А написать бы о снах, о смерти, о черной ненависти и грусти, но в зеркалах снова пляшут черти - меня, похоже, нашли в капусте, меня принес кривобокий аист, меня придумал врун-неумеха, и пафосу я нагнать пытаюсь, да оборачивается - смехом. Смешные слезы не жгут подушку, смешные книги подмышку лезут, и слава богу, блин, что не в душу - ночами плакать неинтересно, и на страницах картонный демон мозги тряпичные пожирает. А дальше - ветер, туман и темень, смешная степь без конца и края.

Мне б написать хоть строфу - готично, и завитушками разукрасить, чтоб стало четко, легко, статично, чтоб черный рыцарь в стальной кирасе был ранен подлой рукою друга - под многоярусный плач хорала... Стал идиотом, хромал по кругу, пуская сопли из-под забрала. Я - зачарованная царевна, я укололась шипом дракона, хрустальный грот, как могила, древний мой охраняют морские кони, печальный шут на гранитных плитах во сне хрипит и протяжно воет, и холодок от приставки "лито" сжимает тело, еще живое.

Пишу-морочу, сама пугаюсь, висящий плед обернулся трупом, сквозняк за дверью шуршит шагами, в шкафу бабайка рыгает грубо, и тени скалятся по обоям, и телевизор бельмом мерцает. Холодный пот. И моторчик сбоит. Кто здесь закусывает сердцами? Забавный клоун из клоаки Дерри поманит вас на воздушный шарик; два коридора, ступеньки, двери. Что значит - "мама не разрешает"? Вперед, герой, мой готичный рыцарь, руби коней, бей шута осиной...
Всего-то дел - с головой укрыться. И одеялу сказать "спасибо".

Настроение сейчас - бррр...