Нау́м Моисе́евич Коржа́вин (также Н. Коржавин; настоящая фамилия — Ма́ндель; 14 октября 1925, Киев, УССР) — российский поэт, прозаик, переводчик и драматург (эмигрировал в 1974, в США, живет в городе Бостон

ЧЕРЕЗ МНОГО ЛЕТ

Сдаёшься. Только молишь взглядом:
И задушить, и не душить.
И задавать вопрос не надо -
А как ты дальше будешь жить?

Наверно, так, как и доселе.
И так же в следующий раз
В глазах бледнее будет зелень
И глубже впадины у глаз.

И я - всё сдержанней и злее -
Не признавать ни слов, ни слез...
Но будет каждый раз милее
Всё это.- Всё, что не сбылось.
1960

Видать, была любовью
Ты всё ж в моей судьбе.
Душой, губами, кровью
Тянулся я к тебе.
И жизнь внезапно цену
Иную обрела.
И всё твоя измена
Под корень подсекла.

Что ж... Пусть... Живу теперь я
Неплохо. Ничего.
Не верю в счастье. Верю,
Что можно без него.
И жизнь на сон похожа,
И с каждым днем я злей.
И ты, наверно, тоже
Живешь не веселей.

Безверье и усталость
В душе, в судьбе, в крови...
Приходит рано старость
К живущим без любви.
1962

Ты сама проявила похвальное рвенье,
Только ты просчиталась на самую малость.
Ты хотела мне жизнь ослепить на мгновенье,
А мгновение жизнью твоей оказалось.
Твой расчёт оказался придуманным вздором.
Ты ошиблась в себе, а прозренье - расплата.
Не смогла ты холодным блеснуть метеором,
Слишком женщиной - нежной и теплой -
                                   была ты.

Ты не знала про это, но знаешь сегодня,
Заплативши за знанье жестокую цену.
Уходила ты так, словно впрямь ты свободна,
А вся жизнь у тебя оказалась изменой.
Я прощаюсь сегодня с несчастьем и счастьем,
Со свиданьями тайными в слякоть сплошную.
И с твоим увяданьем. И с горькою властью
Выпрямлять твое тело одним поцелуем...

Тяжело, потому что прошедшие годы
Уж другой не заполнишь, тебя не забудешь,
И что больше той странной, той ждущей чего-то
Глупой девочкой - ни для кого ты не будешь.
1960

Юнна Петровна (Пинхусовна) Мориц.

Родилась 2 июня 1937 года в Киеве.русская поэтесса. Напряжённость внутреннего мира, изысканность слога, рационалистичность в сборниках лирики «Лоза» (1970), «Суровой нитью», «При свете жизни» (1977), «Третий глаз» (1980), «Синий огонь» (1985), «На этом береге высоком» (1987), «В логове голоса» (1990).

Месяц в облаке зевнул,
К небесам щекой прильнул,
Весь калачиком свернулся,
Улыбнулся и уснул.
Я прильну к тебе щекой,
Серебристою рекой,абрикосовою веткой...
Помни! Я была такой...
Сердцем к сердцу прислоню,
К ненасытному огню.
И себя люблю и многих,
А тебе не изменю.
На челе твоем крутом
Будет тайный знак о том,
Что меня любил всех раньше,
А других уже потом.
Будет тайный знак о том,
Что в рассвете золотом
Я сперва тебя кормила,
А земля уже потом.
Спи,дитя мое,усни,
Добрым именем блесни.
И себя люби, и многих,
Только мне не измени.
А изменишь - улыбнусь
И прощу,но я клянусь,
Что для следующей жизни
Я с тобою не вернусь.
Не вернусь тебя рожать,
За тебя всю жизнь дрожать.
Лучше камнем под ногами
В синей Индии лежать.
Спи,дитя мое,усни.
Белой магией блесни.
И себя люби,и многих...
Только мне не измени.

Обратила внимание,наконец,что у меня более 300 схем оформления дневника! Хотела произвести чистку и убрать разонравившиеся,но не смогла.А вообще мне нравится менять их.Они точно отражают моё настроение и просто физическое желание дать глазам полюбоваться красотой или отдохнуть или поскучать в одиночестве...

