А утро ничего не знает
О зле, добре.
Оно летает, умея невесомым быть
Какое счастье все забыть
И знать одно — ура светает...
И можно новый свет пролить
И все на свете обнулить
Стерев наскучившие даты
И лишь словами, что крылаты
Свой день грядущий заселить...

© Лариса Миллер

Сыплет август яблоками с веток,
Стелет серый, утренний туман.
Осень принимает эстафету,
Золотом украсив свой кафтан.

Лета нам осталось две недели.
Тёплых, ясных дней немного жаль.
Как всегда мы много не успели
И звенит дождливая печаль.

Травы пригорюнились немного,
Запахом цветочным не пьянят.
Осень выступает на дорогу...
Листья с ветром медленно летят...

© Наталья Геут, 2015

Запасти бы лета,
На всю зиму впрок.
Напихать бы света,
В шкаф под потолок.

Наварить варенья,
Вдоволь из росы.
В банки - не соления,
Летние часы.

Тёплые минуты,
Милые глаза,
Взять бы в холод лютый...
Да, никак нельзя.

© Галина Щербакова

Иллюстрация - художник Антон Чубаков "Натюрморт с самоваром"

 

Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.

В нем кажется ошибкой полдень знойный,-
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.

Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет «прости» в места родные.

© Константин Бальмонт, 1894 г.

Иллюстрация - "Яблоневый сад" Борис Кустодиев, 1918 г.

Жарко веет ветер душный,
Солнце руки обожгло,
Надо мною свод воздушный,
Словно синее стекло;

Сухо пахнут иммортели
В разметавшейся косе.
На стволе корявой ели
Муравьиное шоссе.

Пруд лениво серебрится, 
Жизнь по-новому легка...
Кто сегодня мне приснится
В пестрой сетке гамака? 

© Анна Ахматова

Что хорошего в июле?
Жуткая жара.
Осы жалятся как пули.
Воет мошкара.
Дождь упрямо избегает
тротуаров, крыш.
И в норе изнемогает
Полевая мышь.
Душно в поле для овечки,
В чаще для лося.
Весь июль купайся в речке
вместо карася.

© И. А. Бродский

Я не люблю погоды жаркой,
Когда в июльский день без туч
Язвительный и слишком яркий
Пронзает душу солнца луч.
В изнеможенье, в ослепленье
Выносишь зной едва дыша;
В каком-то смутном отупенье
Тогда и тело и душа...
Лениво жизнь тогда влачится:
Я засыпаю наяву;
Но и во сне мне этом снится,
Что жизнью сонной я живу...

© Пётр Капнист

И будет столько в жизни трещин, но ты в ней главное пойми -

что в ней важны совсем не вещи, а то, что есть между людьми.

Всё то, что спрятать невозможно,. Продать, разбить, в чулан закрыть.
Горит, пульсирует под кожей, всех нас связующая нить.

Не завязать узлом в котомку, не положить на депозит:

глаза родных и смех ребенка... любовь, которая искрит.

Рассвет, крадущийся сквозь шторы. Туман над заводью реки.
За полночь в кухне разговоры. Тепло протянутой руки.

И что-то тонкое трепещет. И ширится души проём.
Людьми... нас делают не вещи. А всё, чем дышим и живем.

© Катрин Брайт

Но в хаосе надо за что-то держаться,
а пальцы устали и могут разжаться.
Держаться бы надо за вехи земные,
которых не смыли дожди проливные,
за ежесекундный простой распорядок
с настольною лампой над кипой тетрадок,
с часами на стенке, поющими звонко,
за старое фото и руку ребенка.

Лариса Миллер

                                                                          Окутал вечер тёплой, нежной шалью.
Оставил за порогом суету.
Расположил к приятному молчанью,
А небу подарил звёзд красоту.
Медлительна приятная усталость.
Заботливо уже заварен чай.
Уют вечерний вроде б это малость.
А для меня родной, душевный рай.

© Лариса Бородина

Не опускай надломленные крылья,
Тебе, конечно, не понятно всё…
Но ты держись, не падай от бессилья,
Лети вперёд! Всё будет хорошо!
⠀
Порой, стрелой изранена, разбита,
И кажется… закончится полёт,
Тебя Бог любит! Ты Им не забыта!
Тебя Он на руках всегда несёт!
⠀
И если много бед и неудачи...
Не стоит огорчаться, унывать,
Господь с тобой, а это точно значит,
Что снова ты научишься летать!
⠀
© Ксения Немцева

 

Тишайший снегопад -
Дверьми обидно хлопать,
В столице как в селе.
Тишайший снегопад,
Закутавшийся в хлопья,
Проходит по земле.

Он формами дворов
На кубы перерезан,
Он конусами встал
На площадных кругах,
Он тучами рожден,
Он пригвожден железом,
И все таки он кот
В пуховых сапогах.

Штандарты на древках,
Как паруса на штиле,
Тишайший снегопад
Посередине дня.
И я, противник од,
Пишу высоком штиле,
И тает первый снег
На сердце у меня.

© Александр Межиров

 

 

Светает...
Новый день коснулся окон.
Спустился робко с первыми лучами.
Растаяла Луна и ночи кокон,
А вместе с ней рассеялись печали.
Обычный день, но новые надежды...
Ложится снег, как скатерть января.
Нам кажется, что так же всё, как прежде.
И только мысли этот день творят.
Возьми в привычку думать о хорошем,
На этот снег упавший не сердись.
Легко в бою, а вот в ученьи сложно.
Встречай рассвет,
А вместе с ним и жизнь!

© Лариса Бородина

 

 

Снимает ёлка праздничный наряд.
На целый год она уходит в отпуск.
Работы было много дней подряд.
В год тигра всем выписывала пропуск.
Уже в коробке бусы и шары,
И звёздочка с макушки к ним туда же.
Горела ты на радость детворы,
И взрослых всех развеселила даже.
Идёт по снегу, словно царь зверей.
Свои порядки по пути наводит.
Ты, полосатый, силы не жалей,
Пусть Солнце в каждый дом с тобой заходит.

© Лариса Бородина

 

 

 

А Богу всё равно богат ты, или беден.
Он видит не снаружи, а внутри.
И звезды одинаково всем светят,
И Солнце одинаково горит.
А что в душе у каждого творится...
Скрывают чувства лживые слова.
Нужна любовь, что б к Богу обратиться,
Источник сердце, а не голова.

Лариса Бородина

 

Красиво всходит Солнце по утрУ.
И снег переливается красиво.
Рассвет зимой подобен янтарю.
Раскрасил небосвод неторопливо.
Какое всё же чудо наша жизнь!
Как будто нежный лепесток под Солнцем.
Как Божий дар ценить и дорожить.
Хранить тепло под нашим небом общим.

© Лариса Бородина

© Ирена Буланова, 2022

© Вадим Яруткин, 2017

Два маленьких котёнка поссорились в углу.
Сердитая хозяйка взяла свою метлу
И вымела из кухни дерущихся котят,
Не справившись при этом, кто прав, кто виноват.

А дело было ночью, зимою, в январе.
Два маленьких котёнка озябли на дворе.
Легли они, свернувшись, на камень у крыльца,
Носы уткнули в лапки и стали ждать конца.

Но сжалилась хозяйка и отворила дверь.
- Ну что? - она спросила. - Не ссоритесь теперь?

Прошли они тихонько в свой угол на ночлег.
Со шкурки отряхнули холодный, мокрый снег.
И оба перед печкой заснули сладким сном.
А вьюга до рассвета шумела за окном.

С.Я. Маршак

Иллюстрация: Анна Ермолаева, "Январский пикник", 2012 г.