Иду по полю, заросшему полынью. Огроменная луна, размером с простату Рокко Сиффреди, сияет с неба люминесцентном светом. Из-под ног периодически шарахаются коты.
Я по обыкновению пьян. Сегодня, как обычно, был концерт и в заведении, тут и там - все друзья. И не простые, а тот - прилетел из Питера, специально для меня вез автобиографию Такеши Китано. Его болтало в разные стороны в турбулентных потоках на Боинге 373, той самой моделе, что чаще всего падает с небес, но он все таки прилетел! А этот сегодня выступает, споет те самые песни, которые раньше мы орали по квартирам.
И, как обычно, я пил пиво галлонами и, как обычно, не дождался, когда в баре поставят Клэш. Я точно знаю, что сбежавшей от меня сегодня Манне я нахер не нужен, а звонившая мне не-от-мира-сего Таня мне не нужна. Так и устроен мир, потому я и вложу свои средства, свою печень и почки, свою душу в алко-промышленность. В то, что единственное мне нужно, и чему нужен я. Тут я и Джимми Хендрикс, и Хантер Томпсон и, мать его, Казанова!
Я - просто еще один Фрай из "Футурамы". Я не буду выдающимся музыкантом или писателем, цитируемым хотя бы в сраном ЛиРу. Что мой путь? Поле, поросшее полынью, и то больше значит!
8-го июля мне 29. Не слишком ли рано для кризиса среднего возраста? Кости скрипят под давлением мироздания, типа, да, ага.