Настроение сейчас - голова раскалывается

Вынули и растоптали. Никогда не думал, что снова вернусь к этим мыслям, старина Артур, но ты опять оказался прав.

"Истина состоит в том, что мы должны быть несчастны, и мы действительно таковы. Между тем, главный источник всех серьезных бед, постигающих человека, сам человек: homo homini lupus est (человек человеку волк). Тот, кто ясно это поймет, увидит, что мир — ад, который превосходит ад Данте тем, что каждый должен быть здесь дьяволом для другого, к чему, впрочем, некоторые способны более других, и прежде всего к этому способен архидьявол; принимая образ завоевателя, он противопоставляет несколько сот тысяч людей друг другу и возглашает: «Страдания и смерть ваш удел, так стреляйте друг в друга из ружей и пушек!» — и они повинуются. И вообще отношения людей друг к другу характеризуются, как правило, несправедливостью, крайней недобросовестностью, жесткостью, даже жестокостью; противоположное встречается лишь в виде исключений."

Когда отовсюду гонят, спасение остаётся лишь в философии. Или Константинополе.

В голове крутится цитата из повести Платонова "... часы пробили двенадцать ночи - самый страшный час одиночества, когда спят все счастливые.". Если напустить в голову алого, то может быть и сойдёт, и ничего.

- Что ты здесь делаешь так поздно?
- Хочу что-нибудь написать.
- О чём уже придумал?
- Нет, пока есть только желание.
- Может напишешь о своём дне?
- Может быть... Сегодняшнем?
- Каком угодно. И о сегодняшнем тоже.
- Нет, это будет не интересно.
- А ты интересно о не очень интересном пробовал писать?
- Когда было настроение конечно же пробовал. Только тогда я взаправду верил, что не очень интересное интересно и писал о нём так, как верил.
- А сейчас что? Нет настроения?
- Нет.
- Ещё не придумал?
- Нет. Ты меня отвлекаешь.
- Конечно. Если тебя не отвлекать, ты совсем скиснешь.
- ...
- Да и вообще зачем ты пишешь здесь, когда у тебя есть я? Давай лучше поговорим?
- О чём?
- Да хотя бы о том, о чём ты хотел написать.
- Но я же ещё не придумал темы.
- И не нужно ничего придумывать. Просто говори что думаешь сейчас. Ты же когда-то говорил, что человек не может ни думать.
- Если бы я всё говорил, что думаю, то ты бы со мной точно не говорил сейчас. Мы бы обязательно разругались. И вообще вредно это - говорить всё, что думаешь.
- Верно, таких не любят. А ты значит хочешь, чтобы тебя любили? Может быть ты и записи здесь делаешь по этой причине?
- Я придумал. Напишу о тебе. Всё напишу.
- Ну вот что ещё за новость. Пиши о себе. Мне уже пора идти спать.
- ... он не любил пристального внимания к своей персоне. Пока не ушёл скажи, ты сегодня днём чем будешь занят?
- Тем же, чем и всегда. Буду плевать в окно.
- Доброй ночи.
- Спокойной ночи.

–– –· · –···– –·– ·– ···– · – ··· ·–·– ·–·–·– –···– –––· – ––– –···– ·–·– –···– –·· ·– ·–– –· ––– –···– ··– –– · ·–· ······ –···– · ··· ·–·· ·· –···– –· · – ·–·–·– –···– – ––– –···– ·––· ––– –––· · –– ··– –···– –– ––– · –···– ··· · ·–· –·· –·–· · –···– –– ––– ·–·· –––· ·· – ··––··

Почему-то когда всё вроде бы становится хорошо, как ты всегда хотел и к чему стремился, то становится не по себе. "Определённо где-то тут скрывается изъян" - думаешь ты и начинаешь копать, рыть и искать его. А когда ищешь, то ведь всегда находишь. Главное правильно настроиться на выдуманный изъян.
Сзади стоит милая телу и разуму кровать. Ведь, если подумать, то она совсем новая, но скрипит так, как будто сделал её плотник из времён таинственного ПП. Изъян в ней, потому что она так неприятно скрипит или во мне, потому что мне это совсем не нравится? Ведь я мог бы сказать, что она не скрипит, а легонько и совсем незаметно поскрипывает. Даже поверить в это. А затем внушить себе благодарность за её наличие. Ведь иначе пришлось бы спать на прохладном полу. Возможно, мне просто не нужно ворочаться.. всего лишь.
Интересно, сколько децибел издаёт винчестер на сервере LI, когда мой блог загружается, чтобы его можно было прочесть? Блог, тебе приятно слышать этот треск? Он молчит. Ему всё равно. Он мёртв. Легко идти на уступки, когда ты мёртв. Я постараюсь не ворочаться, ведь я пока... жив?

Основная тема этой записи, как следует из названия, посвещена препятствиям и страданиям, встречаемым на нашем жизненном пути. Как написал Фридрих Ницше "Все в жизни, что меня не убивает, делает меня сильнее.". Я мог бы написать великое множество слов, чтобы выразить свою мысль, но скажу более кратко. Жизнь наша подобна сковороде, на которой мы готовимся. И чем она горячее, тем выше прыгаем. А когда мы приготовимся, то некто свыше ехидно заметит: "Допрыгался, рябчик". Если бы всё было так хорошо и распрекрасно, к чему некоторые стремятся всю жизнь, а некоторым дано от рождения, то начался период тотальной деградации, другими словами - "Блюдо готово, но оно не съедобно". Вы меня можете счесть за больного, но если есть возможность страдать, то страдайте и прыгайте выше, чтобы в итоге быть лучше и чище.