Увидела этот пост Stephen Stavast - художник, рисующий камни... и поняла,что мне нравятся камни.Именно такие,гладкие,обработанные морем.Галька морская,красивая снаружи,а внутри совсем иная бывает.И детство и море,мы ждём пароход(именно пароход) и гуляем с моей сестрой по берегу моря,ищем выброшенную на берег морскую капусту.Её запах странен и притягателен для нас.Мы встретились с ней впервые,с капустой.Погода ненастная,туман,всё как во сне.А мы делаем "захоронки",прячем красивые камушки и кусочки разноцветных стёклышек,обточенных волной и выброшенных на берег...А потом путешествие на шикарном пароходе,германском,который наши получили после войны от Германии.И он долго ходил на дальневосточном направлении.И эта была наша с сестрой тайна,только наше воспоминание.Сестры моей нет на этом свете 24 года и не с кем было вспомнить море,гальку,туман.И двух маленьких девочек в одинаковых пальтишках на морском берегу.

Серия сообщений "Природа":
Часть 1 - Цветущие парки
Часть 2 - Весна.Щебет птиц.
...
Часть 18 - Море.
Часть 19 - Море.
Часть 20 - Камни...
Часть 21 - Без заголовка

Совсем молодая,ей 29,поэтесса,пишущая свои стихи по наитию,настроению,от себя.Я люблю её стихи.Вот,прочтите.

Надежда Щеголькова
«Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.»
/13 мая 1913 М.Ц./


Мои – не вИна! Их не будут брать,
и очередь – застрянет где-то «пЕред».
«ушла на базу» слава…
Кто-то верит,
что после – станет гением. Не врать -

себе, другим… предпочитаю - быть
пусть «третьей справа, ряд сто двадцать пятый…»
Мои – не вина!
Я ж не виновата,
что добровольцев нет мой уксус пить…

В рядах «поэтской братии» – разгул,
друг друга дегустируют со смаком,
толкаются локтями…
Я же с браком
своим перебродившим жмусь в углу…

Мои – не вина!
Но который год,
строка - к строке…и, не дрожа за «марку»,
сама - себе, и в стол – коплю подарки…
И пусть «никто не брал и не берет».

Но будет гость - я верю - в лавке вин,
протиснется в толпе.. стыдлив и робок,
и, отвернувшись от элитных пробок,
мою мензурку выберет…
Один.

Ну,вот! Наконец и я стала настоящим юзером ЛИРУ-мне выражена антипатия.Просто детский сад какой-то.И дама пенсионного возраста,а так обиделась,что я убрала её из списка друзей,что вначале написала мне гадость,я не ответила в её же тоне,так она вот так решила наследить.Не буду писать её имя и антипатию не выражу.Но друзья здесь настоящие те,кто хоть изредка проявляет себя,а если блог не интересует или не те интересы,то зачем друзей копить? Ради численности? Лично я цитирую то,что мне интересно.Мне приятно,если у кого-то такой же вкус или взгляд на вещи...И я с удовольствием общаюсь со всеми,кто как-то находит способ выразить своё мнение.Не нравится-не пиши,уходи,в конце концов.Хотя...такова человеческая натура,хочется,хочется,чтобы тебя любили!Желательно все.И вот мой пост как раз это доказывает.И о себе я говорю тоже.

Бори́с Леони́дович Пастерна́к (29 января (10 февраля) 1890, Москва, Российская Империя — 30 мая 1960, Переделкино, Московская область, СССР) — русский поэт и писатель, переводчик. Лауреат Нобелевской премии по литературе (1958).

Ты видишь, ход веков подобен притче
И может загореться на ходу.
Во имя страшного ее величья
Я в добровольных муках в гроб сойду.

Я в гроб сойду и в третий день восстану,
И, как сплавляют по реке плоты,
Ко Мне на суд, как баржи каравана,
Столетья поплывут из темноты".

Единственные дни

На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.
И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.
Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.
И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.
И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.

