце замрет наконец,
Иль просто забудет о боли?
Смеется кошмарных иллюзий творец.
Он знает, кто пишет все роли.
 

Он видит все судьбы на зыбких путях,
Чертя хитроумные знаки.
Приносит трагедии в разных вестях,
И души купает во мраке...

По сонным кошмарам уходишь куда-то,
За тысячи верст от превратностей жизни.
Душа в одиночество темное сжата.
Не помнит о светлой, о дальней отчизне.
И я потихонечку в тень превращаюсь,
И годы становятся злей и короче.
Но я не жалею, и я не смущаюсь:
Лишь жилы наполню чернилами ночи...