Чудный град порой сольется

Из летучих облаков;

Но лишь ветр его коснется,

Он исчезнет без следов!

Так мгновенные созданья

Поэтической мечты

Исчезают от дыханья

Посторонней суеты.

1820-е годы   Евгений Баратынский

*******

Евгений Баратынский (Боратынский) (19.02.1800 – 29.06.1844) – русский поэт «пушкинского круга». С детства Баратынский знал и любил русскую природу. В стихах, посвященных ей, мы находим изображение всех времен года в России: и осени, и суровой зимы, и солнечной весны. Пушкин считал Баратынского одним из лучших поэтов; «Певец пиров и грусти томной…», - писал он о нем в 1824 г…

*******

И кто любит, того полюбят.
Кто служит, тому послужат,
не теперь, так когда-нибудь после.
Но лучше тому, кто благодарен,
кто пойдет, послужив, без Рахили
веселый, по холмам зеленым.
Ты же, слово, царская одежда,
долгого, короткого терпенья платье,
выше неба, веселее солнца.
Наши глаза не увидят
цвета твоего родного,
шума складок твоих широких
не услышат уши человека.
Только сердце само себе скажет:
- Вы свободны, и будете свободны,
и перед рабами не в ответе

Ольга Седакова

*******

   Филолог, прозаик и этнограф Ольга Седакова родилась в Москве 26 декабря 1949 г.  В качестве поэтессы она предстает перед миром лишь в конце XX  века. Ее стихи неизменно выделяются удивительными сочетаниями направлений различных исторических времен и событий. Наиболее употребляемым текстовым оформлением является сочетания европейского неоклассицизма.

*******

Там, где в блеске горделивом
Меж зеленых берегов
Волга вторит их отзывом
Песни радостных пловцов
И, как Нил-благотворитель,
На поля богатство льет, -
Там отцов моих обитель,
Там любовь моя живет!

Я давно простился с вами,
Незабвенные края!
Под чужими небесами
Отцветет весна моя;
Но ни в громком шуме света,
Ни под бурей роковой
Не слетит со струн поэта
Голос родине чужой.

Радость жизни, друг свободы,
Муза любит мой приют.
Здесь, когда брега и воды
Под туманами заснут,
И, как щит перед сраженьем,
Светел месяц золотой, -
С благотворным вдохновеньем,
Легкокрылою толпой,

Из страны очарованья,
В их эфирной тишине,
Утешители-мечтанья
Ниспускаются ко мне;
Пред очами оживает
Красота минувших дней,
Сладко грудь моя вздыхает,
Сердце бьется, взор ясней!

Это ты, страна родная,
Где весенние цветы
Мне дарила жизнь младая!
Край прелестный – это ты,
Где видением игривым
Каждый день мой пролетал,
Каждый день меня счастливым
Находил и оставлял!

Вы, холмы, леса, поляны,
Скаты злачных берегов
И старинные курганы –
Память смелых праотцов, -
Сохраненные веками
Как свидетели побед,
Непритворными струнами
Вас приветствует поэт!

Ваш певец в чужбине дышит
И один, во цвете дней,
Долго, долго не услышит
Песен волжских рыбарей.
Долго грустный проблуждает
Он по дальным сторонам;
Долго арфа не сыграет
Песни радостным друзьям.

Ты, которая вливаешь
Огнь божественный в сердца
И цветами убираешь
Кудри юного певца,
Радость жизни, друг свободы,
Муза лиры! прилетай
И утраченные годы
Мне в мечтах напоминай!

Муза лиры! ты прекрасна,
Ты мила душе моей;
Мне с тобою не ужасна
Буря света и страстей.
Я горжусь твоим участьем;
Ты чаруешь жизнь мою, -
И забытый рано счастьем,
Я утешен: я пою!

