Пусть это называют ложью -
Я вышью луг в закатных ножнах,
И лезвия травы по пальцам,
И в пятнах буковые пяльца...

Пусть лето только небылица,
Пусть не поверят, будут злиться,
Я вышью мир - как кровь, горячий.
Я вышью. И под снегом спрячу.