На коне, что чернее, чем ночь,
Он летит от бездумья к безумью,
А кто мог бы скитальцу помочь
- Тот потратит всю жизнь на раздумья.

Его тени скользят по земле,
Обретая размеры, но чёткость теряя…
Он не помнит, когда и зачем
Он покинул пределы рая…

Или может ушёл для того,
Чтоб спастись от жребия святого,
Чтобы Тьмы обретши волшебство,
Познавать в себе суть сна иного.

Или может ушёл он затем,
Чтоб найти мечту и любовь,
Он идёт, и не знает, зачем,
Почему на губах его кровь…

И он ищет, как демон, тепла,
Пониманья, участья простого,
То, что дать ты ему бы смогла,
Не бывай в тебе столько людского.

Но та мелочность, стадный тот глас,
Что во всех от рожденья живёт,
Отгородят его от всех вас,
Проклятой, благодатный народ.

И опять он взнуздает коня,
И помчит его снова он прочь,
В бездну адову вновь устремясь,
На коне, что чернее, чем ночь.