1823   Николай Языков
*******

7 января (26 декабря 1846 г. ст. ст.) – «день памяти» русского поэта «пушкинской поры» Николая Языкова

(4 марта 1803 – 7 января 1847).

*******

«Имя Языков пришлось ему не даром. Владеет он языком, как араб диким конем своим, и еще как бы  хвастается своей властью. Откуда ни начинай период: с головы ли, с хвоста, он вывезет его картинно, заключит и замкнет, так, что остановишься пораженный» (Гоголь).

*******

Нет, Музы ласково поющей и прекрасной
Не помню над собой я песни сладкогласной!
В небесной красоте, неслышимо, как дух,
Слетая с высоты, младенческий мой слух
Она гармонии волшебной не учила,
В пеленках у меня свирели не забыла,
Среди забав моих и отроческих дум
Мечтой неясною не волновала ум
И не явилась вдруг восторженному взору
Подругой любящей в блаженную ту пору,
Когда томительно волнуют нашу кровь
Неразделимые и Муза, и Любовь…
Но рано надо мной отяготели узы
Другой, неласковой и нелюбимой Музы,
Печальной спутницы печальных бедняков,
Рожденных для труда, страданья и оков, -
Той Музы плачущей, скорбящей и болящей,
Всечасно жаждущей, униженно просящей,
Которой золото – единственный кумир…
В усладу нового пришельца в божий мир,
В убогой хижине, пред дымною лучиной,
Согбенная трудом, убитая кручиной,
Она певала мне – и полон был тоской
И вечной жалобой напев ее простой.
Случалось, не стерпев томительного горя,
Вдруг плакала она, моим рыданьям вторя,
Или тревожила младенческий мой сон
Разгульной песнею… Но тот же скорбный стон
Еще пронзительней звучал в разгуле шумном.
Все слышалося в нем в смешении безумном:
Расчеты мелочной и грязной суеты,
И юношеских лет прекрасные мечты,
Погибшая любовь, подавленные слезы,
Проклятья, жалобы, бессильные угрозы,
В порыве ярости, с неправдою людской
Безумная клялась начать упорный бой.
Предавшись дикому и мрачному веселью,
Играла бешено моею колыбелью,
Кричала: мщение! И буйным языком
На головы врагов звала господень гром!

В душе озлобленной, но любящей и нежной
Непрочен был порыв жестокости мятежной.
Слабея медленно, томительный недуг
Смирялся, утихал… и выкупалось вдруг
Все буйство дикое страстей и скорби лютой
Одной божественно-прекрасною минутой,
Когда страдалица, поникнув головой,
«Прощай врагам своим!» - шептала надо мной…

Так вечно плачущей и непонятной девы
Лелеяли мой слух суровые напевы,
Покуда наконец обычной чередой
Я с нею не вступил в ожесточенный бой.
Но с детства прочного и кровного союза
Со мною разорвать не торопилась Муза:
Чрез бездны темные Насилия и Зла,
Труда и Голода она меня вела –
Почувствовать свои страданья научила
И свету возвестить о них благословила.

1851   Николай Некрасов

*******

 8 января (27 декабря) – «день памяти» русского поэта Николая Некрасова (10.12.1821 – 8.01.1878) 

*******

Когда читаю в свитке мертвых лет

О пламенных устах, давно безгласных,

О красоте, слагающей куплет

Во славу дам и рыцарей прекрасных,

Столетьями хранимые черты -

Глаза, улыбка, волосы и брови -

Мне говорят, что только в древнем слове

Могла всецело отразиться ты.

В любой строке к своей прекрасной даме

Поэт мечтал тебя предугадать,

Но всю тебя не мог он передать,

Впиваясь в даль влюбленными глазами.

А нам, кому ты наконец близка, -

Где голос взять, чтобы звучал века?

