Играй, не считая минуты,
Просто играй свои ноты...
Не думай о том, почему ты,
Но помни о том, для кого ты...
Пусть к первым тебя не причислят,
С тобой можно будет согреться-
Просто играй свои мысли...
Просто играй свое сердце...


И если играешь не с теми-
Не выставляй им оценок.
Проигрывай скучные тени,
Выигрывай каждый оттенок!
И законсервируй излишек,
Потом тебе это запишут,
Неважно, что кто-то не слышит...
А важно, что кто-то услышал...


Пусть долго твой звук взаперти был,
Однажды ты можешь понять-
Не страшно, что кто-то сфальшивил,
Он хоть попытался сыграть!
Играй не считая минуты,
Просто играй свои ноты...
Не думай о том, почему ты,
Но помни о том, для кого ты...
Не думай о том, почему ты,
А просто играй свое сердце.

"Благодарить? – Благодарить. За боль? – За боль – еще важнее. Простить обидчика? – Простить. Он – слаб. И в страхе. Ты – сильнее. Принять скорбящего? – Принять. Все его скорби и тревоги. Поднять упавшего? – Поднять. Он твой собрат. Один из многих. Благословить? – Благословить. И проклинающих? – Их тоже. Любить жестокий мир? – Любить. Его спасти Любовь лишь может..."

Автор неизвестен

Галина Хомчик – АПРЕЛЬ (А. Суханов)


Художник С. Жуковский

Белла Ахмадулина

Вот девочки - им хочется любви.
Вот мальчики - им хочется в походы.
В апреле изменения погоды
объединяют всех людей с людьми.

О новый месяц, новый государь,
так ищешь ты к себе расположенья,
так ты бываешь щедр на одолженья,
к амнистиям склоняя календарь.

Да, выручишь ты реки из оков,
приблизишь ты любое отдаленье,
безумному даруешь просветленье
и исцелишь недуги стариков.

Лишь мне твоей пощады не дано.
Нет алчности просить тебя об этом.
Ты спрашиваешь - медлю я с ответом
и свет гашу, и в комнате темно.

Я верю только в силу бумеранга…
Всё остальное в этом мире — ерунда.
Плохое же, хорошее — неважно —
всё возвращается обратно…(Так всегда.)
Поступки и слова — Судьба — не дура —
Нам возвращают Небеса сполна…
Я верю только в силу бумеранга,
И, знаете, наверно, я права…
Нам возвращаются в двойном размере слёзы —
Чужие, не свои… вот чудеса!
Нам возвращаются обиды, грёзы,
Плохие, нехорошие слова.
Нам возвращаются измены и прощенье,
Чужая боль, забытая мечта.
Нам возвращают счастье на мгновенье,
Чтоб вынырнуть из плена небытья.
Нам возвращают все сполна издёвки,
Остроты, смех, нелепости, года….

...Я верю только в силу бумеранга,
И, знаете, наверно, я — права!

Я в глазах твоих утону. Можно?
Ведь тонуть в глазах твоих - счастье.
Подойду и скажу тебе - Здравствуй,
Я люблю тебя очень. - Сложно?
Нет. Не сложно. Любить - это трудно.
Очень трудно любить. Веришь?
Подойду я к обрыву, круто,
Буду падать, поймай, успеешь?
Только мне без тебя плохо,
Я хочу быть с тобою, слышишь?
Ни минуту, ни месяц, а долго!
Очень долго - всю жизнь! Понимаешь?



Знаешь, вместе всегда.
Любишь?
Если да, я тебе обещаю,
Что ты самой счастливой будешь.
Если нет, я тебя умоляю -
Не казни меня взглядом, не надо,
Не тяни меня взглядом в омут,
Пусть другого ты любишь, ладно,
Но меня хоть немножко помни.
Я любить тебя буду, можно?
Даже если нельзя - буду!
И всегда я приду на помощь,
Если будет тебе трудно.
Я люблю тебя, слышишь?
Помни.

Э. Асадов

МОЯ Любовь НА КОНЧИКЕ СМЫЧКА....
ЖИВЁТ...ПОЁТ...СМЕЁТСЯ И РЫДАЕТ....
МЕНЯ ПОЙМЁТ ЛИШЬ ТОТ, КТО ЧУВСТВА ЗНАЕТ...
ЛЮБОВЬ...РАЗЛУКУ...ВЗЛЁТ ПОД ОБЛАКА..

СМЫЧОК ПАРИТ...И СТРУНЫ СКРИПКИ ПЛАЧУТ...
И ПАЛЬЦЫ НЕЖНО ОБНИМАЮТ ТРОСТЬ...
ПОРОЙ СЛОВА - ПОЧТИ НИЧТО НЕ ЗНАЧАТ...
А МУЗЫКОЙ - МЫ ЧУВСТВУЕМ ЛЮБОВЬ..


