небо. Томные губы сочных звезд. Смешные веки разбитых сердец и тарелок. Что ты хочешь узнать - спросил Он. А я молча улыбалась, не отводя взгляд от его сливочно-сладких глаз. Мне хорошо с Тобой. Останься еще.

Поцелуи солнечные зайчики.

Вот в этих облаках заканчивается день. Седая дымка скачет неуместно над крышами. Подбирает с дороги пыль. И хмыкает в платок зеленых крон. Мелькает провидение. Оно клубится сизым паром у порога. Заглядывает в сухие щели межоконья. Мне хорошо за тем гостеприимным и большим столом. Вот тут обед, там чай и вазы. Там светлая лампадка. Там медленно сползают стрелки из часов, просовывают руки в тишину. Я слушаю. Здесь не бывает пусто. Здесь жизнь. Всегда.

грею лето ласковой ладонью. Я чувствую дыханье на плече. Со мной садится рядом вдохновенье и смотрит в побледневшее лицо. Я улыбаюсь. Нервно эти руки скользят по тонкому карандашу. Я чувствую слова. Я слышу звуки. И я не сочиняю - я пишу.

Говорит облако с моим тихим горлом. Слушаю полярность веток. Хочется сойти с балкона - и полететь. Объять город с высоты. Весь - вот он. Чувствую иногда ночью ,в полусне, как лечу и смотрю и вижу.
Тонкие ладони мои - искренность неба.
Я глаза закрываю - и вижу. Себя.

не стоит торопить. Оно само решит, кому отдаться. С кем говорить, кому казаться, когда остаться и кого простить.

Пью.

Темное варево.

Смотрю непрозрачную пену.


Иду молча по холодной дорожке, оставленной одинокой каплей.


Слушаю шарканье ее шапки.


Это мое.

все же помнит.

лежит серый лед на тротуарах.

небрежным рукопожатием встречает ночь снег. шершавые руки протягивает зима. свет окон ласково тревожит темноту. послушен городской ветер. шум проспектов линяет фонарями.
у меня в комнате поселилось умиротворение.

в домашних тапочках усаживается выпить чайку. город замирает в ожидании. шустрый кипяток сочно пахнет заваркой.
еще одна зимняя ночь.

мягкие истертые цвета. не могу налюбоваться. смотрю на бесконечные строчки его писем. как бездушны они. как сны верблюжонка.
я прощаю.
я прощена.
твои письма не выброшу - сожгу.

дышу. и легкие мысли летят.

эти сегодня прекрасны и наполнены.
в них тепло и моросящие дожди.
люблю.

пытаясь определить, что значат эти немыслимо слившиеся звуки, повторяю снова и снова, пока на зубах не остается ощущение мелкого песка.
то место, где утро и день, а иногда и вечер,назвать работой сложно. потому что время там иное: пока иду от метро, о чем- то думаю, мечтаю, а там - там иная жизнь, там нет меня, там есть мы. там много душ, глаз, рук, там голоса и беготня. там тишина и скрипение мозгов, там другой мир. там время не заметно! там понимаю ,что устала ,когда заканчивается рабочий период.
оттуда не хочется уходить, потому что там Я.
это не работа ,это часть меня,часть моей жизни.

книги американских авторов наши умы?
про сигареты, про собак, про Бога...


когда была маленькой, ходила с мамой в кинотеатр - на проповедь.
раздавали просвирки, красную воду в пластиковых стопках. что-то говорили. не помню. американские дяди с переводчиками.


и не единожды ходили. и стопки хранили на верху пианино. пустые вмытые стопки.


теперь, читая американские книги о Боге, вспоминаю проповеди в кинотеатре.


я не знаю, что это.