чтобы лента не засорялась

Спрячь стрелу в колчан, золотой Амур,
Нам бы помолчать, сделать перекур.
Утекла вода, в русле ветра свист...
Нам бы календарь - перекинуть лист.

Нам бы захотеть теплый уголок,
Да опять метель - судьбы замело.
Спрячь, малыш, стрелу - шкуру не пробить.
В ледяном углу наша речка спит...

Когда прохладное стекло
Не помогает от тоски,
Представь себе, как белый слон
Танцует посреди реки.
Представь, как тускло-желтый Инд
Ползет среди шафранных тог...
И шестирукий вундеркинд
Шагает по воде, как бог.
И растворяется тоска
В потоках пряного вина,
В пустых бататовых глазках,
И в танцах белого слона.

Настроение сейчас - бредовенько. Накрывает.

"Как бы нам бы извратиться,
Гуаном пробить броню?.."

Есть на свете чудо-птица,
Называется "канюк".
Птичка - перья в шоколаде,
Хвостик, клювик, все дела.
Только вот еще не гадить
Эта птичка бы могла!
Глаз-алмаз: забавы ради
Ловко ловит мышек влет;
Только... сверху метко гадит,
Вот возьмет и ливанёт.
Не по злобе, понимаю -
Мало ли у птиц причуд?

Эх, когда-нибудь поймаю,
И по ваве настучу.


И еще одно (очень искреннее!):

Я б любила тебя, одинокая гордая птица,
Только ты не даешь, не зовешь мою душу влюбиться.
Ты паришь в вышине, гордо глядя из облачной дали,
Нелетающей мне уроняя посылки фекалий...

Я б ласкала тебя, пальцем перышки перебирая,
В крепко свитом гнезде на хвосте твоем танго играя...
Но разящая плеть - взгляд твой гордый с вершины Кавказа.
Можно только жалеть. И с посылкой послать скалолаза.

Я б отрыла тебя из-под снега озлобленной маски.
Я же чую душой, если кто-то нуждается в ласке...
Я моргаю на свет. Из-за света привычно струится
Твой белесый привет, одинокая гордая птица...






Настроение сейчас - хихикающее )

только для особых любителей поэзии, млин.

Настроение сейчас - опять вечер на проклятущую сетку убила.

Мы опоздали на долю вечности,
И разбежались по разным линиям.
Правильный путь от людей до нечисти -
Ветер да губы, от боли синие.

Читать далее

А я видела уставшего слегка
Перелетного в окне часовщика.
Он с любимою кукушкую в руках
Продырявливал собою облака.
Он летел из деревушки Сайлент-Хилл;
Серый плащ и пара стоптанных бахилл,
Бледен, слаб, несчастен, немощен и хил,
Пылью волосы, лицо - озерный ил...


Я не найду тебя в привычном тихом скрежете,
В осеннем клекоте пружинок-шестерней.
Налево парк: музей для одичавшей нежити,
Направо пруд с акульим шепотом на дне.

А прямо - башня. Сумасшедшие, трескучие,
Вторую полночь бьют часы ее подряд.
Я не найду тебя... Ты высоко над тучами
Летишь на Север. Там теплее, говорят.

Настроение сейчас - ...а я видела уставшего слегка...

"- Мне скучно, Холмс...
- Что делать, Ватсон?"
(с)


Иголку в вену - а куда деваться?
На всех чертей не напасешься скуки.
"Мне скучно, Холмс". "Увы, что делать, Ватсон",
И в рукава - исколотые руки.

На Бейкер-стрит туманно, как в Аиде,
Восьмая жизнь с начала нашей эры.
И скрипкой - дверь... "Эй, Ватсон, вы не спите?"
"Где ваш несессер, Холмс? Примите меры".

Настроение сейчас - ...мне скучно, Холмс...

Не плачь.
Ну кто сказал, что жизнь обязательно мед?
Заплаканных с собой не возьмет
Мой только что придуманный добрый бог.
Не плачь.
Я тоже рядом тихонечко б выл, если б мог.
Нет, моя радость, это уже не намек,
И я не пойду искать того, кто поймет.
Не плачь...
И не подводи всему на свете итог,
Мой процент нерешимости если был, то издох,

А ты попробуй проснуться у меня на плече,
Мы не были одной плотью - не понимаю, зачем,
И у меня - плетеный хайратник, а у тебя пацифик и Че,
Но мой нотный ряд навсегда, похоже, зациклился на твоем ключе...

