Прочитав рассказ Фрая, задумалась.
Я не знаю, какого цвета мои танцы. Наверное, грязновато-желтого. Это очень обидно и даже немного стыдно.
Когда-то, в самых лучших случаях, были бледно-розовыми, поскольку природная скромность и неумение выключать голову не давали насытить танец более ярким цветом. Крайне редко они становились желтыми с перламутром.
Перламутр появлялся после длительных вращений - математик, сидящий в головном мозге, их просто не переносил - и вырубался.
Сейчас хочется голубых танцев. До насыщенно-синих не хватит мастерства, но их не нужно. Нужно светлых, голубых, небесных...
Отметая сомненья, несет
Поворот, поворот, поворот...
Жизнь как танец, мысли вразброд -
Поворот, поворот, поворот...
А в руке твоей чья-то рука,
Но душа от души далека.
Шаг за шагом, рядом не тот -
Поворот, поворот, поворот...
Старой песни немая волна -
Изнутри снова танцем полна
Ты летаешь - вокруг все поет.
Поворот, поворот, поворот...
Незнакомая чья-то рука
Стала стала так горяча и близка.
Затаила дыханье - и вот -
Поворот, поворот, поворот...
