Мой хороший знакомый Анатолий Михайленко стал финалистом турнира поэтов "Пушкинская осень в Одессе". Но не это главное... У него просто хорошие стихи. Душевные, пронзительные, ироничные, ненавязчиво философские... Итак, Анатолий Михайленко, Одесса.

ТУРЦИЯ
Теплый тюркский октябрь у причала волной шелестит,
Над Босфором ночным золотой полумесяц висит.
Ночь загадочна, словно арабская песнь муэдзина,
И пьянит славянина как терпкие звездные вина.
Можно жизнь беззаботно в Одессе у моря прожить
И про берег турецкий, не зная, не видя, забыть.
Но страна, чье записано намертво в паспорте имя,
Поманила к себе и лежит пред глазами моими.
Анатолия, здравствуй! И снова навеки прощай!
Мне по вкусу твои благородные кофе и чай,
Дым кальяна и старые улочки в сердце Галаты,
Мягкий климат, язык непонятный, глаза, как агаты,
У Софии, смотрящей устало на Рог Золотой…
Но постой же! Куда ты? Плывут берега за кормой,
Как века, отдаляя суровую славу Царьграда.
Чайки плачут, штормит. Все прошло. И не надо возврата.
Теплоход рассекает форштевнем тугую волну,
Черноморский туман увлажняет мою седину,
Украинская грусть трепещит на ветру на флагштоке,
Начались… и закончились вдруг стихотворные строки.

***
Какую из шуб не надень-ка,
На каждой прорехи видны,
А свитер Юрка Коваленко
Давно не имеет цены!

Когда невзначай затоскую
На склоне рабочего дня,
Я молча зайду в мастерскую.
И мастер приветит меня.

Попросит присесть на пенечек
И выставит живопись в ряд.
Мне близок художника почерк,
Его изысканий надсад.

И выпив на пару поллитру,
Мы сходим еще в гастроном,
Чтоб молча смотреть на палитру,
Согретую крепким вином.

Встречаться возможно иначе,
Иначе сидеть за столом.
Но мы, помолчав, за удачу
Как выпьем, так снова нальем.

И только от фразы случайной
Пейзаж, как живой, задрожит,
Мол, тот, кто молчит гениально,
Почти гениально творит.

* * *
Меньше в небе стало птиц и
Больше всякой чепухи.
Чтоб не спиться,
Но забыться,
Изредка пишу стихи.
И в компании фартовой,
Чтоб развеять скуку-грусть,
На любовь ко всем готовый,
Их читаю наизусть.
Я известностью болею
В очень узеньких кругах:
Продавщица бакалеи,
Старый шофер на бобах,
Забулдыга из винарки,
Попросивший на вино,
Потаскушка в темном парке, -
Да не все ли мне равно!
Я не им – себе читаю
В узком-узеньком кругу,
Не читаю – причитаю
И закончить не могу.

На последние стихи я не могла не откликнуться.

Анатолию Михайленко

Ты известностью болеешь
В вино-водочных кругах
И ни капли не жалешь
О неизданных стихах.
Ты известностью страдаешь
От Привоза до моста.
Ты взахлеб стихи читаешь -
Наизусть или с листа.
Кто-то крикнет: "Браво, Толя!",
Уронив слезу в стакан.
Счастлив, кто среди застолья
Пьет с поэтом - и не пьян.