Когда утихнут звуки празднества
И гости пьяные в постели поспешат,
Я вспомню вас весёлою проказницей
Той, что вы были пару лет назад...

Я вспомню вас, очаровательно наивною
С улыбкой радостной на чувственных губах
С распущенными волосами дивными
И с блеском шалым в малахитовых глазах

Я вспомню наши вечера и ночи летние
Фигуру вашу у открытого окна
С зажатой в тонких пальцах сигаретою
С Луной в стакане красного вина

Я вспомню Петербург, и у отэля
Вас, угощающую хлебом голубей
Как вы смеялись, когда сизых ротозеев
Обманывал проныра-воробей

Я вспоминаю ваши.. поцелуи
Жар мягких губ и хладность тонких рук
И по привычке старой вас порой ревную
Словно ворчливый, недоверчивый супруг..

Ах, полно! Хватит с нас воспоминаний.
Я пью за вас шампанское до дна
Желаю вам поменьше разочарований,
Ведь нынче ваша Девятнадцатая Весна.

 

© sirrum

«Улыбка» на Яндекс.Фотках
В колонках играет - Pink Floyd - High Hopes

"..Одна из основных особенностей нашего времени заключается в том, что культ Демоница слишком раздут. Эх, Демоница... А ты помнишь, как всё начиналось? Демоница – общайся, развлекайся, работай. Демоница хочется. Только что с ней делать, с этой громадиной? Если тебе мешает Демоница, то жить незачем. Уходить от Демоница – это самоубийство. И исполнение прекрасное. Как будто ручной работы. Я русский бы выучил только за то, что можно на нем сказать: «Демоница». Вот еще стихи: «Я снова проиграл в неравной схватке, Настигнут Демоница повергнут я во прах. На сердце только Демоница отпечатки. ее держала ты в своих руках.»... "

В колонках играет - шотландский фолк

из предыдущего поста. Про Деми.

 

"..Найти ключ к Демоница не так сложно – почаще заглядывайте ей в глаза, вместе решайте проблемы – Демоница должна чувствовать вашу любовь."

В колонках играет - Vocaloid Kaito - Paprika (by Susumu Hirasawa ~ anime 'Paprika')

Баллада вашей любви!

Ваше имя Твое имя? И мы с тобой за все в ответе,И мы с тобой…За всех живущих на планете,На голубой.За то, что Солнца путь извечныйНельзя прервать,За то, что след на небе МлечныйНе расплескать.За возвращенье птиц весною,За шум листвы…За все в ответе мы с тобою –И я, и ты.С орбиты звезды не сорвутся,Им не остытьПока сердца живут и бьются,Чтобы любить.Пока на радуге полоски –Цветные сны…Пока на улице подросткиВсе влюблены.И дням сменяться неустанно –Немыслим сбой,Пока быть вместе сладко-странноТебе со мной.И пусть останутся лишь двое –Земле кружить;За все в ответе мы с тобою…Если любить.

все гадания на aeterna.ru

В колонках играет - Шотландская волынка - Ancient pipes

в том, что я не вижу того, что творится у меня под носом. И она права, в принципе.. Потому что это не я не вижу, это просто мощная фильтрация всего, что может вывести из душевного равновесия, мощнейшая фильтрация, которая уже давно стала автоматической. Как дыхание. А вообще...
Я - маленький буддийский монашек, улыбчивый старичок, который сидит под деревом Бодхи, правда, Буддой от этого не становится. Просто сидит, любуется красотой природы, радостно щурится в лучах Солнца, огорчается, если Солнце закрыла тучка. Восхищённо смотрит, затаив дыхание, на больших синих бабочек, что летают вокруг. Иногда к нему приходит живущая в уютном склепе по соседству лиса-китсунэ. Она приносит ему немного риса и овощей, и они устраивают там же скромный импровизированный пикничок, и разговаривают о вечном. О небе над головой. О бабочках. О Солнце. Иногда в его словах она вдруг находит зерна Истины, хотя он и не подозревает о том, и каждый раз искренне удивляется. Он - маленький монашек, не то старичок, не то ребёнок, если только есть она, эта разница. Простодушный - вот правильное слово.
И им хорошо. И они улыбаются. И он счастлив, потому что видит только дерево Бодхи, свою рыжую собеседницу, голубое небо, Солнце и синих бабочек. И потому, что ему больше не нужно видеть что-либо..
..И только иногда он вдруг просыпается, и понимает, что на самом деле он - Болотный Монстр, живущий в глубинах Озера. А старичок, лисица и синие бабочки - это просто сон, который он так любит. Тогда он распрямляется, как пружина, и всплывает на поверхность. Проникая через плёнку болота, он видит серое небо в просветах скелетных деревьев, и покрытые плесенью берега Озера, и чувствует запах тлена и гнилой воды. Тогда он шумно вздыхает, и снова погружается на глубину - затем, чтобы заснуть снова. Ведь во сне ему приснится, что он - маленький старичок-монашек, сидящий под деревом Бодхи. И китсунэ уже принесла рис и овощи. 

