Перечитал вчера свой "Труп смертью не испортишь", написанный 9 лет назад. Как здорово я писал! Решил переработать её в сценарий фэнтэзи-детектива.  Открывает повесть стих с каламбуром невероятной длины:

 

Наполню ль ядом я фужер твой,

Паду ли Шепчущему жертвой,

Пусть тайна вечна, как Эльбрус. Тиха.

Пусть схему смеха, алгебру стиха

Не ведаю я. Где исток, где пойма?

Не боле знаю цели глаза, чем обойма; нежли шалбер — логарифмы;

Сняла я платьице, легла зачем, о, бой? Манеж лишал берлогу рифмы,

Люби скорей, я ухожу на зов во мраке.

Замолкни, трубадур, и балагур:

Ко мне ползут слова, как вурдалаки,

И сколопендрой каламбур.