"Я все же не понимаю язык ветра... Иногда сильные порывы далеко не говорят нам "да".. и намного чаще отвечают "нет"...
..я сижу на вершине низкого, но крутого, холма.. Но, знаешь, тут не чувствуешь себя в безопасности - тут нельзя быть кем-то иным, оставаясь собой... Это не то место, где можно найти уединения, как бы высоко ты не вставал над всем тем низким... Это легко понять... То место, где по-настоящему ощущаешь свободу, всегда выделяется среди других, ибо только там можно подняться, воздев руки к небу, возвыситься над всем остальным и, закрыв глаза, прокричать - "я люблбю тебя, мир!" А здесь нельзя.. что-то перехватывает горло... Я сижу прямо на земле, срывая сухие семена низкорослой травы и пуская их по ветру.. Я улыбаюсь.. улыбаюсь потому, что мне хорошо и одновременно плохо.. Я знаю, что Он сидит где-то сзади и смотрит и видит и слышит.. Я думаю о Нем.. Он столько всего для меня сделал.. я чувствую, сегодня Он должен отозваться.. я услышу его именно сегодня - я знаю.. Я смотрю вдаль, отыскивая среди чужих крыш свою собственную.. вон она.. не такой уж и большой дом.. но все равно лучший и самый родной.. Я смотрю вниз.. *интересно, что было бы с человеком, который бы сорвался здесь.. затем поднимаю голову вверх. И начинаю говорить, говорить вслух. "Я люблю тебя, Ветер. Только тебя....наверно приятно было бы упасть отсюда...", - говорю я Ветру. А он начинает злиться.. его порывы усиливаются... Я снова улыбась - "Что ты, не хочешь, чтобы я падала!? Но не можешь же ты меня так любить....", ветер молчит... Я еще немного сижу.. но понимаю - пора уходить. Я встаю, спускаюсь вниз по узкой кривой тропинке, беру велик. Прохожу четверть крутого пути и решаюсь все-таки сесть.. Еду. Слева - трава до коленок, справа - короткая, но крутая пропасть... Я вижу деревце, торчащее из пропасти... вижу, как...
..и я падаю... и мне больно... к доктору обращаться бессмысленно - если вывих, то надо терпеть; перелом - что ж.. на ключицу гипс не накладывают....