Привет, я хочу нарисовать, но мне не хватает карандашей, мыслей, бумаги, рук; то есть руки, конечно, на месте, только совсем не те... хотелось столько сказать тебе, но почему-то вдруг слова застревают в воздухе, как в воде... хотелось сказать про то, как дышать и жить - не одно и то же, как все само собой рассыпается, разваливается на части, и про то, как слово "ждать" пульсирует у меня под кожей, а не просто входит в привычку, как у других, ждущих, конечно, счастья, хорошей погоды, любви, сериала вечером, карьерного роста - вещей, что обычно случаются, либо планки сдвигаются вниз; мое "ждать" не влечет за собой никаких существительных, и я просто устало смотрю, как оно сливается, превращается, заменяет "жизнь"... хотелось сказать про то, как сложно привыкнуть к такому лету, и как грусть по вкусу похожа на самый редкий зеленый чай, и много чего еще, и про то, как мучительно говорить об этом и как, черт возьми, в тысячу раз мучительней об этом молчать...