Они начинают сползаться на вечерних сухих улицах. Они приподнимаются на цыпочках и целуют лицо. Их меленькие руки обхватывают сердце и мешают дышать. И пытаешься идти, и забываешь, куда шёл. Вот некоторые из них поджидают, прислонившись спинами к стенам и скрестив руки, щурят светлые глаза и ловко подстраиваются в ногу и маршируют рядом, их особо не отличишь от собственной тени.
Я думаю о них. Они любят меня. Я жду их и тоже, конечно, люблю. Я пою им светлые песни, они плачут, вздыхают и улыбаются, я говорю с ними на ты, они слушают так проникновенно всё то, о чём я больше никому, понимаешь, никому не скажу и ни за что... А вот им -говорю.
Я простил её. Я чувствую, что она меня - тоже.
Тогда почему снятся её слова и голос? Может быть, потому что она до сих пор любит меня? Не может быть, столько лет прошло. Не может быть. Я совершенно не тот мальчик, который так нравился ей. Меня того больше нет. Но когда я иду по её улице, понимаю ,что она та ,тогдашняя, маленькая, тоненькая, она есть и сейчас. И я стою около её окон, я знаю, что её там больше нет, но я ищу её окно и говорю, как тогда, зимой :"Без тебя так одиноко..."