Ты можешь пощечин мне надавать на сдачу,
Я грею твои ладони. А ты - ты уже не плачешь.

Два штриха к портрету:
Пепел и смола.

Выйти до рассвета?
Я бы не смогла.

"Исповедуй, падре..."
Сердце в угольках.

Утренним стоп-кадром
Край плаща мелькал.

Два штриха к развязке:
Скалы и жара.

Юбку - на повязки,
Жизнь - на маскарад.

Подари мне ключи от неба,
Я хочу, как воздушный шарик...
На картине - закат, Онега,
Облака, как глаза Анджали.

На картине совсем не плоско;
Там над волнами - блики чая.
Подари мне кусочек воска,
Я сама дубликат скачаю.

Я хочу там, за дальним лесом,
Быть невидимой на картине...
Тучи - гривой кентавра Несса,
Блики - бронзовой паутиной.

Настроение сейчас - больное.

"Варкалось. Хливкие шорьки..." Л. Кэррол

Варкалось. Полночь через час,
Переведи часы;
И к чаю позови врача,
И порошков насыпь.

Но привыкания не жди,
От снов - какой приход?
Варкалось. Теплился в груди
Ужаслый бармаглот.

И чашку тщательно помыв,
Уходит врач без сил...
Варкаться ночью будем мы -
Вокруг своей оси.

Я спою тебе тихую колыбельную,
Унесет желтолиственная метель меня,
Только голос запутался в шторах бежевых...
Где вы, детские сны крылатые, где же вы?

Засыпай до тепла, дольше не загадывай,
Я не знаю еще, чем тебя порадовать.
Положи под подушку мой волос. Может быть,
Ты приснишся рассвету крылатой лошадью.

Вторая в жизни моя выпущенная книжка, издательство РОСМЭН. )
Можно гордиться, потому что 78 страниц и очень много работы.
Стихи писались уже под готовые картинки.

Обложка и немного удачных страничек.

Никто: ни рок, ни бог, ни черт
Не отнимают душу зря.
(Не отдаю себе отчет
В поступках после октября.

Дрожит струной седая кровь,
Нетленной ниточкой дрожит.)
Ничто: ни храм, ни брак, ни кров -
Не сдержит дольше, чем на жизнь.

Не отдаю тебе тепла,
Оно не здесь. Введи логин.
Не рви, не пой, не бей, не плачь.
Не жди. Забудь. Не верь... Не лги.

Ты выходишь из дома без четверти пять,
Щурясь, зябко поводишь плечами.
И рассветные сущности в парке храпят,
Обернувшись людьми, как плащами.

Ты уходишь, небрежно пустив на ходу
Плоский, скомканный сон по туману...
До свиданья. Быть может, я следом уйду,
Если Вечность дразнить перестану.

Настроение сейчас - спать не хочется, но пальцы заплетыкаются

Просыпайся, не спеша
Сдуй с подушки облака.
Вот тебе моя душа -
В кофе вместо молока.
В пальцах белый шоколад,
Кто укусит на "слабо"?..
Справа - рай, а слева - ад,
Посередке - мы с тобой.

На часах вертились стрелки -
Вразнобой,
О столешницу тарелки -
Смертный бой.
Домовой удрал за печку
И притих.
С пальца спрыгнуло колечко,
Укати...

Укати-катилось в щелку
У перил.
Что ж теперь зубами щелкать -
Подбери.
Я обиду расплескала
По воде.
Как колечко, отыскалось?
Вот, надень.

Жизнь в картинке: рамка из "Икеи".
Вроде модно. Журавли в руке, и
Непонятно, от какого горя
Сны цветные стали в биколоре?

Жить в картинке. Поменять бы рамку,
Только в снах от этого - ни грамма
Новых красок. Только черно-белый.
Как бы
нам бы
жизнь без рамки сделать?

Настроение сейчас - а вот такое, чуточку злобное.

Но и раньше написанные стихи сюда ведь можно выкладывать, да?
Под "море", разумеется. Я ж не изверг какой )


"Не убивай".

По капле дробный перестук
От потолка к бетону
Не убивай мою мечту,
Мечты в крови не тонут.
Читать далее

(стихо написано под впечатлением от модного "бестселлера" Метро-2033. Как бы ни ругали литературные качества этого шедёвра российской антиутопии, а правильные нотки в нем есть. Когтескребущие есть и духозахватывающие. Просто афффтар молод еще, не созрел...)