* * *

Я в чёрное одета,
С золотым неплохо сочетаюсь в эту осень
Среди листвы летящей.
И, пустой дороге, что уводит к горизонту,
Иду, себя доверив.
По шагам я отмеряю прошлого событья
В попытках разобраться,
Но понять, где правда там, где вымысел напрасный,
Всё также не выходит.
От того, по облакам прочесть спешу посланья,
Как будто там их вижу.
И чего-то жду, но снова не дождусь ответов.
И забываюсь снова

* * *

03.(16:46).10.2008г.

Или - вот такая фиговинка только что зачем-то вырисовалась.

* * *

У нас холодает,
Плюс девять - не больше.
У Вас всё одна
Палящими днями
Под солнцем нещадным
Жара да жара.

К нам с севера ветер
На завтра обещан,
Но наши ветра
Своими путями
До Вас не доходят.
Им рано пока.

А всё ж променяет
Прошедшее лето
Себя втихаря
На золото-осень
С косыми дождями
И в Ваших краях.

* * *

23. (15:46). 09.2008г.

UPD. Ну, и совсем уж нафиг - номер 2.

* * *

Шерше ля фа - ищите дурочку,
Закинув удочку в и-нет.
Нет-нет.. и клюнет рыбка-курочка,
Не распознает, что прицел
Был на мозги её куриные.
И вот, болтаясь на крючке,
В счастливых грёзах так доверчиво
Давно уж варится в котле.

* * *
23. (16:27). 09.2008г.

перемелются звуки в муку... (с)

***

Это глупо и немного странно
Быть лишь отражением туманным,
Нежной песней, всколыхнувшей память
Звуком неоконченных прощаний.

Быть нигде и всюду отголоском,
Ветерком и взглядом за вуалью,
Ощущеньем, шорохом, касаньем
Прошлых встреч и шёпотом молчанья.

Память, воскресив себя, подскажет
К отраженьям путь. Вот только как же
Это глупо и немного страшно
Быть сегодня чьим-то днём вчерашним.

***

Ревность ходит по карнизу.
У второго этажа
Жалюзи сомкнуты. Снизу
Раздаются голоса.

Это там. А мы на третьем,
Только каждый на своём.
День прошел, и солнце метит
Верным курсом в окоём

Ты святой, и я святая,
Значит, память о былом
Не коснется наших спален.
Так что стоит ли о том

Разводить пустые споры
Сквозь экран. Не выйдет смысл.
Лишь простые разговоры
Повторим опять. На бис.

06. (23:56). 05. 2007г.

* * *

Вот новая ночь расправляет крыла.
Горбатые крыши, решетки, дома
Темны. Но, я знаю, взойдет вновь луна, -
Мне света дневного дороже она.

Ночная подруга, я как мотылек
Порхал всё над миром. Ни добр, ни жесток.
Нежданно пропал, стал навечно далек
Мой дом от меня. Я теперь одинок.

Луны лишь сияние – память моя.
Забыть не позволит родные края.
Одну ее видел, надежду храня,
Когда шторм срывал паруса корабля,

Что лунной дорогою шел на закат
Да сбился с пути. У потерянных врат
Разбился о рифы. И кто виноват
Что жить мне невольно, что жить наугад.

И здесь я чужой. Словно я мотылек
Порхал бы, да клетка никак не дает.
С тех пор как пропал, стал навечно далек
Мой мир. Под луной я совсем одинок.


27.(14:09).04.2007г.

p.s. Рифмы фиговые. Знаю.

Попыталась выразить ощущения от фильма, но не очень-то получилось. Зато напела это – понравилось, только не хватает игры такой прерывисто-нервной скрипочки.

Прекрасно до боли, щемяще до слёз.
Реальность иллюзий и жизнь не всерьез.

От примесей бреда дурманит слегка.
Цепляет за душу стальная рука

Так метко и держит. Все струны в кулак –
Играет небрежно на нервах мастак.

И всё наизнанку. И жизнь напоказ.
Ложится осадком сплетение фраз.

Ложится осадком сплетение фраз.

Стало быть, и этот свет
Был приручен без меня.
Больно ультрафиолет
По глазам бьёт не щадя.

Жаждет вышибить слезу,
Точно в кару за грехи.
Да вот только не могу
Плакать я среди других.

