Двух лет хватило, чтоб не писать стихов,
не говорить о любви мальчишке, в жизнь не вносить штрихов.
Быть чуть коварной и злобной, но отвернувшись – краснеть,
когда выпадет случай удобный и он посмеет в глаза посмотреть.
Мчаться всё время на красный, ловя за хвосты синиц
и ударения ставить на гласный в именах позабытых лиц.
Рассчитывать траекторий полета: от него до тебя и назад.
И надеяться жадно, что кто-то для тебя выстилал звездопад.
Наблюдать, как расходятся фазы наших с тобою дорог.
Записывать на ладонях все фразы и по рецепту готовить пирог.
Заниматься любовью у входа, слегка оперевшись на дверь,
если не хочешь в нем видеть урода – не люби его и не верь.
Так двух лет хватило в излишке и под стопку заученных книг,
не говоря о любви мальчишке, закрыв, положу дневник.