Времна года, все знаки старения и возрождения времени - моя слабость. Я чувствую их всеми серыми фибрами своей недотыкаемой души, я вижу их краски: китайские белила зимы, маслянистый сурик лета, охристую темперу осени и лазуревые акварели весны. Я слышу  шаги гостей моих дней так же, как слышу бормотание Передонова за стенкой.  Эта тонкая вереница слов, жестов, взглядов становится все толще, толще. События переплетаются, перекручиваются, как нити из-под  веретена, того самого, от укола которого тысячу лет назад заснула Спящая красавица.

*Пока меня не сморил густой, как брусничный кисель Глаши, сон, надо еще попрясти. Зимой будем красить пряжу в цвет седины.