 

Нежность 

Ослепляя блеском,
Вечерело в семь.
С улиц к занавескам
Подступала темь.
Люди - манекены,
Только страсть с тоской
Водит по Вселенной
Шарящей рукой.
Сердце под ладонью
Дрожью выдает
Бегство и погоню,
Трепет и полет.
Чувству на свободе
Вольно налегке,
Точно рвет поводья
Лошадь в мундштуке.

 

CОН

Мне снилась осень в полусвете стекол,
Друзья и ты в их шутовской гурьбе,
И, как с небес добывший крови сокол,
Спускалось сердце на руку к тебе.

Но время шло, и старилось, и глохло,
И, поволокой рамы серебря,
Заря из сада обдавала стекла
Кровавыми слезами сентября.

Но время шло и старилось. И рыхлый,
Как лед, трещал и таял кресел шелк.
Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,
И сон, как отзвук колокола, смолк.

Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.

Владисла́в Фелициа́нович Ходасе́вич (16 (28) мая 1886, Москва — 14 июня 1939, Париж) — русский поэт и критик.

ИЩИ МЕНЯ

Ищи меня в сквозном весеннем свете.
Я весь - как взмах неощутимых крыл,
Я звук, я вздох, я зайчик на паркете,
Я легче зайчика: он - вот, он есть, я был.

Но, вечный друг, меж нами нет разлуки!
Услышь, я здесь. Касаются меня
Твои живые, трепетные руки,
Простёртые в текучий пламень дня.

Помедли так. Закрой, как бы случайно,
Глаза. Ещё одно усилье для меня -
И на концах дрожащих пальцев, тайно,
Быть может, вспыхну кисточкой огня.

Наконец,у нас,минуя весну,наступило лето.Жара за +25,цветут фруктовые культурные и дикие деревья.Летают огромные,иссиня- чёрные махаоны,на скамейках млеют бабушки,прохаживаются разодетые и почти раздетые,девушки.Громко смеются, ещё трезвые,выпускники...И,хотя,деревья только-только показывают свой зелёный наряд(весна на 2 недели запоздала),но природа томится вместе с нами в предвкушении жарких летних дней

Серия сообщений "Природа":
Часть 1 - Цветущие парки
Часть 2 - Весна.Щебет птиц.
...
Часть 9 - Пейзажи.
Часть 10 - Стрекоза!
Часть 11 - Какой чудесный день!
Часть 12 - Art by Кора Рин.
Часть 13 - Пейзажи Ричарда Торна.
...
Часть 19 - Море.
Часть 20 - Камни...
Часть 21 - Без заголовка

Генна́дий Фёдорович Шпа́ликов (6 сентября 1937, Сегежа, Карельская АССР — 1 ноября 1974, Переделкино) — советский поэт, кинорежиссёр, киносценарист.

В сорок пятом угадаю, 

Там, где - Боже мой! - 

Будет мама молодая 

И отец живой. 

Лают бешено собаки

В затухающую даль,

Я пришел к вам в черном фраке,

Элегантный, как рояль.

Было холодно и мокро,

Жались тени по углам,

Проливали слезы стекла,

Как герои мелодрам.

Вы сидели на диване,

Походили на портрет.

Молча я сжимал в кармане

Леденящий пистолет.

Расположен книзу дулом

Сквозь карман он мог стрелять,

Я все думал, думал, думал -

Убивать, не убивать?

И от сырости осенней

Дрожи я сдержать не мог,

Вы упали на колени

У моих красивых ног.

Выстрел, дым, сверкнуло пламя,

Ничего уже не жаль.

Я лежал к дверям ногами -

Элегантный, как рояль.

1959

 

Людей теряют только раз,

И след, теряя, не находят,

А человек гостит у вас,

Прощается и в ночь уходит.

 

А если он уходит днем,

Он все равно от вас уходит.

Давай сейчас его вернем,

Пока он площадь переходит.

 

Немедленно его вернем,

Поговорим и стол накроем,

Весь дом вверх дном перевернем

И праздник для него устроим.