Утро. Ночь смывает с притихших улиц
нежнейшим мылом рассвета,
как после гулянки – тушь.

Лето. Столица взмывает в небо
стобашенной серой армадой,
тополиный плюш - вперемешку
с утренним кофе - наливает
и пьет мой июнь.

Сонно глядя во двор, слышит,
как дворник сбивает метлой
весь париж подмосковный
с ритма утренней боссановы..

Посмотри-ка - в его раскосых глазах
закипает почти что японский липовый чай.
«Не скучай» - трещат смс-ками в 6 утра
Сумасшедшие воробьи на окне..

Ты по-прежнему – друг, я по-прежнему – та.
Приезжай. Привози мне тот липовый чай
и печаль, а я
расскажу тебе
свой цветной сон
(если поймаю).