Я уйду в ромашковое поле.
Обрывать не буду лепестки.
Память свою отпущу на волю,
Чтобы жить без боли и тоски.

Вспомню ещё раз как мы гуляли
По зелёно-белому ковру...
Время то умчалось, но едва ли
Я его из памяти сотру.

Я уже не с болью,с нежной грустью
Снова возвращаюсь в наш рассвет.
От истоков жизнь стремится к устью.
Сожалею ль я об этом? Нет.

Принимаю всё как неизбежность
И за всё тебя благодарю.
Пусть всегда ромашковая нежность
Наполняет летнюю зарю.


Марина Фролова 3

Я, наверное, так любил,
Что скажите мне в эту пору,
Чтоб я гору плечом свалил,-
Я пошел бы, чтоб сдвинуть гору!

Я, наверное, так мечтал,
Что любой бы фантаст на свете,
Мучась завистью, прошептал:
- Не губи! У меня же дети...

И в тоске я сгорал такой,
Так в разлуке стремился к милой,
Что тоски бы моей с лихвой
На сто долгих разлук хватило.

И когда через даль дорог
Эта нежность меня сжигала,
Я спокойно сидеть не мог!
Даже писем мне было мало!

У полярников, на зимовке,
Раз, в груди ощутив накал,
Я стихи о ней написал.
Молодой, я и сам не знал,
Ловко вышло или не ловко?

Только дело не в том, наверно,
Я светился, как вешний стяг,
А стихи озаглавил так:
"Той, которая любит верно!"

Почему на земле бывает
Столько горького? Почему?
Вот живет человек, мечтает,
Вроде б радости достигает...
Вдруг - удар! И конец всему!

Почему, когда все поет,
Когда вот он я - возвратился!
Черный слух, будто черный кот
Прыгнув, в сердце мое вцепился!

Та же тропка сквозь сад вела,
По которой ко мне она бегала.
Было все: и она была,
И сирень, как всегда цвела,
Только верности больше не было.

Каждый май прилетают скворцы.
Те, кто мучился, верно знают,
Что, хотя остаются рубцы,
Раны все-таки зарастают...

И остался от тех годов
Только отзвук беды безмерной,
Да горячие строки стихов:
"Той, которая любит верно!"

Я хотел их спалить в огне:
Верность женская - глупый бред!
Только вдруг показалось мне
Будто кто-то мне крикнул:- Нет!

Не спеши! И взгляни пошире:
Пусть кому-то плевать на честь,
Только женская верность в мире
Все равно и была и есть!

И увидел я сотни глаз,
Заблестевших из дальней тьмы:
- Погоди! Ты забыл про нас!
А ведь есть на земле и мы!

Ах, какие у них глаза!
Скорбно-вдовьи и озорные,
Женски гордые, но такие,
Где все правда: и смех и слеза.

И девичьи - всегда лучистые
То от счастья, то от тоски,
Очень светлые, очень чистые,
Словно горные родники.

И поверил я, и поверил!
- Подождите!- я говорю.-
Вам, кто любит, и всем, кто верен,
Я вот эти стихи дарю!

Пусть ты песня в чужой судьбе,
И не встречу тебя, наверно.
Все равно. Эти строки тебе:
"Той, которая любит верно!"


Асадов Эдуард

Читает И. Смоктуновский

Там, где с землею обгорелой
Слился, как дым, небесный свод, –
Там в беззаботности веселой
Безумье жалкое живет.

Под раскаленными лучами,
Зарывшись в пламенных песках,
Оно стеклянными очами
Чего-то ищет в облаках.

То вспрянет вдруг и, чутким ухом
Припав к растреснутой земле,
Чему-то внемлет жадным слухом
С довольством тайным на челе.

И мнит, что слышит струй кипенье,
Что слышит ток подземных вод,
И колыбельное их пенье,
И шумный из земли исход!.

Ф. И. Тютчев

Я соскучилась по лесу – по дубовым перелескам,
По березовым опушкам, по сосновым по борам,
По чащобам, где валежник разговаривает с треском,
И по ельнику густому, по низинам и долам.

Лес красив в любое время – белоснежной бахромою
Разукрашены деревья, травы, кочки, бурелом,
Как пьянит меня зимою аромат сосновой хвои -
Я могу бродить часами – мне морозы нипочём!