Прячу взгляд и влажность глаз
Вновь за тёмный блеск стекла.
Покаянье напоказ –
Эта ложь не для меня.

В колонках играет - Маврин - Одиночество

Наверно, каждый пытающийся что-то сочинять, в какой-то момент напишет что-либо с таким, в общем-то романтическим, названием как «странник», к какой бы категории странников тот ни относился. Тут, конечно, есть множество вариантов.
Про этот стих мне говорили, что он кривоват, но, признаться, хоть я это теперь вижу, но он мне продолжает нравиться именно таким, как есть.

Странник.

Тихим шагом идёт средь людей
Вечный странник в тёмных одеждах.
Люди мимо бегут от дверей до дверей,
Заплутав между горем с надеждой.

Кто ж заметит меж прочих прохожих
Тёмный странника силуэт?

Он идёт размеренным шагом
И, касаясь людей своей тенью,
Одним почести дарит и славу,
А другим пророчит забвенье.

Лёгкий шаг – ускользающий сон
В смутной дымке затерянный днём.

Если всё ж ты в толпе его встретишь,
То попробуй назвать его имя,
Хоть оно так редко и странно,
Что ни каждый сказать его в силах.

Что за имя? Поймёшь ты сам,
Заглянув лишь в его глаза.

Я не пишу – балуюсь писаниной
Когда не хочется всех прочих дел.
И мой удел - полуночью ленивой
Кропать стишки и в прозе дребедень.

Прочтёт, быть может, мимо шедший странник
Да не запомнит в строчках ни черта.
Черта моих стихов – унылый праздник,
Пройдя, что не оставит и следа.

Увы, как это громко б ни звучало,
Но было б среди сотни хоть одно -
Не стихо, стиш и прочие созданья,
Была б я счастлива. Да не дано,

Никак не получается сосватать
Сюжет и тему, рифму, ритм, размер
В размеренном душой стихотвореньи
Не спущенном в пустую красотень.

12-13. (1:23). 04. 2007г.

Отбившиеся от стаи
Два ангела белых
Примерили краски
Других миров.
Запятнаны стали,
Какое дело,
Что не нарочно
Кровавый след
Оставили там,
Где ступали прежде
Босые фламинго -
Розовый свет.
Отбились от стаи
Своей
Да вышло
Что и для этого
Мира
Их нет.

30. (21:44). 03. 2007г.

Хандришь, мой друг.
А надо ли
Копить пустые жалобы,
Да где и в чём
Не ровен счет
С лихвой познать так важно ли?
Не нам лечить
Заблудший мир.
И пусть заботы побоку.
Возьми тепло
Моей руки,
Ты не один, так полетим.
Забыл, что мы крылатые?

30. (21:05+). 03. 2007г.

Ощущая душою осень,
Невесомой легко стать тенью,
Незаметной среди прохожих
И бесплотной как воздух с ветром.

Так ступая по жизни, просто,
Позабыв про земные чувства,
Невзначай открывать дороги
И пути, ведущие к звёздам.

Ну что же тебе рассказать? Что у нас наступила весна, что я видела перелётных птиц стайки три? А ещё, что везде ручьи, талый снег на песочный окрас, и вот солнце теплей сейчас пригревает. А ещё я купила цветов (если жёлтой мимозы ветвь разрешается звать цветком). И ещё, …впрочем, надо ли мне о том продолжать свой ненужный рассказ, и расслышишь ли ты средь обыденных фраз «очень жду и безумно скучаю».

Игра в стихи, да пусть и это тут будет.
Вроде как песенка.

На сапожки с каблучками нам горстями сыплют солнце.
Словно феи мы прекрасны, нрав – игристое вино.
Юбок радуги порхают, - пол скрипит, трещит и гнётся,
Звонкий смех со сцены льётся. А на улице темно.

Заходи ж скорей, прохожий. Брось свои у входа лыжи,
Столик выбирай. Быть может, стану я твоей «мадам».
Музыка гремит, и вьётся сладкий дым в покоях ниже.
Повезёт, так сердца пламя только лишь тебе отдам.

Солнца луч догорел с закатом,
Ночь спустилась на мягких крыльях.
А меня прочь уносит ветер,
Подхвативший с собой в скитанья.