И синие бабочки кружатся под голубым небом.
 

В колонках играет - Linkin Park vs. Depeche Mode - Enjoy The Silence

интерес к Сети. Это ощущается. Мне не хочется возвращаться в ВоВ. Здесь нет ничего интересного.

Я читаю блоги, ленты, почту. Ничего. И, Разум, как меня достали эти выборы украинские, до немогу просто. Ещё немного, и я начну отписываться от всех, кто об этом пишет.

Не обижайтесь, не надо. Ничего личного, просто скучно.

Тесты надоели даже! Уж казалось бы, это такая хрень, которая надоесть не может. Ну, теоретически. Ан нет..

Разместил рассказ. По настроению написал танка, точнее, подобие оного. Выдернул цитатку о цинизме. И с некоторой долей разочарования понял, что мне, понимаете ли, больше нечего сказать.

Не знаю. Может, это особенности моей нынешней жизни, моей деятельности, - я безработный, положение обязывает? Или что-то ещё? Не знаю, и, сказать по чести, не хочу знать. Просто как факт. Неинтересно.

Блогу на Лиру почти 4 года. Будет в апреле. Много пережито, пропущено через себя, излито в блог, откомментировано. Много людей поприветствовано (кстати, совершенно не могу писать приветствия, - вы уж меня простите, новоприбывшие). Целая история сложилась. Для чего? Для того, чтобы... Закончиться?

В принципе, логично. Истории, эта такая штука, имеют обыкновение кончаться. Не все, правда, но большинство. Я не раз думал об этом, но я всё чаще прихожу к выводу, что моя история здесь давно окончена, а я всё пытаюсь до последнего не закрывать эту книжку, хотя и обложка уже изрядно поистрепалась; что ж, это я вне времени, а не она.

"Старею". Понятно, что аллегорично, но суть от этого не меняется. Меня больше не интересуют люди. У меня есть Брат Азазелло, да Единственная Солнца. Они составляют тот крохотный мир, в котором я живу. Ещё там некоторое количество книг и вообще текстов, и немного музыки. Такой себе сухпаёк, вроде сухарей и воды, да виды из окон. Правда, там снаружи всё время зима, как не посмотри. Иногда думается, что на ту сторону окон наклеены фотообои. Что, если разбить окно и сорвать эту картинку, там будет что-то совсем неожиданное. Нежданное. Удивляющее.

Однако я сижу в своём стареньком кресле, смотрю фотки пятилетней (или пятисотлетней?) давности. Деми рядышком, что-то смотрит, аниме, что ли. Аз по соседству, о нём напоминает стук клавиш трёх его компов. Иногда приходит Кошка, приходит поспать у батареи - ей тоже опостылели эти бесконечныне холода. Иногда врывается Лютька, всё время бегом; впрочем для его возраста это нормально.

И.. всё.

Разум, как беспредметно получается. Текст ни о чём. Лучше б не писал? Возможно. Но так уж вышло.

Ладно. Будет. Будет уже.

Если так посмотреть - выборы на Украине и то интереснее.

Жизнь продолжается, жители планеты Земля. Жизнь продолжается.

В колонках играет - Peter Gabriel - Digging In The Dirt

Задумал прибраться в нашей комнате.
Потом подтянулась Деми.

Диалог в процессе:

- Я не могу больше терпеть этот разгром!!
- Не трогай мой уютный склеп!!
- Не, ты не ведьма, ты китцунэ! Х_Х

"И был день первый.." (ц)

Вспомнилось стихотворение в связи с постом Деми

ФЛЕЙТИСТ 

Всё для тебя, но мы устали очень 
Как воздух сочен! Сочен и смолист. 
Я на часы взглянул и понял - осень. 
Сыграй нам осень, маленький флейтист. 

Как пусто здесь. Лишь лунная позёмка 
сухие листья с пылью пронесёт, 
но счастлив тот, кто с чистотой ребёнка 
смолистый воздух через флейту пьёт. 

Дай мне любить сейчас неутолённо, 
мерцай во мне, осенний тёплый свет, 
что ты мне шепчешь ласково и сонно? 
Открой ещё какой-нибудь секрет. 

Ты за садовой завитой решёткой 
остался в детской памяти моей, 
а в голове пчела высокой ноткой 
блуждает день и ночь,и ночь и день. 

Всё для тебя. Но мы устали очень. 
Как воздух сочен. Сочен и смолист. 
Вдохни поглубже - в кровь вольётся осень. 
Сыграй нам осень, маленький флейтист.