Уильям Шекспир (сонет 106)

(в переводе Самуила Маршака)

*******

   Сегодня, 23 апреля (по некоторым сведениям 26 апреля), 456 лет назад в городке Стрэтфорд-на Эвоне родился величайший поэт и драматург всех времен и народов Уильям Шекспир (1564 - 1616); сейчас там находится Мемориальный Шекспировский театр. Драматург и поэт, гуманист и человек Возрождения - Шекспир считается великим англоязычным писателем и национальным поэтом Англии. Его пьесы переведены на все основные языки и ставят чаще всех. А киностудии снимают кинокартины по произведениям Шекспира, которые актуальны сегодня не менее, чем во времена их создателя. Великий гений Шекспира сообщил бессмертие всем своим творениям. Его пьесы не сходят с театральных подмостков на протяжении нескольких столетий, каждое новое поколение считает его своим современником: огромный поэтический дар Шекспира, бескомпромиссность в постановке и решении им острейших проблем и напряженнейших нравственных конфликтов не могут устареть. "Душа нашего века, чудо нашей сцены, он принадлежит не одному веку, но всем временам", - писал о Шекспире его младший современник, английский драматург Бен Джонсон.

*******

Я в мыслях касалась небесных светил,

Ища сокровенное слово.

Но голос рассудка упорно твердил:

Ничто в этом мире не ново.

Объемли пространство, испытывай дрожь,

Минуты теряй дорогие -

Но все, что ни скажешь ты, ни пропоешь,

Давно рассказали другие.

Ты кормишь, внимая былым образцам,

Словес ненасытного бога,

Подобно хмельным, неуемным творцам,

Которых так много, так много.

И как бы он ни был и чист и высок,

О счастье поющий, о горе,

Теряется маленький твой голосок

В их пестром и яростном хоре.

...Я красные листья ловила рукой,

Я верила в каждое слово:

Уходит страданье, приходит покой,

Ничто в этом мире не ново.

Но ветер нежданно ударился в лоб,

Едва мы подумать успели:

Отчаянно, звонко, высоко, взахлеб

Весенние птицы запели.

И я не взялась их веселый разлад

Судить хладнокровно и строго.

Поют, как умеют. Поют, как хотят.

И так хорошо, что их много!

Лариса Тараканова

*******

   Лариса Тараканова родилась в 1947 году. В 17 лет она стала лауреатом Всесоюзного конкурса поэзии; в 1971 году закончила Литературный институт им. А. М. Горького; живет в Москве. Поэтессу отличают естественность голоса, смелость в исследовании современных тем и вечных проблем, какими являются любовь, верность, вопросы жизни и смерти.

*******

Альбом, как жизнь, противоречий смесь,

Смесь доброго, худого, пустословья:

Здесь дружбы дань, тут светского условья,

Тут жар любви, там умничанья спесь.

Изящное в нем наряду с ничтожным.

Ум с глупостью, иль истинное с ложным -

Идей и чувств пестреет маскарад;

Все счетом, все в обрез и по наряду;

Частехонько ни складу нет, ни ладу,

Здесь рифм набор, а там пустой обряд.

Как в жизни, так не точно ль и в альбоме

Плоды души сжимает светский лед,

Под свой аршин приличье всех гнетет,

И на цепи, как узник в желтом доме,

Которого нам видеть смех и жаль,

Иль тот зверек, что к колесу привязан,

В одном кругу вертиться ум обязан

И, двигаясь, не подвигаться в даль?

Пусть отомстит мне пчел альбомных жало,

Но я еще сравненье им припас:

Поэзии и меда в жизни мало,

А в сих стихах и менее подчас.

К цветным листкам  альбомов стих болтливый

Рад применить пестреющие дни:

Есть светлые, как радуги отливы,

Есть темные, померкшие в тени!

Как на веку день на день не придется,

И будни вслед за праздником; равно

В альбоме то ж: здесь сердце улыбнется,

А там зевнет с рассудком заодно.

Иной листок для памяти сердечной

Дороже нам поэмы долговечной,

И день иной нам памятней, чем ряд

Бесплодных лет, что выдохлись, как чад.