ИГРАЕТ МУЗЫКАНТ О ДНЯХ РАЗЛУКИ...
И СТОНУТ СТРУНЫ,РАНЕННОЙ ДУШОЙ..
И КАК В НАДЕЖДЕ ВСКИНУТЫЕ РУКИ ..
ВВЫСЬ МУЗЫКА УНОСИТ ТВОЙ ПОКОЙ...

МЕЛОДИЯ ЗВУЧИТ О СТРАСТИ НЕЖНОЙ...
И МОРЕ ВТОРИТ СКРИПКЕ НЕСПЕША...
ВОЛНОЙ НАХЛЫНЕТ...БРЫЗНЕТ ЧУТЬ, НЕБРЕЖНО,
И ВЕТЕРКОМ ВДРУГ УЛЕТИТ ДУША...

МОЯ ДУША...ПОЁТ СОЗВУЧНО СКРИПКЕ...
ЖИВЁТ, РЫДАЕТ И СМЕЁТСЯ ВНОВЬ...
СМЫЧОК ВСЕСИЛЕН, ХОТЬ НА ВИД И ХЛИПКИЙ
НА КОНЧИКЕ СМЫЧКА - МОЯ ЛЮБОВЬ...

Стив Вей и Ванеса Мей-Буря

© Copyright: Светлана Калугина-Мулик, 2008

— А что такого плохого сделал в жизни Есенин? Десяток столов перевернул, десяток морд набил, да кто его знает, может, все морды — за дело… Если в чем виноват был, так покаялся и сам себя наказал. Слишком жестоко наказал, незаслуженно. А есть люди, которые ни стола не перевернут, ни морд не набьют никому, а весь век по одной половице ступают и тихими, скромными людьми считаются, но ведь предадут в любой момент, раздавят. Их никто хулиганами не называет. Конечно, можно писать плохие стихи и быть хорошим человеком. Но писать хорошие стихи и быть плохим человеком нельзя
~~~
Поэты русские,
друг друга мы браним —
Парнас российский дрязгами засеян.
но все мы чем-то связаны одним:
любой из нас хоть чуточку Есенин.
И я — Есенин,
но совсем иной.
В колхозе от рожденья конь мой розовый.
Я, как Россия, более суров,
и, как Россия, менее березовый.
Есенин, милый,
изменилась Русь!
но сетовать, по-моему, напрасно,
и говорить, что к лучшему,—
боюсь,
ну а сказать, что к худшему,—
опасно...
Какие стройки,
спутники в стране!
Но потеряли мы
в пути неровном
и двадцать миллионов на войне,
и миллионы —
на войне с народом.
Забыть об этом,
память отрубив?
Но где топор, что память враз отрубит?
Никто, как русскиe,
так не спасал других,
никто, как русскиe,
так сам себя не губит.
Но наш корабль плывет.
Когда мелка вода,
мы посуху вперед Россию тащим.
Что сволочей хватает,
не беда.
Нет гениев —
вот это очень тяжко.
И жалко то, что нет еще тебя
И твоего соперника — горлана.
Я вам двоим, конечно, не судья,
но все-таки ушли вы слишком рано.
Когда румяный комсомольский вождь
На нас,
поэтов,
кулаком грохочет
и хочет наши души мять, как воск,
и вылепить свое подобье хочет,
его слова, Есенин, не страшны,
но тяжко быть от этого веселым,
и мне не хочется,
поверь,
задрав штаны,
бежать вослед за этим комсомолом.
Порою горько мне, и больно это все,
и силы нет сопротивляться вздору,
и втягивает смерть под колесо,
Как шарф втянул когда-то Айседору.
Но — надо жить.
Ни водка,
ни петля,
ни женщины —
все это не спасенье.
Спасенье ты,
российская земля,
спасенье —
твоя искренность, Есенин.
И русская поэзия идет
вперед сквозь подозренья и нападки
и хваткою есенинской кладет
Европу,
как Поддубный,
на лопатки.

Соболий капор, шелковые ленты,
Мундиры, эполеты, позументы,
Колонны, укрощенная река.
Не слушая, вертеться и смеяться-
«Ах cher ami…» Неполные семнадцать
И кажется – дорога далека
И хороша, и нечему меняться…

Соболий капор в луже у Сенатской,
Медвежья полость, гаснущий платок…
До мяса, в кровь искусанные ногти,
Короткий всхлип на комариной ноте,
Пустынный взгляд на северо-восток.
Заветный узел — памятные вещи,
Глубокий сон, бессвязный и зловещий,
Короткие записочки родным:
«Здесь солнечно, безветрено, морозно.
Уже в Иркутске. Возвращаться поздно.
Мне были в утешение даны
Прощальные поклоны, мадригалы…»


Читать далее...