Когда-то он блестел, сверкая, пылинки не было на нем. И пальцы рук его, лаская, пьянили девичьим теплом.

Дыханье увертюр и блюзов, ноктюрна нежная печаль. Равель, Бизе…восторг французов – в своей душе хранил рояль.

И цвета клавиш сочетанья хранили тайну женских рук. Их виртуозные свиданья
рождали вдохновенный звук.

Слезу ронял романс разлуки  и венский вальс, смеясь, звучал. От этих чувств взлетали руки, восторг безумства - струны рвал.

И вот стоит в углу пустынном забытый старенький рояль. Он в потускневшем блеске пыльном хранит теперь свою печаль.

стихи