Счастлив, кому, по милости фортуны,

Отсчитан день для сердца вечно юный!

Счастлив и тот, чей стих, любовь друзей,

Как сердца звук на сердце отзовется, -

Тот без молвы стотрубной обойдется

И без прислуг журнальных трубачей!

Боясь в дверях бессмертья душной давки,

Стремглав не рвусь к ступеням книжной лавки,

И счастья жду в смиренном уголке.

Пусть гордый свет меня купает в Лете*,

Лишь был бы я у дружбы на примете

И жив у вас на памятном листке.

1825   Петр Вяземский 

________________________________________________

* Лета - в греческих мифах  - "река забвения".

                        *******

23 июля родился русский поэт Петр Вяземский.

                        *******

Вас это удивит немало,

Что я и в восемьдесят лет

С моею музою усталой

Стихи слагаю вам в ответ.

Трава порою зеленеет

Под снегом на полях у нас,

И вид ее нам сердце греет,

Но увяданья пробил час.

Глубокой осенью, в ненастье

Лесной певец поет вдали,

Но песня эта не о счастье,

И он поет не о любви.

Так лиры я моей касаюсь

Уже слабеющей рукой,

Так, напрягая голос мой,

От напряженья задыхаюсь.

Тибулл возлюбленной сказал:

"Перед разлукой роковою

Хочу смотреть в твои глаза,

Хочу обвить твой стан рукою".

Но, чувствуя, что умереть

Приходит час неотвратимый,

Не будешь нежиться с любимой,

На Делию свою смотреть.

Забудет в этот миг любой,

Что делал он, имея силы;

Дыханье ощутив могилы,

Не испытает страсти зной.

А Делия? Одно известно:

Из жизни и она ушла,

Забыв, что для любви цвела

И в юности была прелестна.

Да, мы рождаемся, живем

И умираем... Вышел каждый

Из тьмы небытия однажды.

Бог ведает, что ждет потом.

1773   Вольтер

*******

Чего в мой дремлющий тогда

не входит ум?

Д е р ж а в и н

Когда бледнеет день, и сумрак задымится,

И молча на поля за тенью тень ложится,

В последнем зареве сгорающего дня

Есть сладость тайная и прелесть для меня.

Люблю тогда один, без цели, тихим шагом,

Бродить иль по полю, иль в роще за оврагом.

Кругом утихли жизнь и бой дневных работ;

Заботливому дню на смену ночь идет,

И словно к таинству природа приступила,

И ждет, чтобы зажглись небес паникадила.

Брожу задумчиво, и с сумраком полей

Сольются сумерки немой мечты моей.

И только изредка звук дальний, образ смутный

По сонному уму прорежет след минутный

И мир действительный напомнит мне слегка.

Чу! песня звонкая лихого ямщика

С дороги столбовой несется. Парень бойкой,

Поет и правит он своей задорной тройкой.

Вот тусклый огонек из-за окна мелькнул,

Тут голосов людских прошел невнятный гул,

Там жалобно завыл собаки лай нестройный -

И всё опять замрет в околице спокойной.

А тут нежданный стих, неведомо с чего,

На ум мой налетит и вцепится в него...

1848   Петр Вяземский

*******

Дня нет уж... За крыльями Ночи

Прозрачная стелется мгла,

Как легкие перья кружатся

Воздушной стезею орла.

Сквозь сети дождя и тумана

По окнам дрожат огоньки,

И сердце не может бороться

С волной набежавшей тоски,

С волною тоски и желанья,

Пусть даже она - не печаль,

Но дальше, чем дождь от тумана

Тоска от печали едва ль.

Стихов бы теперь понаивней,

Помягче, поглубже огня,

Чтоб эту тоску убаюкать

И думы ушедшего дня,

Не тех грандиозных поэтов,

Носителей громких имен,

Чьи стоны звучат еще эхом

В немых коридорах Времен.