По весне, с приходом солнца, молодеют вдруг деревья,
Как к лицу им томный, нежный глянец первого листа!
На опушках и в низинах – изумруды трав! Поверь мне:
Соловьи ночные песни распевают неспроста,

А затем, чтоб мы узнали, что пришла пора влюбляться,
Чтоб напомнить о восходах ранней утренней зари,
Чтобы в сердце утомленном были силы восхищаться
Вечной сказкой, о которой мы стихами говорим!

Летний лес – душе отрада; утром, с первыми лучами,
Ожерелья свежих ягод завлекают и манят,
Бесконечные поляны сплошь усыпаны цветами,
А от теплых летних ливней в небе радуги горят!

Нас накормит, и согреет, и легко излечит раны,
Но и лесу нужен отдых, чтоб набраться новых сил,
Потому приходит осень – над рекой люблю туманы,
И прохладу прелых листьев, и чтоб дождик моросил.

Есть для каждого на свете хоть одно такое место,
Где душе его вольготно и где сердцу – благодать;
Подмосковные дубравы, среднерусское полесье
С детства помнятся родными, как мои отец и мать!

Любви и светлой, и туманной
Равно изведаны пути.
Они равно душе желанны,
Но как согласье в них найти?

Несъединимы, несогласны,
Они равны в добре и зле,
Но первый - безмятежно-ясный,
Второй - в смятеньи и во мгле.

Ты огласи их славой равной,
И равной тайной согласи,
И, раб лукавый, своенравный,
Обоим жертвы приноси!

Но трепещи грядущей кары,
Страшись грозящего перста:
Твои блаженства и пожары -
Всё - прах, всё - тлен, всё - суета

Русская глубинка. Тишина.
Кажется нашли мы, что искали.
Место, где,пьянея без вина,
Птицы упражняются в вокале.

Где цветочных запахов настой
Вечером на пасеки ложится,
По ночам – насыщенный, густой –
Лечит наши лёгкие и лица.

Дышат на завалинке, поют,
И вздыхают кнопочки баяна.
Деревенских улочек уют.
Срубы, палисадники, поляны.

Летом не от этих ли полян
В иван-чае, клевере и в грозах
Воздух на закате свеж и пьян,
А рассвет безудержен и розов.

Где ещё со ставнями дома,
А на речке заводи и плёсы.
Место, где ещё хрустит зима
И бурлит весна многоголосо.

Ольга Альтовская

Порой внезапной страстью одержим,
И, кажется, что жизнь перевернулась.
От похоти в отчаянье дрожишь -
И думаешь, Любовь крылом коснулась.

Как будто всё, пора сжигать мосты,
И с чистого листа, без сожаленья,
Вся жизнь твоя достигла полноты,
Пропитана насквозь любви влеченьем.

А в прошлом жизнь клубком переплелась,
Уйти, забыть её не так-то просто.
Но страсть, как яд, по телу разлилась,
И разум подключить совсем непросто.

Глаза горят, все мысли об одном:
Соединиться в сладостной истоме.
Не отпускать, отдаться целиком,
И жить с любимой вечно в общем доме.

Не торопитесь, узел развязать,
Ведь в нём переплелось немало судеб.
И может лучше «лошадей не гнать»,
Не поддаваться слабости - паскуде.

Нет, ни к чему порой рубить с плеча,
Усвойте: - Утро вечера мудрее!-
Придёт рассвет и догорит свеча -
Спасает как всегда нас доктор-время.

И вот уж похоть сводится на НЕТ,
Покой в душе настал, жизнь засверкала!
Осталось чувство – не допет куплет,
Придёт Весна, и всё начнём сначала…

Анатолий Калашников

Любовь – любви не ровня, не родня.
Любовь с любовью, Боже,
как не схожи!
Та светит, эта жжет сильней огня,
А от иной досель мороз по коже.
Одной ты обольщен и улещен,
Как милостью надменного монарха,
Другая душно дышит за плечом
Тяжелой страстью
грешного монаха.
А та, иезуитские глаза
Вверх возводя,
под вас колодки ищет…
А эти?.. Самозванки!
К ним – нельзя!
Разденут, оберут и пустят нищим…
Любовь – любови рознь.
Иди к любой…
И лишь одной я что-то не встречала –
Веселой, той, какую нес с собой
Античный мальчик
в прорези колчана.


Ирина Снегова