Слабость моей нервной системы-маленькие глупые сучки.

Они дурно одеваются, у них обычно дурные прокуренные голоса,они лузгают семечки, нажираются и блядствуют.

Причем последнее, как оказалось, они могут делать в компании с твоим "единственным".

Делать, чтоб обратил внимание. Глупая, он ненавидит пьяных женщин.

Ведь ты уже давно женщина?

Потом в бессознательном состоянии попадать к нему домой.

Но какой облом. Не тет-а-тет.

Там еще двое его друзей.

И им с тобой очень весело.

Весело поиздеваться над глупой маленькой сучкой.

А где же он?

В своей комнате, сидит в контакте и просматривает  стену другой. Своей, единственной.

Да, он не трезв. И ты знаешь, что он думает только о ней. Ведь еще час назад он говорил только о ней.

Ты узнала, почему они расстались, какой он дурак, что потерял ее, как ему ее не хватает...Как воздуха...

Она,она,она...

Ведь он даже не позволил войти тебе в свою комнату.

Хочешь знать, почему?

Потому что каждая вещь в этой комнате пропитана ею.

Книги,которые она читала, пепельница, в которой она тушила сигареты,

Кровать, на которой она спала вместе с ним.

Думаю, как раз в тот момент, когда твои пропитые мозги до этого дошли, ты и отправилась резать вены.

Ох, глупышка. Они же только над тобой посмеялись. И он.

А Она каждый вечер проходит мимо тебя и компании твоих друзей, будущих отбросов общества.

Она. Та, о которой он плачет, когда напьется.

Она. С гордо поднятой головой. Она ведь даже ни разу не обернулась на окрики твоих дружков на тему своей задницы.

Она. Чужая. Не такая. Ты ведь прекрасно видишь, как каждый вечер она сидит на подоконнике, курит сигареты(не ту дешевку, что куришь ты сама) и пьет вино. Именно то, что пила с ним. Не дешевый коктейль из соседней палатки, а вино.

А потом осень.

Он стал приходить в ее двор, сидеть на лавочке, напиваться и ждать, когда она пройдет мимо.

Даже не заметив. По-настоящему незаметив.Без притворства.

А ты была рядом с ним и все замечала. Хотела заменить Ее. Да куда уж тебе.

Потом ты слышала, как они мирились через порог.

Видела розы, которые он ей принес. Ее любимые.

Ненависть? Да, ты ненавидила.

Потом они опять, снова вместе.

Какая досада. Или трагедия?

И ты начинаешь понимать, что тебе в его жизни нет места. Более того, никогда не было и не могло быть.

Ты злишься, пишешь ей, врешь, что встречалась с ним, пытаешься нагадить ей, поссорить их.

Но они по-прежнему вместе. Она верит ему.

А ты, как собачка, маленькая и облезлая, ждешь по вечерам у подъезда, когда они вернутся.

Ждешь, когда на седьмом этаже зажжется свет и у окна появятся их силуэты.

Глотаешь слезы и надираешься дешевой выпивкой. Смотришь, как он уходит от нее, как на губах его появляется улыбка.

Он даже не видит тебя, даже не думает.

И даже не подозревает, что его фотография у тебя в альбоме с "любимыми" людьми, что в списках твоей музыки та, что слушает он.

И не потому, что ваши интересы совпадают, а потому, что ты отчаянно пытаешься жить его жизнью.

Куда уж тебе, глупая...