Подобные трубным призывам,

Как парус седой кораблю,

Они наполняют нас бурей, -

А я о покое молю.

Мне надо, чтоб дума поэта

В стихи безудержно лилась,

Как ливни весенние хлынув,

Иль жаркие слезы из глаз,

Поэт же и днем за работой,

И ночью в тревожной тиши,

Всем сердцем бы музыку слушал

Из чутких потемок души...

Биенье тревожное жизни

Смиряется песнью такой,

И сердцу она, как молитва,

Несет благодатный покой.

Но только стихи, дорогая,

Тебе выбирать и читать:

Лишь музыка голоса может

Гармонию строф передать.

Ночь будет певучей и нежной,

А думы, темнившие день,

Бесшумно шатры свои сложат

И в поле растают, как тень.

Генри Лонгфелло

*******

   Генри Лонгфелло (27 февраля 1807 - 24 марта 1882) - американский поэт и переводчик.

Цитата: "Любовь отдает себя в дар; купить ее невозможно".

______________________________________________________________________________________

Книги, мудрые мысли, цитаты

Зеркальные знаки

   Впервые я увидел зеркальные письменные знаки, или, правильнее сказать, знаки в зеркальном отображении вовсе не в известной рукописи Леонардо да Винчи, а в письме своего приятеля, который когда-то учился в Университете искусств, но, так и недоучившись, бросил его. Это случилось девятнадцать лет тому назад, письмо валяется где-то на дне сундука, и у меня нет ни сил, ни желания его оттуда выуживать, но я совершенно точно помню, что оно написано правой рукой, хотя наш начинающий художник и был, подобно Леонардо, левшой.

   Помню, спустя некоторое время после того, как я получил от него это письмо, мы с ним встретились и разговор зашел как раз о зеркальных знаках, будущий художник, оживившись, вытащил листок бумаги, взял в каждую руку по карандашу и, ловко водя ими по бумаге, одновременно написал два одинаковых иероглифа. Вот только иероглиф, написанный левой рукой, был словно вывернут наизнанку, он выглядел точно так же, как выглядел бы иероглиф, написанный правой рукой и отразившийся в поставленном рядом зеркале.

   "Ну как?" - самодовольно улыбнулся он и, не кладя карандашей, стал, искоса на меня поглядывая, писать слева направо и справа налево симметричные знаки. Правая и левая руки, постепенно расходясь в разные стороны, производили на свет совершенно одинаковые, но словно вывернутые наизнанку знаки. По его словам, когда пишешь знаки вот так, обеими руками, то движения одной руки, пишущей знаки в их обычном виде, стимулируют непроизвольные движения другой руки, которая в результате повторяет те же знаки, но только в их зеркальном отображении. Если хорошенько потренироваться, то научишься писать зеркальные знаки уже без участия стимулирующей руки.

   Затем он вручил мне два карандаша, и я тут же попробовал проделать все это сам. В какой-то момент карандаш дрогнул, в какой-то я запутался, потеряв ориентацию, но все же пару фраз мне удалось одолеть вполне успешно. Не останавливаясь на достигнутом, я попробовал, взяв только один карандаш левой рукой написать несколько знаков в  отображенном виде, но у меня ничего не вышло:  мало того, что рука совершала абсолютно бессмысленные движения, у меня возникло такое ощущение, будто в моем сознании перепутались все провода и произошел сбой, неправильно соединенные провода сознания и линии знаков, которые я собирался написать смешались в некоем едином пространстве так  что невозможно было отличить одно от другого, в результате кончик карандаша замер на месте, не в состоянии двигаться ни туда ни сюда. "Ну нет, это мне не под силу", - подумал я и, отбросив карандаш, попытался прикрыть свое поражение смехом.

