Прошлое – это некая субстанция. Оно сильнее чем лень. Прошлое это то, что подавляет. Прошлое для слабого человека не просто источник мигрени, это появление новых шрамов на душе из неоткуда (потому что из прошлого). Сам человек может отказаться от своего прошлого,- забыть его. Вот только прошлое не забывает человека. Оно всегда рядом и каждый раз готово напомнить о себе. Прошлое требует к себе больше внимания. Оно наглым образом врывается в настоящее. Именно прошлое убивает многих людей.
21.05.2008

сегодня дочке исполнилось полгода...
на самом деле мне вообще не хочется о чем-то говорить, о чем-то писать. просто хочется тишины, чтобы меня никто не трогал, ни о чем не спрашивал... я так устала от одних и тех же вопросов, от одних и тех же ответов, каждому требуется индивидуальное внимание... но каждому не достается и это пораждает обиды... моя реакция на обиды такова - что человек сам виноват в возникновении у него обид на кого-либо или что-либо...

я устала... но не перстаю действовать - пребывать в движении. чувствую, что истощаюсь, но если остановлюсь - погибну быстрее, а потому темп лшь набирает скорость. то что было сегодня... никога не повторится вновь.

я плачу лишь на нервной почве, по другим причинам нет... но лучше были бы другие причины, не считая потери кого-то близких... лучше плакать от счастья... вот к чему я клоню...

бардак с прошлого года местами сохраняется в том числе и в моей семье. либо я что-то делаю не так, либо я что-то не допонимаю , либо я отстала от жизни. иногда ощущаю ступор, этакое недоразвитие необходимое к настоящему моменту. приходится во многом забивать на себя, на свои потребности и желания, но ведь не хочется... но ведь меня не спрашивают...

у меня была свобода... было всё... и ничего... сейчас я что-то обрела, что-то потеряла... наверное я просто еще не научилась ценить то, что имею...

Я небо рисую синим, а серым рисую скалы. Мужчин обязательно сильными , а женчин конечно слабыми . Но небо совсем не синее, а серые вовсе не скалы. Приходиться быть сильной, а хочется быть слабой.

За последние 2 с лишним недели. я прожила целую жизнь... - каждый день - каждое мгновение - было и остается событием... я не устанно молюсь... за дочь!

Человек -  существо странное… Один мудрец назвал его «играющим зверем». Человек всё превращает в игру. Любые отношения между людьми, любые ценности и даже объекты веры – постепенно становится игрой, пьесой, где прописаны не только реплики и роли, но даже характеры героев, их сущности.

Несколько репетиций, а дальше – пожизненные гастроли. Пожизненные. Повторы, повторы, повторы. Но, заигрываясь, человек теряет не только свою индивидуальность, самого себя, но и ощущение жизни. Но потерять себя – значит умереть. И он умирает, физически оставаясь живым.

Начав играть однажды, человек уже не может остановиться. Он играет снова и снова. А в какой-то момент ему начинает казаться, что всё – это игра, а игра – это всё. И тогда он решает: без игры ничего не выйдет – всё на ней держится, она включает в себя абсолютно всё. Не выйдет…

Но не выходит как раз из-за этой самой игры – вот то, чего человек не понимает.

Когда скажете вы мужчине своему: «Не попутчик я твой, но дорога. Не дорога я для тебя, но дом!». Разве же не будет благодарен путешественник за дорогу, а скиталец за кров? Что ж боитесь вы благодарности, а возмущение провоцируете?

 

Как рассказать о себе и о своих чувствах? Рассказать так, чтобы тебя не только поняли, но еще и поняли правильно...

Помните? Вы признаетесь человеку в люб­ви, в чем-то сокровенном, а ваше признание звучит как банальность, как глупость, даже пошло. Вы чувствуете другого человека, он вам дорог. Но стоит вам начать говорить... и все пропадает. Слова и смысл разъезжаются на глазах, как полы плохо сшитого пиджака!

 

Да, истинный смысл — всегда между слов. Он испаряется, улетучивается, когда вы пытае­тесь облечь его в слова. То, чему мы привыкли доверять, то, чему мы привыкли верить — наша собственная речь, обманывает нас. Не заблуж­даемся ли мы, в таком случае, и в самих себе?.. Вот вопрос, который ставит перед нами „слово"!

 

„Сознание ото­бражает себя в слове, как солнце в малой кап­ле вод. Слово относится к сознанию, как малый мир к большому, как живая клетка к организ­му, как атом к космосу. Осмысленное слово есть микрокосм человеческого сознания".

 

Все мы мечтаем о любви, но большинство из нас даже не представляют, чем она является в действительности. Начальное состояние влюбленности, которое испытывают, наверное, все, является Любовью Настоящей. К сожалению, этим чувством очень быстро завладевает эго.

Любовь, разорванная между любящим субъектом и любимым объектом, запряженная в интриги эго, теряет свою суть, и тем самым способность делать кого-либо счастливым. Если мы настаиваем, что источником нашего счастья является объект нашей любви, другой человек, то рано или поздно нас постигает разочарование.

Священник в храме Йогананды в Лос-Анджелесе, который, заканчивая свадебную церемонию, обратился к жениху: «Только ты не думай, что это ты её любишь», а потом к невесте: «Только не думай, что это ты его любишь» - и, широко улыбаясь, вышел, оставив всех присутствующих в недоумении.

Кто кого любит? Разве ответ на этот вопрос не будет одновременно ответом на все вопросы?

 

Любовь не нуждается в словах, объяснениях, клятвах, взаимности или надежде. Но если мы спим и видим сон эгоцентрического разделения, то наше ощущение Любви является иллюзией, которую создают неисполнимые потребности эго. А эго, даже самое влюбленное, никогда не сможет осуществить желание объединиться с объектом своей любви. Чем сильнее оно этого хочет, тем больше от этого удаляется. Потому что этого не умеет быть. Оно умеет лишь обладать, а вернее создавать иллюзию обладания. Как ни парадоксально, но, чтобы воплотились наши любовные стремления, мы должны поставить под сомнение реальность своего существования как отдельного бытия; мы должны умереть от любви, а вернее – для любви.