![](http://x-lines.ru/letters/i/cyrillicscript/3476/bb5457/40/0/4nt1bwcb4gf7bxqosyonbwfaryopbxgosdeafwfi4gypbqbyfaznh.png)
![](http://s1.radikale.ru/uploads/2018/3/17/ba87d275ae935b88ab52bb093c28f246-full.jpg)
У сына и матери есть роковое неравенство,
Особенно, если он взрослый и только один.
Последний мужчина, которому женщине хочется нравиться,
С которым нарядной ей хочется быть — это сын.
Когда моя мама тихонько садится на краешек
Постели моей, сняв промокшие ботики с ног,
Исходит из губ невеселых, но не укоряющих
Убийственно нежный вопрос: «Что с тобою, сынок?».
У сына ответа и нежностью даже не выудишь,
Готов провалиться куда-нибудь в тартарары
Я тупо бурчу: «Все в порядке.
Да, кстати, прекрасно ты выглядишь»
По лживым законам трусливой сыновней игры.
Неужто сказать мне действительно матери нечего,
Тянувшей меня, подневольно сгибаясь в дугу?
Я прячусь в слова: «Успокойся, напрасно не нервничай».
Мне есть, что сказать, но жалею ее, не могу.
Межа между нами слезами невидимо залита,
И не перейти отчужденья межу.
На мамины плечи немыслимо взваливать
Все то, что на собственных еле держу.
Когда мы стареем, тогда с бесполезным раскаяньем
Мы к мамам приходим на холмики влажной земли,
И мамам тогда, ничего не скрывая, рассказываем
Все то, что в глаза им когда-то сказать не смогли.
Евгений Евтушенко
![](https://img-fotki.yandex.ru/get/108497/39663434.b7b/0_cbb6d_728dc3de_M.png) ![](//img-fotki.yandex.ru/get/5643/39663434.2c2/0_8058d_e1c4b4a1_XS.jpg) |