   Все это я помню весьма смутно, никаких подробностей в моей памяти не сохранилось, осталось лишь одно ощущение, возникшее совершенно для меня неожиданно в тот момент, когда я пытался прикрыться смехом. Пожалуй, его можно сформулировать как решимость никогда не писать зеркальными знаками. Так или иначе после того случая я стал постепенно отдаляться от начинающего художника, хотя был он человеком приятным во всех отношениях и раньше мы с ним очень дружили. Что касается его, то он по неизвестным мне причинам впал в полное отчаяние, потеряв надежду преуспеть в живописи, и  вскоре сделался совершенным затворником, перестав быть даже начинающим.

   Дмитрий Мережковский, автор многочисленных исторических романов, выдвинул предположение, что Леонардо "рисунок делал левой рукой, а краски накладывал правой". Однако некоторые другие исследователи опровергают его: основываясь на том, что в механизмах, созданных по проекту Леонардо, почти все вращающиеся детали рассчитаны на левшей, они подвергают сомнению утверждение о способности Леонардо владеть в равной степени обеими руками.

   Все знаки, будь то алфавит, иероглифы или слоговая азбука, рассчитаны на правшей. Если взять ручку в левую руку, то ее кончик, двигаясь по поверхности бумаги, начинает скрипеть натужно, будто сам тормозя свое движение. Что касается латиницы, то, как мне говорили, многие дети, являющиеся от рождения левшами, путают буквы "б" и "д" , "p" и "q". Несомненно, нечто подобное происходит и с теми, кто пользуется японской слоговой азбукой "каной", несмотря на то, что для нее более естественным является вертикальное письмо. Может быть для того, чтобы воспринять мир, левши должны сначала увидеть его отразившимся в зеркале. А может быть они просто пребывают в уверенности, что родились в Зазеркалье. Как бы то ни было, зеркальное письмо является для левшей одной изв важнейших форм правильного общения с миром, оно предоставляет им возможность избежать некоторого несоответствия желаемого и действительного. 

   Теперь кажется знаменательным, что мы встретились с тем моим приятелем в небольшой студии художника-миниатюриста. Мы приходили туда каждый день, накладывали на кентскую бумагу тонкий слой почти прозрачных акварельных красок и, имея перед глазами какого-нибудь жука-оленя, рисовали его, стараясь с максимальной точностью передать типичные для этого вида формы, блеск надкрылий. Руководил нами очень почтенный старый художник, который тоже - да, вы совершенно правы, - тоже был левшой. Но в один прекрасный день я почувствовал, что выносить эти зеркальные дни выше моих сил. Что-то явно случилось со мной, когда приятель показал мне, как надо писать зеркальные знаки. Я вдруг впервые очень остро ощутил, что моя плоть противится тому образу жизни, который я ей навязал, став художником и вознамерившись пожертвовать всем ради обретения мастерства руки. Очевидно, мой друг догадался об этом довольно быстро, во всяком случае он стал относиться ко мне как к существу иной породы, а вскоре и сам, уже в силу каких-то собственных причин, отступил и исчез в Зазеркалье.

   Ни теперь, когда, получив травму правой руки, я вынужден заново обучаться письму, медленно и неумело водя кистью по бумаге, ни в будущем я ни за что не буду писать знаки в их зеркальном отображении. Я так до сих пор и не научился писать левой рукой, я нахожусь только на полпути к этому, к тому же я не считаю, что у меня окончательно отнято право называться правшой. Не говоря уже о том, что мне всегда претила - как бы это лучше выразиться - полная симметричность чего бы то ни было...