Прочь уносит меня ветер
Мимо бледной луны спящей,
Что закуталась в облака, точно платья,
Превращаясь неспешно в месяц.

До утра всё вокруг меркнет,
Погружается в сон сладкий.
А меня прочь уносит ветер, -
Я лишь пепел в его объятьях.

* * *

Снова ты удивлён и обижен, наверно,
Как могла я проститься на день
И почти что на месяц исчезнуть бесследно,
Затворив за собой твою дверь.

Злишься ты и не можешь понять, если честно,
Что за ветер в моей голове
Говоришь, что не мог ты найти себе места,
Забывал обо всём на земле.

Ну а мне ведь пустяк - пропадать на недели,
Не звонить, не писать много лет.
Я привыкла делить лишь с собой своё время -
Жаркий полдень и хмурый рассвет.

* * *

и вот это запишу пока что сюда, чтобы не забыть.

В небе молнии вспыхнет коса,
И под шёпот растерянной музы,
Из лучины возникнет краса
В одеяньях прозрачней медузы.

Так, закат старой трубкой куря,
В кресло сядет. Поднимется вьюга
Где-то там за окном. И заря
Призовёт запоздавшего друга.

Задолбалась уже постить этот пост. Наверно стих совсем уж плох, раз даже комп его никак не хочет принимать. Но всё-таки рискну выложить. Итак, попытка № уже не помню какая...

Стишок почти двухгодичной давности, но только вчера доведённый до более-менее перевариваемого состояния. А история его такова – где-то ближе к осени я ездила в деревню. Там много старых, заброшенных домов. В том числе и соседский. То одни люди там жили, то другие, но теперь – никого.
И только не надо тут ожидать никаких страшилок.

* * *

Уныньем дышит старый дом,
И в ветхой кровле всюду дыры,
Углы покрыты паутиной,
Забвенья крест хранит окно.

Ветра сквозят из всех щелей,
Прочь унося воспоминанья.
О радостях былых, страданьях
Скуднеет память с каждым днём.

Дом много видел, принимал
В свои объятья, души грея,
Людей, но кончилось то время.
Он быть родимым перестал.

Сменялись люди, в зеркалах
Мелькали дни, спешили годы
И оказался он не годен
Для жизни, брошен. Позабыт.

И треплет дом осенний дождь –
Стучит по стёклам и по крыше.
Но дом в тоске его не слышит -
Прощается, прощая всё.

* * *

слишком муторно получилось?

Ты уснёшь под звуки свирелей. Завернувшись в вечернюю тень, За тобой до восхода присмотрит Уходящий в прошлое день. Он споёт тебе песни о ветре, Наполняющем паруса, О прекраснейших королевствах И невиданных чудесах. Да о том, как над призрачной елью при закатно-рассветном огне Нити снов легкокрылые феи Заплетают в небесном шатре.

Ещё один старый стишок.
Была тихая летняя ночь, Я вышла на балкон...

* * *

Ночь тиха и безлунно-бездонна.
Облака занавесили высь.
Воздух замер в тоске полудрёмной,
Все ветра, отшумев, унялись.

Вместо звёзд запоздалым прохожим
Дарят тусклый свой свет фонари,
Но не сможет их свет потревожить
Сон, окутавший сердце земли.

Я сижу в моей комнате тёмной,
Сквозь стекло гляжу вдаль на дома.
Там одно за одним гаснут окна
До пришествия нового дня.

* * *

На улице лужи. Дождь. Сейчас ведь ноябрь, а значит всё ещё осень.
Вспомнился один мой старый стиш. Конечно, как стихотворение оно вовсе не идеально, но только вот попадает как раз под моё настроение сейчас…

* * *

Люди проходят мимо,
Им до меня нет дела.
Взгляды скользят по витринам,
Мысли вдали где-то.

Каждый в своих заботах
Живёт в ему ведомых знаках,
Веря своим приметам,
Идёт ускоренным шагом.

Море людей. Их лица
Проносятся мимо всё, мимо.
Не могут остановиться, -
Им незачем. Так тоскливо

Идти под зонтом меж лужами
И дождь заунывный слушать,
Когда уже ждать устала
Того, кто всегда так нужен.

* * *