   Для своего"дневника левши" я выбрал особую бумагу, я ею пользуюсь и теперь, когда пишу эти строки, это мелко разграфленная - каждый лист вмещает 400 знаков - бумага.  Когда бумага разграфлена крупно, мне все еще трудно придать знаку правильные очертания. Пишу, стараясь втиснуть его в маленькую клетку. ... ...Но меня-то больше всего прельстил слоган "Уникальная клетка", уникальность же эта выражается в том, что каждый ряд клеток имеет как бы форму гребешка: ограниченный линией сверху, он остается открытым снизу. Более же всего мне понравилось то, что на обертке этой бумаги, разграфленной бледными зеленовато-желтыми линиями, было крупно написано "Для письма по горизонтали"... (Такаси Хираидэ "Зеркальные знаки" (стихи в свободной форме) в переводе Татьяны Соколовой-Делюсиной).

_____________________________________________________________________

Такаси Хираидэ родился в 1950 г., профессор Университета искусств города Тама.

*******

Рассеянной, неверною рукою

Я собирал поэзии цветы,

И в этот час мы встретились с тобою,

Поклонница и жрица красоты.

В безумце ты тоскующем признала

Прибившего с знакомых берегов,

И кисть твоя волшебством разгадала

Язык цветов и сердца тайный зов.

И вот с тех пор, в роскошном их уборе

Завидевши те сельские цветы

Нетленными на матовом фарфоре,

Без подписи я знаю: это ты.

1884   Афанасий Фет

__________________________________________

Соловьева (урожд. Коваленская) Ольга Михайловна (? - 1903), художница, из дружеской Фету семьи Соловьевых (жена Михаила Сергеевича, брата Владимира Сергеевича Соловьева). Судя по воспоминаниям ее сына, С. М. Соловьева, она создала иллюстрации к первому выпуску "Вечерних Огней" (это был один из немногих опытов иллюстрирования фетовской поэзии). Вероятно, стихотворное обращение Фета а О. М. Соловьевой представляло собой надпись на экземпляре первого выпуска "Вечерних Огней", принадлежавшего художнице и оформленного ее рисунками.

*******

Откуда ты, о ключ подгорный,

Катишь звенящие струи?

Кто вызвал вас из бездны черной,

Вы, слезы чистые земли?

На горных главах луч палящий

Кору ль льдяную растопил?

Земли ль из сердца ключ шипящий

Истоки тайные пробил?

Откуда б ни был ты, но сладко

В твоих сверкающих зыбях

Дремать наяде иль украдкой

Свой лик купать в твоих водах;

Отрадно пастырям долины

У вод твоих в свой рог играть

И девам звонкие кувшины

В студеной влаге погружать.

Таков и ты, о стих поэта!

Откуда ты? и для кого?

Тебя кто вызвал в бездну света?

Кого ты ищешь средь него?

То тайно всем; но всем отрадно

Твоей гармонии внимать,

Любить твой строй, твой лепет складный,

В тебе усладу почерпать.

1841   Аполлон Майков

                   *******

Есть мысли тайные в душевной глубине;

Поэт уж в первую минуту их рожденья

В них чует семена грядущего творенья.

Они как будто спят и зреют в тихом сне.

И ждут мгновения, чьего-то ждут лишь знака,

Удара молнии, чтоб вырваться из мрака...

И сходишь к ним порой украдкой и тайком,

Стоишь, любуешься таинственным их сном,

Как мать, стоящая с заботою безмолвной

Над спящими детьми, в светлице, тайны полной...

1868   Аполлон Майков

                        *******

Сердце трепещет отрадно и больно,

Подняты очи, и руки воздеты.

Здесь на коленях я снова невольно,

Как и бывало, пред вами, поэты.

В ваших чертогах мой дух окрылился,

Правду провидит он с высей творенья;

Этот листок, что иссох и свалился,

Золотом вечным горит в песнопеньи.

Только у вас мимолетные грезы

Старыми в душу глядятся друзьями,

Только у вас благовонные розы

Вечно восторга блистают слезами.

С торжищ житейских, бесцветных и душных,

Видеть так радостно тонкие краски,

В радугах ваших, прозрачно-воздушных,

Неба родного мне чудятся ласки.

1890   Афанасий Фет

                  *******